Набор игроков

Завершенные игры

Новые блоги

- Все активные блоги

Форум

- Для новичков (3753)
- Общий (17807)
- Игровые системы (6252)
- Набор игроков/поиск мастера (41699)
- Котёл идей (4368)
- Конкурсы (16075)
- Под столом (20443)
- Улучшение сайта (11251)
- Ошибки (4386)
- Новости проекта (14695)
- Неролевые игры (11855)

Вне конкурса. "Смертная 27"

Вниз    Вернуться в раздел "Конкурсы"
Смертная 27
Тема: вещества

Свои легенды есть у каждого города. Здесь, в бассейне прямо во дворе, плавает ночью в полнолуние русалка. Там, в лесопарке, популярном среди местных самоубийц, можно услышать тихий шёпот с той стороны и, если свернуть на узкую, покрытую опавшей листвой дорожку, увидеть мертвеца со спины. И не дай бог он обернётся: тогда увидевшего лицо покойника затянет в царство смерти, и уже он будет подстерегать на тенистых тропах прогуливающихся людей. Страшно?..

А тут, в городе N, тоже есть своя легенда – про настойку «Смертная 27». Отличает её от других городских баек то, что она является правдой в какой-то степени. Но знают об этом немногие, и я принадлежу к их числу.

К сожалению, об этом просто так не расскажешь.

***

Я толкнул ногой дверь и вошёл в бар. Те же четыре барных стула за стойкой, которую лениво полировал грязной посеревшей махровой тряпкой Фред. Тот же стеллаж, заставленный бутылками разных форм и с разными этикетками. Приглушенный свет, позволяющий посетителям забыть обо всех проблемах и сосредоточиться только на содержимом своего стакана. Мне это было не нужно. Я торопился.

– Смертную двадцать семь, – буркнул, тарабаня пальцами по отполированной до глянца деревянной столешнице.

– Но… Парень, ты уверен?

Знаете, бывают такие усы у людей… Полукругом, свисающие кончиками вниз, крупные. С такими усами мужчина – это мужчина, ковбой, техасский рейнджер. Без них – бесхарактерный некто. У Фреда были как раз такие шикарные рыжие усы. И сейчас он был встревожен, видя меня в первый раз в жизни.

– Да, полностью, – я ощерился улыбкой. – Тащи сюда.

– Постой, она будет стоить тебе десять…

– Тысяч, угу, – кивнул, поставил на стойку чемодан, открыл и повернул его к бармену. – Наличными. Давай побыстрее.

Фреду осталось только цокнуть языком.

– Хорошо. Откуда ты только узнал…

Я не стал отвечать. Фред опустился на колени, открыл дверцу шкафчика и, покопавшись в нём, выудил маленькую, на сто пятьдесят миллилитров, бутылочку без этикетки. Встав, он поставил её на стойку, но продолжил сжимать в кулаке, не давая мне забрать настойку.

– Ты точно этого хочешь? – Фред смотрел на меня изучающе.

– Да.

– Она тебе не даст новую жизнь, ты это знаешь?

– … Да, - я вздохнул.

– Это всё бредни, что про смертную двадцать семь рассказывают. У тебя руки дрожат. Ты уверен, что у тебя больше ничего в жизни не осталось?

Фред был хорошим человеком, и иногда слова хорошего человека жалят больнее всего.

– Да!

Он медленно разжал пальцы, позволяя мне взять бутылочку с пурпурной жидкостью. Я тут же её схватил и откупорил.

– Не здесь! – зашипел на меня Фред. – Я не хочу иметь ничего общего с этой настойкой. Моё счастье, что здесь сейчас никого не было. Пей её снаружи! Отойди подальше!

Ну а мне было плевать. Я за секунду выпил её полностью, запрокинув голову. Как описать? Горько, кисло, отвратительно. Сойдёт для зелья второго шанса. Фред выпучил глаза. Увы, я оставлю его разбираться с моим трупом самостоятельно.

О, пошло дело! Содержимое живота перевернулось, перекрутилось. Всё тело охватили судороги. На губах выступила пена. Боль накрыла меня целиком. А затем мир померк.

***

В 80-х в городе N существовала некая группа людей. Кто они были: хиппи, битники, просто левые тунеядцы, – сейчас уже никто не знает. Но эти товарищи крепко уверовали в алхимию и особенно – в идею создания эликсира бессмертия, зелья второй и более лучшей жизни. В какой-то момент они, смешав со спиртом двадцать семь разных порошков и наркотиков, решили, что добились успеха. И одним вечером, накурившись, перетрахавшись друг с другом, они вместе испили свой эликсир и тут же подохли.

Обнаруженные через несколько дней тела похоронили, найденный рецепт сожгли, а оставшиеся грязные бутылочки с фальшивым эликсиром бессмертия сами собой пропали из склада улик полиции и появились во владении у разных людей. В том числе, у Фреда. Само обладание этим ядом, получившим название «Смертная 27», давало неплохую рекламу любому заведению.
И порой находились безумцы или самоубийцы, которые были готовы потратить большие деньги, чтобы умереть обычно, но экстравагантно. Они считали, что станут бессмертными, что получат вторую жизнь, раз первая у них не удалась, но всё, что получалось на выходе, – это застывшие в судорогах трупы.

Увы, история на этом только начиналась.

***

Я очнулся от резкой боли во всём теле и распахнул глаза. Моё тело охватили судороги, и теперь я беспомощно глядел по сторонам, ожидая, когда всё пройдёт и контроль вернётся ко мне. Мокро, холодно, темно. Вода била в глаза. Шёл дождь. Ночь. Под руками была грязь. Я лежал у дороги. Канава. Выдохнул от облегчения: болезненные ощущения прошли, я снова был полностью я.

Переполз из канавы на дорожное полотно и перевернулся на спину. Шелест дождя сомкнулся в шумовую стену вокруг. Я – полностью, весь, от носков до рубашки под пальто мокрый – сначала растерянно, а потом в полном упоении собой и ночным дождём засмеялся. Сработало во второй раз! Время отмоталось на двадцать четыре часа назад, и теперь у меня снова был шанс всё исправить.

***

Отец рано ушёл из семьи, мать стала пить всё больше и больше, пока её не обнаружили мёртвой в подворотне за круглосуточным магазином. Захлебнулся собственной тошнотой. Остались я и моя младшая сестра Финни. К счастью, мне на тот момент уже наступило восемнадцать лет, я подрабатывал, поэтому сестра осталась под моей опекой. Так мы и держались друг друга, пока… Пока она не заболела.

Сперва это казалось неприятной, но пустяковой неожиданностью, мы даже не восприняли эту новость всерьёз. Смеялись, шутили, строили планы на то время, когда Финни уйдёт в ремиссию, но болезнь наступала и с каждым днём становилась всё тяжелее, а сестра чахла у меня на глазах. Она практически стала жить в больнице, а я, бросив всякие планы на будущее, на университет, превратившись практически в живого мертвеца, уставшего от всего на свете, посещал её в перерывах между тремя работами и сном. Государственный фонд по борьбе с этой болезнью и само государство в рамках оказания медпомощи бедным людям помогали, но этого было недостаточно: нужна была дорогостоящая операция. На неё я же и копил деньги. В таком режиме мы прожили три года.

А потом наступил этот день, день, когда у Финни случился рецидив. Она умерла, не приходя в сознание. А меня даже не было рядом: как назло, именно в этот день я уснул на скамейке автобусной остановки, будучи вымотанным после дневной работы.

Когда я узнал об этом, я хотел умереть. Но сперва – нахлестаться вусмерть. Снял все свои деньги со всех счетов, отключил камеры наблюдения в ночном круглосуточном магазине, в котором работал по ночам сутки через двое кассиром, и затем вытащил деньги из кассы. И пошёл в бар плакаться рыжему усачу, представившемуся Фредом. Видимо, мой вид и моя горькая история разжалобили бармена, и он предложил мне «Смертную 27». Я отдал ему чемоданчик с деньгами, раз он больше мне был не нужен, получил настойку, вышел за порог бара изрядно пьяным, после чего еле открыл бутылочку и, давясь, выпил её. Голова адски болела.

Через минуту хладные руки смерти забрали меня.

***

Очнувшись в первый раз после эликсира второй жизни, я сперва не понял, что произошло. Стоял поздний вечер, дождь только начинал идти. Я находился в каком-то совсем другом месте. Всё тело болело, не слушалось меня, будто на самом деле оно мне не принадлежало. Мне почудилось, что Фред меня обманул, подсунув вместо «Смертной 27» некачественный абсент, от которого при желании можно было двинуть ноги. А я вот не двинул.

Не помня как, добрался до дома. Завалился спать. Проснулся от настойчивого дребезжания старенького телефона на тумбочке. В душе пусто, в голове пусто, а мир до сих пор функционировал вокруг, раздражал, пытался дотянуться до меня через мой телефон.

– Пошли к чёрту! Пошли вы все к чёрту! – крикнул я вселенной и всем её обитателям. Но им до меня не было никакого дела.

Я схватил телефон, намереваясь бросить его в стену напротив, но краем глаза увидел на экране имя звонившего. Майкл, лечащий врач Финни. Уняв внезапно напавшую на меня дрожь, принял вызов.

– Алло, Джордж? – донеслось до меня из мобильника. – У меня для тебя плохие новости, друг. Я сожалею, что мне приходится рассказывать об этом...

– Что? О чём вы? – голова раскалывалась. Бум! Бум! Бум! Будто колокола звенели внутри неё. Вчера Майкл точно также мне позвонил и стал обо всём рассказывать.

– … У Финни случился рецидив. Мы не успели ей помочь. Она умерла, Джордж. Мне очень жаль. Тебе нужно приехать сюда…

Слушал я рассеяно. Не верил тому, что говорил Майкл. Это же всё было вчера? И вот на экране телефона сейчас. Стояла вчерашняя дата, когда умерла Финни, а я в ночь пошёл напиваться. Вчерашняя дата. Вчерашняя дата. Восемь часов вечера. В горле пересохло. До меня стало доходить.

Ха! Настойка дала мне шанс, но я тогда ничего не понял! Я мог пойти в больницу, провести время с Финни, сообщить врачам о том, что произойдёт, и… и… и тогда её спасли бы. И тогда она продолжала бы жить. Если бы только я понял всё сразу...

Решение было простым. Нужно было просто всё повторить. Поспешно одевшись и подхватив чемоданчик, я пошёл снимать деньги со своего счёта. Мне ещё нужно было заскочить на ночную работу снять кассу. И оттуда – в бар к Фреду за «Смертной 27».

***

Я брёл по ночным улицам, не обращая внимание на дождь. Вода лилась по мне, стекала с меня на тротуар, с тротуара — на дорогу, а с дороги – в ливнёвку. Неоновые вывески магазинов светились в ночи, хотя никого, кроме меня и пары проезжающих мимо машин, не было. В редких окнах горел свет.

Шаг. Шумит вокруг стихия. Гроза разбушевалась не на шутку. Ещё шаг. И вот я оказался в больнице, сам не зная как. Свет в приёмной показался настолько ярким, что я чуть было не ослеп. За стойкой регистрации сидела женщина в одежде медработника и заполняла какие-то бланки. Я перегнулся через стойку, чтобы обратиться к ней.

– Извините… – она была так похожа на Финни! В груди всё перехватило. Зажмурился. Разжмурился: нет, не она, какая-то совсем другая женщина, цвет кожи у неё вообще чёрный. Что происходит? Какой-то глюк сознания?

– Вам что-то нужно, сэр? – она подняла голову.

– Нужны врачи в палату четыреста двадцать семь, – опомнился я. – Пациентке Финни плохо, у неё скоро случится рецидив.

– Хорошо, парень, ты уверен? – женщина мило улыбнулась. – Мы не успеем, десять тысяч!

Что-то не так. Я резко оттолкнулся от стойки и, потеряв равновесие, стал падать назад. Больно шлёпнувшись на задницу, моргнул. Открыл глаза: я в палате четыре-два-семь. Вот койка, на ней лежит Финни. Вся перебинтованная, словно мумия, не узнать прямо. И десятки разных трубочек к ней идут от капельниц. Показываемая на крупном осциллографе линия бьётся в такт сердцебиению сестры.

Как я тут вдруг оказался? Почему та женщина не узнала меня и говорила странно? Меня все здесь, в больнице, уже должны были запомнить давно, так много раз я тут бывал. Нет. Это не главное.

– Хей, это я! – подошёл к койке больной сестры, нежно коснулся её перебинтованной руки. Доктора не закрыли бинтами ей только левый глаз. Сейчас он смотрел куда-то сквозь меня. – Ты как?

– Джордж… – раздался слабый голос Финни. – Она тебе не даст новую жизнь, ты это знаешь?

Постойте. Она же ни в какой аварии не была. Её не нужно было бинтовать. И капельницы ставить тоже. У неё другая болезнь. Как же она называется... Я схватился за голову. Боль пульсировала в ней волнами.

– Я тебя… спасу! – проговорил сквозь скрежет внутри затылка.

Финни встала с койки, будто к ней и не были прицеплены трубочки от капельниц с двух сторон, стал рвать с себя бинты, а под ними – грязь из канавы.

– У тебя руки дрожат, – заявила она, как ни в чем не бывало. – Ты уверен, что у тебя больше ничего в жизни не осталось?

Я сделал шаг назад. Обернулся: передо мной дверь.

***

Я толкнул ногой дверь и вошёл в бар. Те же четыре барных стула за стойкой, которую лениво полировал грязной посеревшей махровой тряпкой Фред. Тот же стеллаж, заставленный бутылками разных форм и с разными этикетками… Я торопился.

– Смертную двадцать семь!

Это сказал бармен, а не я. Фред опустился на колени, открыл дверцу шкафчика и, покопавшись в нём, выудил чемоданчик. Встав, он поставил его на стойку и открыл: в нём были деньги. Ровно десять тысяч.

Я отдал ему бутылочку с пурпурной жидкостью и забрал деньги. Закрыл глаза, открыл: я был не понятно где. Светило палящее солнце. Меня несло вперёд через перекрёсток, к скамейке автобусной остановки. Дошёл до тротуара, обернулся, чтобы посмотреть на светофор, – я оказался дома. В руках телефон. Почему на перекрёстке посреди дня не было людей? Позвонил Майклу. Он поднял трубку.

– Я сожалею, что мне приходится рассказывать об этом… – его голос звучал успокаивающе. – Это всё бредни, что про смертную двадцать семь рассказывают. Она тебе не даст новую жизнь, ты это знаешь?

Закричал во всё горло. Бросил телефон. Он ударился об стену и развалился на части. Но динамик его не умолкал: «Вам что-то нужно, сэр? Мне очень жаль…»

– Хватит! Хватит! – голова налилась тяжестью, склонилась вперёд. Я не удержал равновесие и упал, больно ударившись.

Еле поднялся: передо мной дверь.

***

Я толкнул ногой дверь и вошёл в бар. Та же койка, те же капельницы. Финни лежит вот на койке.

– Хей, это я! – произнесли мои губы вместо меня. – Ты как?

На осциллографе прямая линия. Сестра встала, уставилась на меня безжизненным взглядом.

– Хватит! – взмолился я. – Хватит! Прекратите!

Сделал шаг назад. Обернулся: лесопарк. Побежал, свернул на узкую, покрытую опавшей листвой дорожку. Одна надежда набрести на мертвеца. Увидел вдалеке силуэт, рванул к нему, боясь моргнуть, боясь поскользнуться и упасть. Добежал, а мертвец не обернулся! Схватился за её перебинтованное плечо, потянул на себя: передо мной дверь.

***

Я толкнул ногой дверь и вошёл в бар...
______________________________________
Нотариально заверенное число знаков по счетчику GoogleDocs – 13576 (прим. орг.)
Автор: Black Dragon [online] , 25.02.2021 07:56 1

Эк приплющило-то бедолагу... Боярышник — зло!
Автор: SolohinLex [M] [offline] , 25.02.2021 08:15 2

Зашел мужчина в бар. Выпил водку с димедролом и начался у него сильный делирий. Почти весь рассказ посвящен описанию мыслей и ощущений в состоянии делирия.

Тема веществ раскрыта. С остальным всё непонятно.
Автор: pathfinder [offline] , 25.02.2021 08:55 3

Часы пробили полночь.
Я зашёл на ДМ.
Так, конкурсы? Надо бы посмотреть, есть ли новые рассказы.

Смертная 27. Странное название. Рассказ вне конкурса? Сейчас почитаем.
Перечитал. Задумался. Написал организаторам в ЛС.
"-Здравствуйте, это Абрахас.
-Привет.
-Послушайте, у меня вопрос по поводу рассказа.
-Да? Какого?
-Смертная 27. Почему он вне конкурса?
-НЕ СПРАШИВАЙ! Даже не думай! Рассказ не даст тебе новую жизнь!!!"

Я не понял, надо сказать, такой реакции. Решил выключить компьютер и лечь спать. Моя голова коснулась подушки.

Стоп. Передо мной компьютер и тот самый злополучный рассказ.
Почему? Как? Зачем?

Пишу организаторам снова...
"-Что такое? Опять этот рассказ!
-???
-Смертная 27!
-Он не даст тебе новую жизнь... Мы же предупреждали!"

Что?
Бегу в ванную. Старательно умываю лицо холодной водой. Спокойствие, Абрахас, спокойствие.
Что? Звонок по телефону? В полночь?
Странно. Неизвестный номер.

-Алло. Говорите!
-Мы же предупреждали?
-Что? О чём? Вы кто?
-Смертная 27.
-ЧТО? ПРЕКРАТИТЕ!

От испуга телефон летит на пол, и...

Полночь. Я зашёл на ДМ.
Передо мной-мой ноутбук.
Одним рывком я выдёргиваю шнур из розетки. Захлопываю ноут. И выкидываю его из окна!

Вроде отлегло. Пора пойти поспать... Мой голова касается подушки.

Стоп!
Нет.

Часы бьют полночь...
Я на ДМе. Компьютер передо мной.
Мрачно офигеваю от происходящего. Мрачно перечитываю рассказ. Двадцать седьмой раз, кажется?...

Надо кому-то написать...только не организаторам...
Кому-то...
"-Града, ты тут?
-Да.
-Что творится???
-В смысле.
-Ты читала рассказ?
-С конкурса? Какой?
-Смертная 27!
-Тебя же предупреждали... Не надо было его читать! Этот рассказ не даст тебе новую жизнь..."

Я встаю посреди комнаты и дико кричу, обращаясь к самой Вселенной.

Но, кажется, меня никто не слышит. Никто. Ни соседи, ни мои питомцы, ни мои домашние.


Часы пробили полночь.
Я зашёл на ДМ.
...новый рассказ...
...Смертная 27...
Автор: Abrachas [offline] , 27.02.2021 00:19 4

Неплохо, неплохо!
Автор: SolohinLex [M] [offline] , 27.02.2021 00:29 5

Годная штука. Рассказ вне конкурса, к косякам цепляться не будем, благо их не то чтобы много. В основе интерпретация классической временной петли из дня сурка с примесью психоделического бреда и эффекта бабочки. Я бы даже сказал, что ключевая идея не избита и довольно свежа – вроде где-то встречалось что-то отдаленно похожее, однако сходу не могу вспомнить.

У рассказа есть очень весомое преимущество – его интересно читать. Спираль повествования закручивается вместе со спиралью интереса читателя, держит в ожидании развязки и напряжении. С моей точки зрения, местами автор несколько не дожал – психоделическая стадия наступает резче, чем могла бы, но в целом зацикленность реализована отменно, послевкусие у рассказа приятное.
Автор: Akkarin [M] [offline] , 05.03.2021 01:33 6

Пока что лучшее раскрытие темы веществ из тех, что я видел на конкурсах дма. Жаль, что вне конкурса, хех.
Автор: wyleg [offline] , 07.03.2021 07:44 7

похоже на урезанные"сатанинское зелье", добежать до булочной этк.
Автор: Vened [offline] , 08.03.2021 15:55 | Отредактировано 08.03.2021 в 15:56 8

Одинокий танец после бала или комментарий "на посошок" от Фионы

Прикольно, затейливо, веществ нормально так отгрузили.
Неплохой рваный ритм подходит для описания общего безумия, которое с каждым разом приобретает все большие масштабы.
Не могу не отметить
Отец рано ушёл из семьи, мать стала пить всё больше и больше, пока её не обнаружили мёртвой в подворотне за круглосуточным магазином. Захлебнулся собственной тошнотой.
Магазин захлебнулся? Кстати, тошнотой не захлёбываются. Тошнота - это ощущение, часто предшествующее рвоте, а вовсе не рвотные массы.

Пародия Абрахаса отличная.
Автор: Fiona El Tor [M] [offline] , 09.03.2021 20:48 9

Да, это был безусловный косяк (и в рассказе их есть ещё парочка), который не попался на глаза при перечитывании.
Разумеется, захлебнулась, а не захлебнулся. Мать, а не магазин. Рвотой, а не тошнотой =)

Ушёл посыпать голову пеплом.
Автор: Romay [M] [offline] , 09.03.2021 21:37 10

И Абрахас, спасибо за коммент! Рассказ стоило написать хотя бы ради того, чтобы был у него такой клёвый коммент =)
Автор: Romay [M] [offline] , 09.03.2021 21:39 11

Часы пробили полночь. Я зашёл на ДМ.

...смертная 27...
...27 числа...
...меня предупреждали, что этот рассказа не даст мне другую жизнь...

Но с тех пор шло время и неумолимо отчитывало свой ход...

Смертная 27...
27 дней...

Уже огласили итоги конкурсов, но я снова почти в полночь вернулся чтобы ознакомиться с этим рассказом.
Я сел писать 27 раз свой 27 комментарий в сутки.

"Приветствую. Рассказ, несомненно хороший. Есть некоторые недочёты. Один вопрос, собственно. Почему вне конкурса?"

Жмякаю кнопочку "добавить". Проходит время.
...вы были забанены до 21500 года. Причина: Этот рассказ не даст вам другую жизнь...

Вчитываюсь в формулировку бана, но ничего не понимаю.
Пожимаю плечами, ложусь спать. Утра вечера мудреннее.

Стоп.
Нет.

Я сижу и вчитываюсь в рассказ.
Снова 27 раз подряд. Смертная 27!

Пишу автору рассказа.
-Привет.
-Привет!
-Клёвый у тебя рассказ! Но есть вопрос.
-Спасибо. Задавай.
-Почему вне конкурса!
-Я же предупреждал тебя! Рассказ не даст тебе новую жизнь!

Ничего не понимаю, но гнетущее ощущение меня не отпускает. Иду в постель и ложусь спать.

Полночь. Я захожу на ДМ.
...выхожу с ДМа...иду спать, предварительно обессточив всю квартиру...
Но это бесполезно, так как Смертная-27 не отпускает тех, кто попал в её сети!

Полночь. Я захожу на ДМ.
Стук в дверь.

За порогом никого, я, внимая интуиции, не хочу открывать.
Но открывать придётся.

За порогом я находу небольшой флакончик с пурпурным содержимым. И запиской.
В ней значится-"Смертная 27! Вы должны нам десять тысяч."

-КАК? ЭТОГО НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!!!

Я кричу на весь дом, потом бегу выливать эту дрянь в раковину.

Полночь. Я захожу на ДМ.
Звонок в дверь меня уже нимало не удивляет. Я даже знаю, что там найду. И знаю, что теперь от этой дряни мне не избавиться. Обречённо уставившись на бутылочку, я открываю флакон и пью это зелье залпом. На удивление, в начале ничего не происходит.

А потом...

...Часы просто бьют полночь...
...И я просто захожу на ДМ...Уже как 27 раз подряд...
Автор: Abrachas [offline] , 09.03.2021 22:18 12

Один вопрос, собственно. Почему вне конкурса?

Потому что я не хотел бороться за призы, а хотел поучаствовать в движухе и получить комментарии к рассказу. Поэтому, очевидно, я тупанул. Надо было его в конкурс подавать затем, чтобы получить больше комментариев =)
Ну и ещё потому, что темы мне показались какими-то унылыми, односложными, скучными, за них впрягаться не хотелось. А ещё на летнем конкурсе я про себя заметил, что когда я пишу рассказ не на победу (попытку получить какое-то место в конкурсе), то у меня получается лучше результат. У меня прям вообще ничего не писалось раньше толком, я с трудом из себя всё вымучивал, и всё получалось блеклым. Но вот в Кофэ я просто выполнил свою задумку и получилось неплохо. И тут тоже вроде бы. Я, честно, не понимаю, чем этот рассказ может приглянуться кому-нибудь, но мне лично понравилось над ним работать, и, собственно, какие-то части рассказа (сама идея про смертную 27 и возвращение на 24 часа назад в аля альтернативное прошлое со смертью тела в настоящем) мне привиделись, приснились, прифантазировались, и они стали основой для дальнейшей работы над рассказом. Психоделичность разворачивания рассказа проявилась вместе с вдохновением на третьем финальном рывке работы над рассказом.
Автор: Romay [M] [offline] , 09.03.2021 23:16 13