Слёзы | Партия

Определённой внешности уже нету. Но когда Ден себя помнил ещё ДО его новой жизни, он был примерно таким: светлые стриженные под ежик волосы, весёлый взгляд зелёных глаз и счастливая улыбка оптимиста. Но это было ещё 60 лет назад, а сейчас он выглядит в разных ситуация по разному. правда всегда он старается сохранять свой первый образ. Со временем у него даже появился свой стиль одежды.

Хоть и прошло куча времени, Денни как и был добродушным парнем, готовым всем помочь, даже если у него горит собственная квартира, и он спешит её тушить, так и остался им. Но всё таки время наложило и на него свой отпечаток: поменялись ценности в жизни, идеалы и цели. Опыт висит пудовой гирей на плечах, правда и частенько помогает. Но Денни очень старается сделать мир лучше.

Однажды, работая инженером в одной секретной лаборатории Денни сидел за приборами и вспоминал, как он туда вообще попал. Отец был военным генералом и, чтобы он мог гордится своим сыном, Денни пошёл в науку. Но в раздел, такой близкий его отцу - военный. Помогая разрабатывать новое вооружение и технику для военных, Денни постепенно стал одним из ведущих инженеров - разработчиков нового проекта "Уникальный солдат". Была идея скрестить гены человека с несколькими животными и доработать некоторые детали, но что получится не знал никто. И вот он сидит тут. От воспоминаний его отвлёк звон битого стекла, и тупой удар по голове, последовавший за ним. Очнулся Денни уже за городской чертой, с костяными наростами в виде кинжалов, вместо рук, полностью испачканных в крови. Он не помнил ничего. Даже того как проходили исследования в лаборатории. Он помнил только до того момента, когда его поздравляли друзья и родители с постом назначение на место ведущего инженера. А после ноль. Денни потом пытался узнать что там всё таки произошло, но все результаты привели к нулю. Все учёные оказались мертвы, а небольшие свидетели, все кто выжил, поседели и теперь живут в психиатрической клинике. Скоро Денни понял, что спокойно может сделать кинжалы обычными руками, да и ещё несколько изменений со своим тело оказались полезными. Это его обрадовало. Он стал бороться с преступностью, правда имея своё понятие о доброте. После того случая у него немного изменился образ мышления. Но не настолько, чтобы хоть чем то отличаться от нормального, адекватного человека. Просто он стал другим.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Высокий мускулистый мужчина. Черные волосы коротко подстрижены. Нос прямой, подбородок узкий. Тщательно выбрит. Одет чаще всего в одежду темных сине-черных тонов и такой же длинный плащ со стоячим воротником. В годы «геройства» носил длиннополую шляпу и закрывал лицо длинным красным шарфом.

Другая форма:

Чаще всего Юрген ведет себя очень спокойно и бесстрастно. Впрочем, некоторая толика непредсказуемости тоже присутствует. Например, он может проявлять полную неосведомленность по, казалось бы, самым банальным вопросам. А может и наоборот разразиться длинной псевдонаучной тирадой. Однако он скорее промолчит, нежели скажет хоть что-то. Он редко дает обещания, но если уж дает их, то придерживается до конца.

Иногда истории т.н. героев начинаются до их непосредственного рождения. Так было и в случае с Юргеном. Начнем издалека…
1920 год. Доктор медицинских наук Гельмут Винкелькох уже который месяц бьется над довольно расплывчатой задачей – созданием суперсолдата. Его коллега Клаус Мор занимается тем же, однако его подход кардинально другой – он пытается оживить мертвые тела. Гельмут же уверен, что будущее в этой области за нейробиологией. В самый разгар творческого кризиса с доктором связывается неизвестный человек и говорит, что может помочь в его изысканиях. Поначалу последний относится к внешней помощи довольно скептически, особенно когда узнает, что за незнакомцем стоит оккультное «Общество Туле». Однако люди из общества оказываются не «медиумами», «гадалками» и другими шарлатанами (хотя этих типов в нем тоже достаточно), а учеными, и далеко не последних знаний. Они предложили Винкелькоху заглянуть на проблему со стороны евгеники. Окрыленный свежими идеями, подкрепленными научными выкладками Туле, доктор осознает, что вполне может добиться успеха, а если повезет, то и «улучшить» все человечество. Общество и Гельмут приходят к соглашению, и скоро одинокого ученого начинает спонсировать НСДАП. Страна находится на взлете, и суперсолдаты ей очень пригодятся.
1935 год. Процесс создания «über soldat» в полном разгаре. И так немолодой Гельмут сильно постарел. Непрекращающаяся работа выпивает все силы и занимает все свободное время. Будущие успешные образцы подрастают в пробирках – псевдоискуственные люди. Занятие традиционным евгеническим отбором заняло бы несколько поколений, но, к счастью, «Общество Туле» научило доктора «срезать» эти природные углы. Так же общество предоставило своего кандидата для дальнейших экспериментов. Ганс выглядит как первостатейный ариец, но его родословную невозможно найти, и потому Гельмут не спешит опробовать свои методы на нем. Он ожидает, когда подрастут отобранные лично им эмбрионы. В это же время у доктора появляются подозрения по поводу мотивов его благодетеля. Все люди Туле, с которыми он контактировал, ни разу не были в списках, мелькавших на «официальных» заседаниях общества. Это можно списать на невероятную секретность проекта. Но что-то все-таки не дает покоя Винкелькоху. И он не только начинает собственное расследование, но и изготавливает «контрплан», который в случае любой неожиданности поможет доктору оставить общество с носом.
1938 год. Все пропало! Бег. Изнуряющий, выматывающий старое больное тело бег. Гельмут бежит в свою лабораторию. Ужас читается в его глазах. Он только что подслушал переговоры секретной верхушки Туле. Общество – всего лишь маска куда более древнего заговора. Заговора не просто против Германии, но против всего человечества. Ах, как прав был Клаус, который столько раз повторял: не доверяй иностранцу, кем бы он ни был. Несмотря на то, что представители Туле называли при докторе друг друга немецкими именами, они совсем не напоминали германцев, а он, конечно же, никаких документов не видел и не спрашивал. Но вот и родная лаборатория. Однако там никого нет, кроме Ганса. Ганс! Его приставило к нему общество. И кто есть на самом деле этот «идеал арийской крови», как описывали его предатели? Нельзя! Нельзя показывать, как ты боишься. Как ты боишься того, кем он может оказаться. Дьявол! Пока не созрели эмбрионы, «контрплан» не сработает. Но выхода нет – придется использовать Ганса. Аптечка на стене. Небольшой отвлекающий разговор и маленькая ловкость. Кажется, человек перед Гельмутом не в курсе последних указаний Туле, но тем же лучше. Платок, насквозь пропитанный хлороформом – и даже дряхлый старик может справиться с огромным, атлетично сложенным мужчиной. Как же он брыкается! В нем точно бес засел! Однако, полминуты вдыхания старого доброго трихлорметана, и расслабленное тело медленно, нехотя опускается на пол. Быстрее, пока этот здоровяк не очнулся, надо перенести его во внутренний схрон. Вот сюда – на металлический стол с ремнями, зажимами и «шлемами». Винкелькох суетливо приковывает невольного «кандидата» и снова чертыхается. Его личное изобретение уже готово, но еще ни разу не было опробовано. Но у доктора просто нет времени искать других подопытных. Сейчас решится его судьба. В теперешнем состоянии ему не убежать от вездесущего Туле, но если все получится и он обретет новое тело, то все будет совсем по-другому. Он может убить Ганса в своей старой оболочке и выдать труп за настоящего Гельмута. Доктор крутит реле и щелкает тумблерами огромной машины, провода которой идут к двум стальным столам. Последние приготовления закончены, и он ложится на второй стол. Надевает шлем и еще раз проверяет провода дистанционного пульта включения. Секунда нерешительности и последняя маленькая трусость. Винкелькох достает толстый карандаш из кармана и зажимает между зубов. Осталось только нажать на кнопку и… Но проклятый Ганс уже приходит в себя! Его мышцы бугрятся, а ремни опасно скрипят. Надо спешить! Кнопка нажата, но машина, только гудит в ответ. Сухой треск, и вот «ариец» уже высвободил левую ногу! Гул усиливается. Раздаются громкие хлопки – это лампы не выдерживают напряжения и лопаются. Неужели все было зря?! Второй треск! Неужели…
Оглушительный взрыв.
Ослепляющая вспышка.
…
Кто я? Где я? Взгляд вокруг. Я лежу на металлическом столе и зафиксирован толстыми кожаными ремнями. Впрочем, «зафиксирован» - слишком громко сказано. Ремни на левой ноге и правой руке вырваны «с корнем». Ух ты? Это я так сделал? Проверка. Минутное пыхтение и левый ремень на руке постигает та же участь. Так. Наигрались и хватит. Последний фиксатор проще расстегнуть. Вот я и на своих двоих. В глазах на мгновение темнеет, а мир вокруг пытается сделать кувырок. Но в следующую секунду все проходит. Снова осматриваюсь. Я в каком-то каменном помещении. В нем два металлических стола и огромная груда обломков какого-то устройства. На втором столе лежит неизвестный старик. Его глаза закатились, а из открытого рта капает струйка слюны. Так. Подхожу и оттягиваю вниз веко. Все ясно. Без сознания. Лишь потом замечаю, что старик как раз не пристегнут к столу. Очень странно. Кажется, эта небольшая разница между ними очень важна. Однако память отказывается подсказывать почему. Она вообще молчит. Взгляд на дверь. Тяжелая бронированная дверь с поворотным колесом вместо ручки. Надеюсь, она не заперта. Вздох облегчения… не заперта. Следующая комната – лаборатория. Взгляд, игнорируя многочисленные реторты, горелки, колбы и тетради, сразу приковывается к маленькому ящичку на стене. С красным крестом. Аптечка! После непродолжительного изучения внутренностей ящичка извлекаю из него комок ваты и пузырек с нашатырным спиртом. Подумав, беру с собой и маленький фонарик. Возвращаюсь в каменный склеп и подхожу ко второму столу. Так, немного спирта на вату и к носу. Нюхай! Нюхай, кому говорю! Нет реакции. А если мы тебе фонариком в глаз посветим? Зрачок даже не расширился. Странно. Либо старик в кататоническом ступоре, либо вообще в вегетативном состоянии. Он хоть дышит? Один… два… три… Пульс слабый, но есть. Дышит. Стоп. А откуда я знаю про катотони… ступор, и еще это веги… состояние? Нет ответа. Память по-прежнему молчит. Значит, просто знаю и все тут.
В задумчивости выхожу в соседнюю комнату. Сажусь на стул и начинаю задаваться вопросами. Память молчит. А вот кто-то снаружи нет. Только сейчас начинаю прислушиваться к шумам идущим из-за окна. Крики. Лай собак. Кажется, это называется облавой. И вдруг память просыпается с единственным словом: беги! Окно на противоположной стене. Второй этаж, но другие пути обязательно выведут к преследователям. Точно? Точно-точно, приговаривает память. Прыжок, сгруппироваться в воздухе и кувырок при приземлении. Вскакиваю на ноги и сталкиваюсь лицом к лицу с одиноким солдатом. Он удивленно таращится на меня, а я, в ответ, не менее удивленно гляжу на него. Но вот что-то в его голове, наконец, щелкнуло, и он поднимает пистолет-пулемет. Щелкнуло, видимо, не только у него, так как мир странно изменился и окрасился в самые безумные тона. А все движения замедлились. Вот нехотя распахивается казенный солдатский рот, и легкие неожиданно медленно начинают набирать воздух. Ствол же не преодолел и половины расстояния до горизонтального положения. А я по-прежнему двигаюсь нормально. Резкий, на инстинктах, рывок вперед и удар в шею. Вместо крика изо рта доносится приглушенное бульканье, а оружие и вовсе падает из ослабевших рук. И кровь повсюду. На шее солдата, на мундире, на земле, на моей руке. Кстати, а когда это моя рука успела стать отвратительной чешуйчатой лапой с длинными когтями? Молчит память. Да и нет времени спрашивать…
1951 год.
- Назовите ваше имя и фамилию.
- Юрген… Юрген Мёбиус.
- Добро пожаловать в Американский Союз.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Возраст: 38 лет
Рост: 192 см
Вес: 65кг
Цвет глаз - зеленый.
Цвет волос - черный
Фото:

Фото в любимом шлеме:

Основная черта характера Патрика, о которой вы узнаете за первые две минуты разговора - обостренный ирландский национализм. Вторая - упрямство пары караванов ослов. Ну и третья - страсть к мести. И в совокупности получаем личность, с которой невозможно нормально общаться.
Из симпатий и антипатий... Разумеется, все ирландское - лучшее априори, все английское - лучше бы ему сгореть в адском пламени, а всех английских женщин будут насиловать черти в самой глубокой и жаркой части Ада.
Ах да, мы кое-что забыли. Он ебанутый.
И мизантроп.

28 января, в 1972 году в городке Дерри, на границе Ирландии и Северной Ирландии, в аристократической семье, ведущей свою историю с пятого века, родился мальчик, которого по традиции назвали Патриком. А 30 января произошло событие, именуемое "Кровавым воскресеньем" - британские власти расстреляли мирную демонстрацию "За воссоединение Ирландии". В демонстрации участвовал отец Патрика.
Это было первым этапом превращения О'Ши-младшего в ирландского националиста.
В 5 лет мать Патрика посадили в тюрьму за то, что она вела в институте историю Ирландии слишком "нетолерантно", как полагали власти.
Это было вторым этапом.
В детдоме Патрик сильно увлекся кельтской культурой, ее атрибутами и историей, стал ярым католиком.
В 12 лет он убежал из детдома. Затем был замечен в особняке семьи О'Ши, ныне пустующем и посещаемым бабушкой из престарелого дома по воскресеньям. Из ценностей пропали вещи семейного музея:
- Винтовка "Ли-Энфилд 1904" его дедушки, участника Первой Мировой
- Клаидеб, выкованный еще для его отца из лучшей булатной стали, с изумрудным трилистником и серебряным крестом. Они с отцом были тезками, так что надпись на лезвии не мешала Патрику.
- Шлем
Именно в таком виде он заявился в отделение ИРА (Ирландская Республиканская Армия). Бывалые террористы посмеялись над ним - парню всего 12, пусть он обладает хорошей мускулатурой и тренирован в фехтовании, но что он может сделать против полиции Британии? До 13 лет Патрик занимался переводом текстов на гэльский - этот язык был его первым языком, он знал его, как родной. Однажды Патрик попал на поле боя - настоящего боя с британской полицией, ИРА устраивала гражданские войны на несколько месяцев. Ирландские солдаты говорили так: "Этот парень либо сумасшедший (а наш мозгоправ говорит, что он нормален), либо он ебанутый, либо в него вселился сам великий Конхобар". Действительно, выросший в детдоме, в котором оказался из-за британцев, Патрик, излишним человеколюбием не страдал. Из-за однозарядности старенького Ли-Энфилда и малого умения стрелять прицельно, О'Ши сражался в основном мечом. Несмотря на всю тренированность и организацию войск, они не могли ничего противопоставить семи сантиметрам булатной стали.
Так как мы доверям психиатру ИРА и не верим, что мифический герой ирландских эпосов существовал и врядли в кого-то вселялся, то, скорее всего, Патрик был ебанутым.
В сражениях с Британией прошли лучшие (если не все) годы жизни Патрика. Он стал довольно знаменит - его прозвали Кельтом за характерный вид, несколько раз засветился в газетах и даже дал несколько интервью. Вскоре вдобавок к шлему, мечу и кельтскому крестику на шее добавилась кольчуга, сделанная в Ленстере по заказу.
С достижением совершеннолетия Кельту подарили отличный китайский ПП - как раз для него: скорострельный, мощный, маленький, но устрашающий, и, самое главное, имеющий огромный боезапас. Также главы ИРА решились доверить Патрику командование отрядом. Его дебют в качестве командира был довольно... фееричен: по Белфасту, оплоту Британии в Ольстере, проехалось несколько джипов и мотоциклов, разукрашенных в национальные ирландские цвета, с флагами и граммофонами, изо всех сил агитирующими всех граждан, независимо от национальности, либо примкнуть к ИРА, либо бежать из города. Вскоре в город ввели регулярную армию. Маневренный отряд Патрика водил солдат по городу, заставляя их стрелять по толпам людей и жилым зданиям. Примечательно, что сами республиканцы не потратили ни единого патрона - пять коктейлей Молотова и сломанный граммофон. Это событие вошло в историю как "Белфастский Погром", и выставило Британию в не самом лучшем свете.
Затем было еще несколько лет непрерывных террактов, тренировки, тренировки... Несколько романов, окончившихся хлопнувшей дверью. Повышения, стал вхож в верхушку ИРА, правда, на правах "ебанутого придурка, предлагающего попросить ядерную бомбу у коммунистов и бомбануть Лондон".
Но британцы додумались позвать американских агентов, чтобы обезглавить ИРА. Разумеется, такую сплоченную армию лишить верхушки нельзя - максимум, это схватить одного, самого безбашенного, и попытаться потребовать выкуп.
Разумеется, схватили Патрика. Правда, выкуп или гарантии мира потребовать не получалось - его последователи-ирландцы (такие же ебанутые) изо всех сил штурмовали здание тюрьмы, а его самого однажды застали за пробиванием бронированного стекла головой охранника, приносившего еду.
Кельт, конечно, скоро выбрался бы, но тут произошло нечто страшное.
Британия отдала Северную Ирландию.
Больше не за что сражаться.
Хотя нет, есть за что.
Ме-е-есть!
Месть за погибших братьев, месть за комендантский час, месть за религиозные гонения, месть за торговое эмбарго, месть за родителей...
Оказалось, что кроме него, воевать уже никто не хочет.
У остальных были родители, братья, дети, жены, семья, работа.
Патрик был, мягко говоря, в сильном замешательстве. Ему 25, а ему уже незачем жить? Когда ЦРУ скромно предложило стать "стражем улиц" и убивать тех мафиози, на которых нет серьезных доказательств, Патрик согласился - в конце концов, янки выгнали бриттов, они, должно быть, хорошие люди.
По улицам неспешно прогуливалась высоченная фигура в длинном пальто с капюшоном. При каждом его шаге тихонько звякали ножны, изредка, при встрече насильникА, раздавался щелчок цепочки, цепляемой к мечу, и несколько рубящих ударов. Серьезные задания были редкостью, а вскоре они совсем кончились. В 30 Патрика мягко, но настойчиво попросили уйти. Он ушел - ему не так уж и нравилась эта работа, он уже привык жить без смысла в жизни.
Последние восемь лет Патрик занимается чтением и переводом древних ирландских саг на английский, а также изредка пишет мелодии для вистла.
Приглашение от властей США? А почему бы не придти...

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Расовый корейский подросток, не вылезавший из-за компьютера годами. Десятилетиями. Болезненно-зеленого цвета кожа, дистрофичные руки и ноги, очень худой. Красные воспаленные глаза с мешками под ними. Однако именно глаза не видны под монстроузной конструкцией на голове, издалека похожей на сварочный очки прошлого века. Сам Но называет из солнцезащитными, на самом деле – это микрокомпьютер, управляемый импульсами головного мозга Мо Шина. Одет в цветную хлопчатобумажную рубашку в клеточку, джинсовую безрукавку, да потертые старые джины. На ногах – удобные, старые, разношенные кроссовки непонятно-грязного цвета. За спиной – тканевый черный рюкзачок на цепях-лямках.
Волосы - мелированы. Щеки - бриты (что странно).

Спокоен, в чем-то даже жизнерадостен. Мирный, стремиться решить вопросы не силовыми методами. Улыбчив, весел, скромен. Мечтатель.

Развитие высоких технологий на пару с опоясавшим всю страну широкополосным доступом делали свое дело, и Но мог часами не вылезать из своего любимого кресла, заказывая еду по телефону, а нужду справлять в вызываемую командой с компа утку на колесах и с моторчиком. Время шло, парень сидел в интернет, участвовал в он-лайн турнирах по StarCraft-у. Тем и зарабатывал, а тратил – только на еду. Да свет с коннектом оплатить. Однажды, когда опутанный всевозможными гаджетами, призванными облегчать и без того ненапряжный процесс, Но в очередной раз лазил по глобальной сети, парень ощутил странный эффект присутствия. Чем дольше он сидел в сети, тем острее понимал происходящее, видел отправленные пакеты данных, пробивающиеся со скоростью света сквозь узлы-ретрансляторы сети. И первая же мысль, пришедшая в голову юному воспаленному сознанию – сломать сайт корейской правительственной военной организации. Но Мо Шина, очевидно ведь, быстро словили, и «за ним выехали». Осознав ситуацию, а именно: он может ходить по сети, но через пару минут ему в дверь постучатся парни в штатском, Но вскочил (насколько позволяла комплекция) со стула и, заказав на ходу билеты, улетел из страны. Американский союз оказался намного хуже родины – да и что могло оказаться хорошего для иммигранта? Однако, еще в аэропорту, сразу по прилету в новую страну, Но Мо Шина обворовали, украв весь его нехитрый скрап. Чтоб вернуть свое имущество, и снова слиться с сетью, Но пришлось активно использоваться свои новые возможности, поэтому после поимки воров очевидцы уже заприметили хилого пацана, и вскоре соседи по съемным квартирам стали обращаться к нему за помощью в различных сложных вопросах. Осознав свою необходимость обществу, Но Мо Шин вступил на путь добра и справедливости, спасая нуждающихся и помогая обиженным. Но время шло, государство ужесточало контроль, и вот – вскоре уже никому не нужен стал одинокий бегун по проводам. Перестав быть героем, Но Мо Шину ничего не оставалось, кроме как заняться единственным, что он мог хоть как-то делать – ушел в системные администраторы маленькой конторки.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.

Информация доступна только мастеру и хозяину персонажа.