Она знала. Она знала все и помнила все, это не делало ее ни сильнее, ни увереннее, она просто знала, с того момента, как пришла в себя на жестком полу тренировочного зала, облицованного темного дерева резными панелями, которым уже сотни лет... Она открыла тогда глаза и невероятная реальность обрушилась на нее, лишая возможности возразить или не поверить. С того мига вся ее жизнь стала другой, впрочем, говорить так - значит, не сказать ничего. Вся ее жизнь ... все ее жизни ... это было. Это было так же реально, как меч, пробивший ей грудь в прошлой жизни. И это прошло, как ее жизнь. Остался только Раббу, остались ее учителя-слуги, ее мечи и она сама, может быть, самое непостоянное в этом коротком списке. Поэтому дорога от дверей ее дома вела в Гем. Прямо или в обход, мирно или не совсем... она обрела иную цель, и цель эта была на юге, на жарком юге, куда она двинулась незамедлительно, не останавливаясь перед препятствиями, которые можно преодолеть и не теряя времени на преграды, которые преодолеть невозможно. Так время движется вперед, неуклонно, неостановимо, стирая на своем пути все, что пытается ему противостоять. Она была достаточно хороша собой, и она это знала, но не понимала, что это означает. Это понимали другие, но они не понимали, что означает пытаться остановить ее и дорога в Гем окрасилась в цвет крови, впрочем, не ее крови. Чужой. Едва ли она жалела о том. Едва ли даже задумалась.