| |
|
|
Ночь. Лондон. Неоновая вывеска бара "hot kitties". Извечный кашель невидимки.
Квартира 65, третий этаж дома 45 на Olp-street.
Осторожные, опытные шаги. Еле слышный звук вставляемой в замочную скважину отмычки. Шуршание.
Щелчок. И дверь раскрылась, квартира открыла Стиву свои роскошные недра. Узкий коридор, выходящий в какую-то комнату. Темно. Лампочка на лестничной площадке выхватывает неярким светом лишь какое-то ведро, стоящее прямо на пути, швабру, чуть было не свалившуюся на голову Вандера.
Комната в конце коридора освещена лунным светом.
В ночи приветливо блестят пушистые тапочки.
Добрый Билл добр. Хороший парень. Всегда помогал Стиву. Стиву нужны деньги? Билл указывает место. Вот и сейчас.
В квартире должен обитать ровно один человек - старый Mr.Mraws. Полусумасшедший старик, коллекционировавший картины. Сын или внук его был художником. Весьма успешным. Первое время не знал о собственной успешности: дед, считая деньги, отмалчивался. А потом прознал. Обиделся и уехал в Париж. Но дедок то уже денег себе наделал. Вот и занимался хернёй.
А недавно почему-то продал. Сразу все. Кучу денег должен был срубить. Счетов не имеет. Всё определённо где-то в квартире.
Вот и надо найти...
|
|
1 |
|
|
|
|
"Да за чем этому чертовому старику столько хлама? Здесь и так тесно, а тут еще, ей богу, свалка." - ворчал Стив осматривая коридор. Увидев дверной проем Вандер бесшумно, как умеет только истинный вор, направился к нему, пытаясь не обрушить на себя весь этот "чертов" хлам.
|
|
2 |
|
|
|
|
Да. Истинный вор.
Первым же шагом задел ведро. Ведро устояло. Стив полетел на свидание с холодным полом.
Пребольно ударился носом. Лёгкое оглушение. Нога в неестественной позе. Учащённое дыхание, запоздалый выброс адреналина, волосы растрёпаны, глаза щипят то ли от слёз, то ли от резкого запаха тряпки в десяти сантиметрах от ноздрей.
Но бесшумно. Истинный вор.
|
|
3 |
|
|
|
|
Упав Стив выругался, мысленно, всеми грязными словами которые он знал, теперь он был очень зол на старика, зол на то что этот старикашка кинул именно тут эту гавеную тряпку, но что же поделать такова его работа. Встав он тихо отряхнулся и продолжил движение к двери.
|
|
4 |
|
|
|
|
Отряхнулся действительно тихо. Двинулся. Пара мгновений, полёт нормальный. Вдруг - бац.
Изо рта вырвался матерный возглас. Возглас, конечно, ещё на пол-пути был тщательно задушен, но, всё ж, слышен был.
Пальцем ноги обо что-то твёрдое и холодное. Предмет неохотно сдвинулся на пару сантиметров, впрочем, особого шуму он таковым движением не произнёс.
Старик не закряхтел. Не закашлялся. Не заворочался. И не выпрыгнул из комнаты с криком "вот зе фак ду ю ду ин май хоум, стрит бич?!".
Повезло?
|
|
5 |
|
|
|
|
"А может нахрен этого старика? Замочить его? Я хоть и не люблю марать руки, но так засрать свой дом может лишь истинны asshole. Я думаю меня бы в суде оправдали. Ладно хрен с ним, нужно быстрее заканчивать с этим." И Стив в третий раз направился к двери.
|
|
6 |
|
|
|
|
И в третий раз упал. Носом об пол. Больно. Разбил нос. Капельки крови. Выступившие на глазах слёзы. Пронзительный запах средства для мытья пола.
Но стона не вырвалось. Абсолютно бесшумно.
|
|
7 |
|
|
|
|
Стив снаво изрядно выругался, тихо стукнул об пол кулаком, встал и стал осматриваться в поисках пародия на бинт или чего нибудь интерестного...
|
|
8 |
|
|
|
|
Ни-че-го. Масса мусора. Но ни-че-го, похожего на бинт.
Впрочем, Стиву заметно полегчало. Можно было и так, наверное, продолжать. Разве что кровь чуть капает. Время от времени.
|
|
9 |
|