Неделя превращались в дни, а дни превращались в ночи. Время текло в этом городе по-другому. Или такая выдалась ночь? Канун Дня всех святых продолжался. Луна только народилась, а вот уже половина светящегося диска освещала покрытую мраком землю, где ходили неживые и другие потусторонние силы. Даже обычных людей нельзя было назвать таковыми - их так же затронула вселенская тьма или борьба с этой тьмой.
Угли в жаровне кузни догорали, потрескивая редким снопом искр и на секунду освещая широкоплечую фигуру. Плулемет одним могучим выдохом раздул умирающий огонь и помещение озарилось ярким светом. Сегодня он не примет ни капли. Сегодня он будет ковать свою собственную судьбу.
Фридрих медленно разгуливал по мрачным улицам города. Как обычно, его сознание обуревали грузные думы, что могли раздавить простого человека, но не его. Он обладал мыслью. И не одной. Только человеку с большой буквы были доступны такие знания. Впрочем, это не спасло его от неожиданной засады на одной из узких улочек. Шелест ветра. Резкая боль в правом боку. И вот, философ лежит на мостовой, истекая кровью.
Пламя свечей и правда шалило сверх меры. Сквозняк из щелей дома грозил лишить Маркуса света. Но это ничего, он зажжет еще больше свечей. А еще достанет из пыльного серванта светильники, так что ветер не будет властен над его жильем. Однако, сегодня все было иначе. Шелестящий страницами книг сквозняк обрел могущество - он завыл утробным воем, погасив сразу все фитили. Комната погрузилась в мрак и лишь запах дыма свидетельствовал о том, что затворнику все это не причудилось. Спинка кресла теперь была неудобна, заставляла ерзать на одном месте и что-то сделать с наступившей тьмой.
Свет в помещении разогнал царивший на улице мрак, когда Адриан отворил скрипучую дверь корчмы. Внутри оказалось по-домашнему приветливо. Пахло жареным. Сегодня он переделал кучу дел. Побывал в поместье своего сеньора, разогнав недовольных крестьян. Долго гутарил с конюшим, справляясь от своем приболевшем коне. Наконец, его застала эта долгая ночь, когда он уже шел к дому. Но жилище рыцаря располагалось на окраине, и там не ждал его готовый ужин, да теплая постель с красивой женой. Потому, Адриан и был охоч до разного рода харчевен. И сейчас сидел за столом, ожидая скорой трапезы. Потолки были чудовищно низкие. Давили на голову, как барская десятина. Но вот, ему принесли молодого цыпленка и кувшин с вином. Отведал он хрустящей на зубах корочки, запил снедь обжигающим терпким напитком. Сытно. Да не успел доесть - в груди закололо, как от стрелы бусурманской. Закашлялся. Кровью плюнул на тарелку. Отрава? Где хозяин-подлец?! Встал из-за стола, покачнулся от недуга. Нет никого в харчевне. Пусто, хоть провались.
Той ночью странный мужичок разнюхивал мертвечину. Сам себя величал Некромантом, да всем о том рассказывал. Не верили люди ему - кто ж чернокнижником себя называет? Так бы давно и в покоях святая святых инквизиции оказался. Ан, нет, жив-здравствует. Значит, болтун он просто. Так считала людская молва.
И разгуливала той ночью дева по улочкам города. Напевала песнь неизвестную никому. Любой дурак знает - не надо по ночам свистеть, по чем зря. Духов злых накликаешь или бандитов обычных. Так и с ней получилось. Раз - и в глаз. Голова саднит от удара. Кровь струится по волосам светлым.