В шкуре солдата | ходы игроков | Второе отделение

Время в армии тянется странно. Иногда кажется - вот еще вчера ты был на гражданке, с друзьями и родителями, сидел за компом, пил пиво на улице и гулял с девушкой. А иногда - что всю свою жизнь ты вскакиваешь в 6:00 по крику дневального "Роотааааа, ПОДЪЕМ!", быстро умываешься, одеваешься и в строю слушаешь очередные приказы...

Но как бы то ни было, календарь не врет - и с момента вашего призыва уже прошло больше полугода. В конце октября 2014 вас забрали с распределительного пункта в войска, а сейчас на дворе конец апреля. Почти все дембеля ушли, новый призыв еще не появился в казармах - мило дело. На улице весна, поют птички, не сегодня-завтра будет приказ о переходе на летнюю форму одежды, и даже ходящие слухи о полевых учениях в мае не портят настроение. Вчера вечером, перед отбоем, ротный предупредил всех - ночью будет "неожиданная" учебная тревога, возможно с отработкой выхода бригады в поле по боевому расписанию. Тревога ожидается на 5 утра, поэтому рота отбилась в 9, а дневальный получил четкие указания растолкать всех где-то в половину пятого, чтобы никто спросонок не тупил.

Спокойный сон прерывает толчок в плечо. Нависший над тобой дневальный удовлетворенно кивает, видя что ты проснулся, и негромко говорит - "Без пятнадцати". Двигается дальше, будя остальных солдат. Ты лежишь, стараясь не провалиться снова в сон, прокручивая в голове какие-то свои мысли. Вдруг тишину разрывает сирена, дневальный с тумбочки истошно орет:
- Рота-а, ПОДЪЕМ! Боевая тревога!
Ты привычно вскакиваешь, запрыгивая в штаны, накидываешь китель, обуваешь берцы.
- Рота, становись! - орет уже ротный.
Нестройной, не до конца проснувшейся толпой больше сотни человек выстраивается на "взлетке". Какой-то тормоз, не видно кто, получает от ротного пендаля за то, что до сих пор не зашнуровал берцы, и буквально влетает в строй.
- Вы че бля, охуели, тормоза ебучие?! Вас блять за час поднимать нужно! - разрывается ротный, поглядывая на часы.
- Все блять к КХО! Дежурный, обеспечить выдачу оружия.
Толкаясь рота образует подобие очереди, заходя по-одному в КХО. Ты накидываешь бронежилет и сдвигаешь на затылок неудобную каску, привычно проверяешь номер своего ствола, раписываешься в журнале, слегка удивляясь количеству выданных патронов. Мда, похоже простым марш-броском до стрельбища и парой упражнений сегодня не обойдется. Несколько неудачников-задротов уже запряжены каким-то шустрым дневальным и вытаскивают из запыленного ящика в углу КХО цинки с патронами. "Вот блять, заняться нечем, пересчитать чтоль решили" - мелькает в голове.
Отходишь в сторону, забрасывая автомат на плечо и подтягивая ремни подсумков, ищещь взглядом друзей. И вновь крик дневального:
- Рота-а, на выход!
А командир истошно прибавляет:
- Шевелитесь блять, тормоза! Сука, Мануйленко, ты блять еще в жопу себе рожок засунь! Кто-там копается еще, не тупите! Дежурный, закрой КХО.

Топот сотен ног по лестнице. Запах оружейной смазки и пота. Во рту как в параше - блять, даже зубы почистить не успел. Рота вываливается на плац, экипажи брони бегут к ангарам. Опа, и старшина тут, тоже движется в направление парка. Батальон строится, правее выскакивают из казарм другие батальоны. Какое-то неприятно чувство гложет тебя, что-то не то. Что не то, понимаешь спустя пару минут, когда команч уже скомандовав смирно-вольно, начинает что-то задвигать, но что нихер тебе не слышно. Голос команча перекрывает рев танковых двигателей, и на дороге возле плаца в полной красе прокатываются танки. Раз-два-три - считаешь ты. Сорок один. Блять, весь танковый батальон, с навешенной активной броней проезжает мимо, ревя движками. На плац вкатываются БТРы, БМП и Уралы.

- По машинам блять, согласно боевому расписанию - орет ротный.

Утро... В принципе всё как обычно, ничего нового. Правда кстати раньше. И... И получили дохера амуниции.
Плац, КХО... Всё делается машинально. Призрак спал на ходу, можно было сказать, что всё это делается лишь по мышечной памяти.
Однако незадолго перед тем как запихнуть своё тело в БТР сознание наконец-таки пробудилось. Найдя взглядом свой транспорт Пирс мельком проверяет оружие и закидывая за спину залетает в забитый БТР. Однако ничего не поделать всё по списку.

Глухо слышен чей-то разговор, но Призраку до этого как-то и дела нет. Он до сих пор дрыхнет.

Блять глаза слипаются, а ехать еще как раком до Китая. Вот начальству делать нехера только обычных вояк по утрам гонять по учениям. И ладно бы нормальные учения были, в прошлый раз нашему брату только довезти туда и отвезти обратно надо было. Так нет же всем, сука, надо быть согласно расписанию. Везет пехоте им поспать можно сейчас. Надо было вообще идти в штабисты. Говорила мне мама - Учись сынок, умным станешь, работать будешь редко, да с удовольствием. А я блять долбоеб все с Лехой по гаражам прыгал.

Колонна бронетехники выехала на дорогу, и со включенными фарами двигалась куда-то на юг. Ухабы разбитого асфальта на выезде из части сменились недавно отремонтированной трассой, и тряска наконец-то уменьшилась до приемлемого уровня.

В десантном отсеке пулеметчик Джон о чем-то негромко разговаривал со своим земляком Пашей, а командир отделения, сержант Антон Удавиченко, по кличке Удав, распространяющий перегарное амбре, задремал, уперевшись головой в вещьмешок.

Командир экипажа, Петруха Васин, один из последних дембелей в роте, нервно курил, дымя на всю машину, нагло пользуясь тем, что офицеров в БТРе нет, а Удав с бодуна дрыхнет как убитый.

Относительно сильное укачивание вскоре прекратилось. Призрак тем временем дремал, заснуть ему мешали не, то чтобы разговоры... Больше всего, то что было тесно и из-за кривой дороги его укачивало. Пускай от этого хуже и не становилось, но комфорт и уют явно создавался сомнительный.

Впрочем дорога дальше стала ровнее. БТР стал подарыгивать реже. Какое блаженство сейчас ощущал Пирс. Но тут какая-то сволочь ещё и закурила. Пирс сам не относился к курягам и можно сказать презирал таких людей, но тут вынужден был смириться. Да и сонное состояние мешало ему нормально думать.