'~][~'_Туманный лес_'~][~' | ходы игроков | [~] Адок в пути [~]

А, к йотунам! Поплыл так, не до пряток, на берег бы быстрее... Небесный драккар принёс разрушение. Нет-нет да вижу сквозь брызги и качающуюся воду на той стороне отблески огня, доносится хруст валящихся деревьев. Великолепное существо. Я бы хотел знать его имя.

Доплыл выбрался на берег. Трясёшь бородой на землях поросших камышом и осокой. Ивы склоняются к самой воде. Оглядываешься через плечо, вроде бы мелькнула вдалеке тень дракона. Ты на нужном берегу. Теперь осталось дойти до лагеря и устроить тхорново пиршество. Ты забыл допросить одного из рыбоголовых, слишком быстро всех убил. А то знал бы сколько их там. Пожимаешь плечами, может так оно даже и интересней. Азартнее точно.

Лагерь где-то поблизости – я чувствую. Отжал воду с бороды. Вылил маленькую речку на берег из шлема. Скрутил и отжал "железный плащ". Кинжал удалось сохранить – это отлично. И кубок приобрёл. Он мне теперь вместо щита. Огляделся. Никого, вроде, нет? Рассмотрел кубок повнимательней – когда хватал, некогда было. Красивый? Волшебный? Хотя к чему мне красота и волшебство. Уже спасибо ему на том, что золотой. Что вот только теперь с ним делать? Возьму с собой в бой. Там разберёмся.

На берегу тихо, даже птицы перестали петь. Бояться улетевшего дракона. Осматриваешь кубок, на нём вязь символов вдоль края — буквы похожи на эльфийские, вьются, цепляясь друг за друга, словно виноградная лоза. Оглядываешь дно тяжелого кубка, что удобно лежит в руке, там клеймо мастера, которое ничего тебе не говорит. Глаз цепляется за дату — то ли летоисчисление успело сильно измениться, то ли прошло уже десять веков с того самого момента, когда кто-то отлил эту штуку. Волшебный ли он? Ты не уверен. Ты даже не вполне понимаешь, почему обычный на вид бархат не режет нож, не то что пропитывает ли золото какая-то древняя магия. То ли дело алхимия. Пытаешься, сбиваясь и слегка матерясь, прочесть выбитые по ободу буквы вслух, но в итоге разочарованно разглядываешь не наполненный вином — всё такой же пустой кубок. Ты однажды слышал о питьевых рогах, в которых само по себе доливается вино.

Сплюнув, поднимаешься на ноги и идёшь, припоминая карту. На ней было много разных значков.

Сколько ни вращал кубок, ни тёр и ни читал эльфийские заклинания над ним, а вином он не наполнился. Не то, чтобы я хотел вина – но я хотел магии, приходится признаться себе в этом. Вздохнул удручённо. Как пелось в одной саге: "А вы, братва, как ни садитесь, всё в архимаги не годитесь". Плюнул со зла и пошёл дальше, таща блестящий трофей в левой руке. Я помню карту... На ней было много значков... И прямо к югу от логова был такой запоминающийся каракуль... Знак, каким пишут, но явственно похожий на рыбий череп. Не руна, но и не картинка, а что-то между. Пока продираюсь через прибрежную растительность, фантазирую о том, что на языке рыболюдов это, наверно, значит "Приди и убей нас, Тхорнов чемпион" или "Желаем украсить своими костями трон Кровавого Бога". Но йотун с ним, со знаком: не пропустить бы сам лагерь! Я не встречал раньше лагеря рыболюдов – нужно смотреть в оба, чтобы не принять его случайно за хатки бобра или гнездо аиста.