Смертные Боги Оккультного Андерграунда | ходы игроков | 1 - Дизайнер

На секунду открываешь глаза, но тут же спешишь закрыть их, чтобы не упустить те сладкие мгновения полудремы, когда мир снов еще не до конца отпустил тебя, но и ростки реальности уже начали пробиваться сквозь почву грез.
Долгожданный уикенд. Встреча с Рейчел - вы собирались пойти на пикник, благо прогнозы метеорологов вроде бы пророчили ясные и солнечные деньки. А самое главное - на два долгих и вместе с тем до печального коротких дня можно было выбросить из головы все мысли о последнем проекте на работе. Ты ненавидишь таких клиентов: мало того, что приходится по двадцать раз все переделывать, так он еще и буквально на ходу выдум... стоп.
Больше. Никаких. Мыслей. О. Работе.
Надо будет проверить почту - недавно ты приобрел на одном из интернет аукционов редкое издание "Рождения трагедии, или Эллинство и пессимизм" пера Ницше. Едва ли не первая его работа. За такую было не жаль выложить немалую часть накоплений. Как раз на днях должно прийти подтверждение доставки.
На телефоне мигает огонек автоответчика. Кто-то оставил сообщение.

Мыча, как от зубной боли. Корчась. Я встаю с постели. Спать бы сейчас, да спать. На другой бок повернуться. Лежать. Жалюзи прикрыть из-под которых мне солнце в глаза. Но проснулся уже. Мысли понеслись. Поздно. Тащусь в туалет зевая с завыванием и риском вывиха челюсти. Тапочки ногами нащупал по дороге. Шлёпаю. Щетину чёрную ногтями скребу. Наросла. Моргаю сонно. Радио включил по дороге. В туалет. Умыться потом. Нет. Даже в душ лучше. Так проснусь. Кто там звонил уже, наверно, Рейч. Сколько времени-то? Мысли текут. Закружились. Мутный, бессвязный, но уже бодрствующий поток. О работе, обо всём. А сон ушёл. Испарился. Утренняя роса. Туман. Дымка спокойствия. Была. И нет её. Всегда жаль. Навалился на кафель тяжело. Стою под тугими прохладными струями. Капли падают с носа. По подборотку текут. Срываются с плеч. Долго могу так стоять. Побрился потом. Красные капилляры глаз. Вытянутая после сна рожа. Как-то она всегда с утра. Хм. По-особенному. Не как у дизайнера, в общем. У зомби как. Или у людоеда.

Пока мылся в душе радио тихонько напевало что-то из современного. Женский вокал, ненавязчивый мотив. На запястьях какие-то странные синяки, почти кровоподтеки.
Тем временем диктор начал вещать что-то о мировых новостях, такая-то очередная катастрофа - что-то вроде сошедшего с рельс поезда, десятки жертв, кого-то там убили, кто-то получил премию, ученые в очередной раз планируют отправить в космос новую версию зонда ценой в миллиарды долларов... и так каждый божий день.
8:03. Кофе начал закипать.
"У вас 1 новое сообщение."
Гудок. Тишина несколько секунд.
"Я... я понятия не имею, почему ты так поступил," - голос Рейчел прерывают всхлипывания. - "Я даже представить себе не могла, что ты на такое способен. Да, как ты вообще..."
"Ладно, это не мое дело. Просто больше не звони мне. Я не хочу тебя видеть. И даже не думай заявляться ко мне: я все рассказала полиции. Надеюсь тебя надолго посадят."
Щелчок.
"У вас 0 новых сообщений."

Ах ты ж ёбаный ты ж...

- Рейчел!

Набрал её номер. Сигнала дождался. Или не дождался. С автоответчиком тогда поговорю. Ору зло:

- Ты там какой фармподдержки пережрала?! Какая ещё, на хуй, полиция?! Сюда приезжай! Ол фуллз дэй у неё, блять, в начале мая. Или чё у нас там щас - конец? Не важно. Давай, жду тебя, звезда журналистики. Интриги-расследования... Флэшмоб "с добрым утром" от любимой - чуть не поседел.

Кладу трубку. Кофе кружку. Большую. Чёрный. Без молочка всякого. Сахару зато бахнул. В холодильнике что-нибудь нашёл. Жру. Зло откуда-то. Сам себе удивляюсь. Что за... шлея ей под, хм, платья шлейф. Вроде без закидонов обычно у меня она. Нормальный такой, спокойный миддл-класс. Консервативная семья. Вменяемые знакомые. Сама не дура. Вот так знаешь, знаешь человека, а потом ему вдруг в голову как ебанёт... Шутушки ей. Кофе разбалтываю - руки дрожат! Сначала подумал - правда что-то случилось...

Никто так и не поднял трубку. Может быть, просто дома никого не оказалось.
Медленно пережевываешь, не чувствуя вкуса. Глоток такого же безвкусного, но, по крайней мере, горячего кофе. Мысли совсем о другом.
Взгляд то и дело соскальзывает на запястья. В какой-то момент ты вспомнил, где уже видел такие следы на руках. Конечно же, и как ты сразу не догадался? По телевизору, в CSI, в боевиках разных. Они после наручников остаются.
Подходишь к окну, чтобы на свет рассмотреть. Ага, очень похоже. Звук тормозов с улицы, хлопки дверей. Перед подъездом машина остановилась. Полицейская. Вышли двое. Форма, фуражки, дубинки на поясах. Один что-то сказал другому, посмотрел по сторонам и махнул рукой. Направились к подъезду. Твоему.

- Твою мать!

Кофе поставил. Телефон сорвал.

- Так. Рейч. Спасибо тебе, любимая, встретимся ещё. Бывай.

Не пошутила, значит. Пативэн...

Оглядываю квартиру бешено - бежать? Прятаться? Зачем - не за что меня вязать! Но, видимо, есть за что. Сообщение это. Следы. Сумасшествие какое-то. Рукой беспомощно по волосам провёл, озираясь. Может - это не ко мне? Что за параноя - я ещё от легавых не бегал, как какой-нибудь пушер нигерский... Чёрт! Дьявол! Нет. Бежать нельзя. Лишние подозрения только. Да и куда бежать? Из окна, что ли, выкинуться? Нет. Спокойней тут нужно. Полиция нам друг, товарищ и брат. Большой Брат. Но иногда и не глупый. И не всегда бессмысленно жестокий. Людей защищает. Виноватых - калечит и в камеры, да. Но. Я не виноват. Выдох. Вдох. Очки надел. Очки снял. Надел. к двери подошёл. Посмотрел в глазок. Отошёл от двери. Радио выключил. Включил телевизор. Сел на диван. Запястья! Рубашку надел. С рукавами чтоб. Поуылбался в зеркало бледно. Готов к звонку, как к торнадо Джоплин, да.

Женщина по телевизору с блаженной улыбкой на лице поливает прокладку какой-то подозрительно выглядящей синей жидкость. Кажется, процесс доставляет ей неописуемое удовольствие.
Звонок. Чуть ли не подпрыгнул на месте. Затравлено смотришь на дверь, непонимающе, неверяще. Не в твою квартиру звонок. К соседу.
Скорее угадал, чем услышал: "Откройте! Полиция!". Не двигаешься, весь обратился в слух. Голоса слышно: сосед, ему требовательно отвечает незнакомый мужской бас. Не слышно, о чем говорят.
Реклама сменилась прогнозом погоды.

Пульт чуть не уронил. Бывает такое. Когда ждёшь - как в оцепенении. То, к чему готов - всё равно заставляет вздрогнуть. Звонили не мне. Тяжёлые сердца удары. Облегчение. Лёгкость в руках. Дрожь. Чего мне бояться? Я ничего не сделал. Откуда нервы все эти? Сумасшествие.

Подхожу к двери. В глазок посмотрел.

Уже лучше. Двое полицейских - ты хорошо рассмотрел жетон одного из них. И застегнутую кобуру с выглядывающей из нее рукояткой. И поблескивающие кольца наручников. Почему-то проверять верны ли твои догадки насчет следов на руках совсем не хотелось.
Сосед в майке и потертых штанах виновато разводит руками, что-то объясняя.
- Еще раз повторите, как вас зовут?
- Жак Хандерс, говорю же, вы не к тому пришли! Вот же, смотрите, - сосед протягивает что-то копу.
- Хм, да, похоже вышло некоторое недоразумение. Приносим свои извинения. Может быть вы знаете, где живет мистер Вуд? Нам дали этот адрес.
- Мистер Вуд?.. - он задумчиво потер подбородок. - А что случилось, этот человек что-то натворил?

Соплю в глазок обречённо. За мной. Навалился на дверь лбом горячим. Думаю.

Сейчас звонок. Мне уже. Что скажу? Ордер спрошу. Документы. Что потом? Потом войдут. Вопросы мне. Может - в наручники сразу. Не знаю, не знаю, не знаю...

Сажусь к двери спиной. Бежать некуда уже. Что было вчера? Что было недавно? Ничего особенного. Жизнь. Работа. Отдых. Всё обычно. Откуда этот звонок? Откуда следы?! Сумасшествие какое-то... Провёл ладонями по лицу. Встаю. Щёлкнул замком. Дверь открываю.

- Я мистер Вуд. Что случилось?

Оборачиваются. Тот, что с басом, переспрашивает:
- Мистер Вуд? Я лейтенант Беллоуз, это сержант Дерк. Против вас выдвинуты обвинения в попытке изнасилования, акте вандализма и бандитизме. Вам придется пройти с нами в участок. Вы имеете право на адвоката. Вы имеете право хранить молчание, все что вы скажете, может быть использовано против вас в суде, - он продолжил зачитывание прав. Напарник шагнул вперед, хватая рукой чуть ниже локтя, разворачивая и заводя твои руки за спину. Можно не сомневаться в том, что за этим последует.
Сосед виновато разводит руками, мол "извини, что так вышло..."

- Сержант, дёргать не надо, ок?

Даю застегнуть себя. По свежим следам, чёрт бы каламбуры побрал.

Соседу подмигнул, мол, прогуляют до участка меня теперь, что делать. Видимо, по ориентировке какой-то похож...

- Я ничего не понимаю, что тут творится. Могу только сказать, что никакой я не насильник и не вандал. Бандитизм у меня тоже не в хобби.

Молчу. Поведут они меня в машину сейчас? Или квартиру будут осматривать, а я должен ждать? Чёрт знает... Пока топчутся тут, говорю.

- Лейтенант. Сегодня мне позвонила моя девушка. Рейчел. Она сказала, что говорила с вами. Не с вами лично, но что позвонила в полицию. Что я что-то сделал. Что она больше не хочет меня знать. Что за блокбастер тут разворачивается со мной в главных ролях дебила и маньяка - вы уже объясните мне кто-нибудь? Ну, какой я бандит? Какой вандал? Я мирный труженик дизайна. Ло эбайдин ситизен ин эври респект! Скажи им, Жак, хоть ты!

Выворачиваю голову, чтобы жалобно посмотреть на соседа.

Копы переглядываются.
- А ты случаем не обдолбанный? - лейтенант внимательно смотрит на тебя, но похоже не приходит к какому-либо определенному выводу. Вздыхает, поправляя ремень, - Вот уж эти бабы. Все проблемы от них.
- Ага, хрен его знает, что такой в следующий момент в голову взбредет, - поддакивает улыбающийся во весь рот сержант, застегнув браслеты. - Не дрейфь. Если на самом деле просто с девчонкой поссорился, разберемся и все нормально будет. Может даже шуганем, чтобы в следующий раз не дурила.
Сосед присоединяется к разговору, подтягивая спадающие штаны и поглаживая начинающую редеть шевелюру.
- Да, точно. Наверняка ерунда какая-нибудь. Я ее видел пару раз - хорошая девушка, и отношения у них хорошие... - на этом его запал оказывается исчерпан, и, сославшись на необходимость ехать на работу, Жак исчезает за дверью.
По твоей просьбе один из полицейских выключает телевизор и забрасывает ключи от квартиры тебе в карман. Выводят на улицу, сажают на заднее сиденье. В салоне душно и пахнет сигаретным дымом. На спинке заднего сидения прямо перед тобой кто-то чем-то острым вывел загадочное:
"UpperRat"
- Так что там у вас с ней приключилось? - мотор загудел и автомобиль, плавно вильнув выехал на проезжую часть. За окном поплыл знакомый городской пейзаж.

Вздыхаю с облегчением уже некоторым. Уселся в машину. Слёзы благодарности наворачиваются. Чертовщина кончилась. Меня понимают. Наконец-то.

Повёл плечами растерянно:

- Не знаю.

В окно смотрю. Проплывают мимо знакомые дома.

- Сегодня на пикник, - голос дрогнул, - на пикник собирались...

Качаю головой сокрушённо.

- Ха! Вот народ, - автомобиль плавно поворачивает на перекрестке. Сержант, сидящий на пассажирском месте спереди достает помятую пачку сигарет и после минутного капания в ней щелкает зажигалкой. Хорошая зажигалка, на бензине. На лицевой стороне что-то выгравировано. Движением кисти он захлопывает крышку. - Вы что, не работаете? У меня и на выходных-то не всегда получается куда-нибудь вырваться. Так за неделю по городу намотаешься, что уже ничего не захочешь. Только лежать пару дней и не шевелиться.
Машина тормозит перед пешеходным переходом. Молодая женщина переходит дорогу, держа за руку маленького мальчика в кепке с надписью "Chicago Bulls". Он во все глаза смотрит на машину и на тебя. Что-то говорит матери, но та лишь ускоряет шаг, бросив в твою сторону неприязненный взгляд.

Скорчил пацану страшную рожу. Зубы показал. Глаза выкатил. Бросил сержанту уныло:

- Да пашем как и все. Дизайнер я. Такая работа... конвейер. Текучка. Заказ за заказом. Клиенты затупки - не знают, чего хотят. Нервы. Сроки. Как у всех всё. Это кажется только - творчество! Хер там творчество - техника и ремесло. Бывают и интересные вещи. Но в основном - одно да потому. Банеры. Штендеры. Банеры. Штендеры. Тошнит уже от них. Хоть в уик...

Осёкся. Так. Стоп. Он сказал, что и на выходных-то не всегда. А сегодня - выходной. Суббота сегодня. Суббота же? Должна быть.

- ...кхм, день, говорю, вырвал. График гибкий. Можно иногда.

Лейтенант и так думает, что торчёк я. Лучше. Не усугублять. Посмаковал в уме последнее слово мрачно. Да. Именно так.

Это буква "N" в замысловатом орнаменте из каких-то символов. Ты просто не успеваешь рассмотреть их детальнее - сержант убирает зажигалку в карман. Доносится аромат дешевых сигарет. Лейтенант трогается с места.
- Аааа, творческий человек. Ну-н...
Тебя резко качает вперед, ударяешься головой о стенку автомобиля. Неприятный хруст. Скрежет. Упираешься скованными руками. Вспышка. Машину закручивает. Кто-то кричит. Ты.
Последнее, что видишь перед тем, как потерять сознание, это кусок плаката, рекламирующего женские колготки. Да, день не задался с самого утра.

Системное сообщение

"Аааа, творческий человек. Ну-н..."

Ну всё. Теперь и оккультист и пидор я, и нарк. Прикусить нужно было язык. Молчать, что "творческий"...

Рывок. Крутит нас. Равновесие теряю. руки напряг. Но не выбросить уже вперёд. Зато голова летит. И я следом.