\Выход из фазы\ | ходы игроков | Зелёный чёрт (Виллоу)

Стивен Джон Виллоу - типичный представитель мошеннической молодёжи Свободного города. Обаятельный, хитрый, в ближнем бою изрядно трусливый. Зато свежий, умный и на язык острый. В общем, красавец-мужчина. Парень. Красавец.

Очнулся красавец Джон рожей в салате. Поднимая голову и снимая с носа аккуратное колечко свежего лука (одновременно продирая глаз от картошки), Стивен неожиданно осознал всю прискорбность своего положения.
В голове будто бес поворошился: память о себе словно отшибло, едва имечко вспомнил родимое.
Вокруг - безумная пьянка. Бьются головы об стёкла бутылок. Льётся привнесённый в заведение самогон вперемешку с трактирным вином. Но то не самое скверное.

Очнулся-то дружище Виллоу оттого, что его толкали в плечо. Да не кто-нибудь там толкали-с, а господин Весьма Пьяного Красного Виду Рожа, явно имевший к господину Виллоу некое дело, краткое содержание которого он же (Рожа) ему же (Стивену) и сообщил в весьма краткой и содержательной форме на ухо (басом):
- Слышь, супчик, ты хуле мне тут малину всю обосрал, падла? А-а-а, ссу-у-ука!?

Но и это не самое скверное. Самое скверное в приключившемся со Стивеном весёлом событии другое. Голос в голове:
- Беги отсюда. Они уже выслали своего человека, скоро он найдёт тебя. В этом виде - будет плохо. Беги через чёрный ход. Быстро. Слушай меня! БЕГИ!

Проснулся. Открыл глаза. Один глаз. Снял с носа колечко лука. Посмотрел на него, как на врага народа, одним глазом, другой от чего-то протирая. О, лук! Привет, лук. В рот сунул лук, захрустел. Улыбнулся непонимающе и на человека, его растолкавшего, вопросительно уставился. Чего тебе, человече?
- Слышь, супчик, ты хуле мне тут малину всю обосрал, падла? А-а-а, ссу-у-ука!?
- И тебе привет, - пробормотал Стивен и внезапно осознал, что ни хрена, ну ни одного хреновьего зернышка, не помнит. Не то что там куда его занесло и сколько денег он успел просадить, прежде чем головой в салат уткнуться, а даже имени своего! – Ты кто вообще? – миролюбиво, не желая развязывать конфликт, осведомился парень у Красной Рожи.
Но вместо Красной Рожи ему ответил голос в голове. Боже, как весело! У него глюки! Точно чего-то наглотался и всю память отшибло.
- Ну ладно, - сказал Стив, словно глючный голос действительно мог его услышать. Опустив голову и поглядев на салат, парень взял тарелку с ним, помедлил пару секунд и приложил эту тарелку к лицу Красной Рожи со словами: - Остынь.
И побежал…
Схватив за грудки первого подвернувшегося официанта (или официантку, что сейчас было абсолютно параллельно), Стивен прохрипел ему (ей?) на ухо:
- Где тут у вас черный ход? Быстро отвечай!
Ну же! Соберись и отвечай!..
Нет, это ты, Стив, соберись. Тебя же шатает…

После явно тяжёлого начального положения Стивену везло: Красная Рожа, не сумевшая вспомнить своё имя (неужели ему тоже что-то Голос нашептал?), изрядно обалдела от такого внезапного сближения салата с лицом, издав громогласный рёв лишь тогда, когда официант уже хрипел задыхающимся голосом господину Виллоу:
- За кухней, она за той дверью!..- И взглядом налившихся кровью глаз указал на дверь подле стойки, из которой действительно довольно резко туда-сюда шныряли работники трактира.

Да, Красная Рожа довольно быстро двигался, движимый яростью, но движимый щекотливым предчувствием большого "атата" (если промедлит) Стивен был быстрее: когда нападающий только ввалился на кухню, сбивая на ходу подносы со жратвой, наш герой уже вырвался на улицу. А куда дальше-то?

Память подсказывала, что район этот назывался Восточным. И не район он никакой, а вилаят. И Стивен сейчас где-то ближе к центру, нежели к набережной (которая в Восточном имелась). Куда двигаться-то изволите, господин Виллоу?

И Стив побежал к указанной двери, ловко лавируя между работниками сего не очень пристойного заведения и толкаясь, если они сбивали его с пути. Залетев на кухню, молодой человек огляделся и, увидев неприметную дверь в дальнем конце помещения, не оглядываясь рванул к ней мимо печей и столов с разделочными досками, мимо удивленно оборачивавшихся кухарок и поваров, наличие ножей у которых только придавало Виллоу скорости. Бег зайца по полям.
Вылетев на улицу, парень остановился и перевел дух, хватаясь за стену. Ну, хотя бы имя свое вспомнил – Стивен Джон Виллоу, мать твою. Значит, не все подряд мешал, когда бухал накануне. Район тоже носил памятное название Восточный. Более того, район звался вилаятом. Примерное свое местоположение Стив знал. Не все потеряно, память постепенно возвращалась к нему.
С кухни донесся шум, топот, звон посуды, ругань несколькими голосами, включая знакомый, давешний, Красной Роже принадлежавший.
- Ч-черт! – выдохнул Стивен и снова припустил. Вряд ли Красная Рожа играл с ним в догонялки, чтобы поделиться своим мнением о качестве салата, опробованного этой самой рожей.
Раз ближе к центру – к центру и бежим. Там где-то можно будет затеряться. Да и вряд ли господин с красной рожей станет его долго преследовать. А там уже можно будет отдышаться и напрячь мозговые извилины в попытке вспомнить что-нибудь еще. Неуютно Стив себя чувствовал, не зная расклада. Но он привык полагаться на интуицию. А значит, в центр. Заодно осматриваясь и присматриваясь, вспоминая город и этот район, явно ему знакомый.

Да, район был Джону определённо знаком. Двигаясь стремительно к центру, он вдруг вспомнил примерное расположение одного тихого двора, в котором и отсидеться можно, и, если память не изменяет, чем интересным (информацией, например) поразжиться. В центре же Виллоу встретит огромный Восточный Собор. А ещё там площадь, да. Какое-то правительственное здание. Ничего особо интересного. Не то, чтобы Красная Рожа представляла такую опасность, чтобы так скрываться, но вряд ли именно это существо оказалось "своим человеком".

Вряд ли.

Кстати да! Вот пока бежал – вспомнил. Что это за странный голос с ним разговаривал и приказал бежать, пока его не нашел чей-то «свой человек»? Стивен все еще подозревал, что это был глюк. Ну напился, слышит голоса, с кем не бывает. Хотя пьяным Виллоу себя не чувствовал. Разве что голова гудела, как в похмелье. Но не до такой же степени, чтобы галлюцинации начались. Или голоса в голове – нормально? Он каждый день их слышит? Гм.
Парень остановился и передохнул. Интересно, он уже достаточно далеко ушел, чтобы его не нашел загадочный преследователь? То, что Красная Рожа его не найдет, Стив не сомневался.
- Так, - выдохнул жулик. – Верь интуиции, Стивен.
Отдышавшись, он уже на умеренной скорости побежал дальше. В направлении тихого двора, о котором услужливо напомнила память. Хотя, хоть убей, Виллоу не помнил деталей. Ни где конкретно в этом дворе укрыться. Ни у кого разжиться ценной информацией. Впрочем, память возвращалась. Будет на месте – вспомнит.

Будет на месте - вспомнит. Не вспомнил. Но действовал интуитивно. В сознание пришёл, только когда за спиной захлопнулась дверь. Что это было? Будто на автомате полном взял и решение принял, спустился по лестнице, зашёл в подвал какой-то.

Это - то самое место? Так или не так? Неизвестно. Мусор на полу, много. Окошки подле потолка. Единственная арка полуобвалившаяся - выход в другое помещение. Или вход? Всё в полумраке. Что там - вообще не видно. Только силуэты некоей причудливой фигуры.

Что бы это могло быть? И зачем он вообще пришёл сюда?

Всего этого Стивен не знал. Мог пытаться узнать. Возможности сознания безграничны.

Левый висок пронзительно гудел, будто кто-то тыкал в него остриём металлического прутика. Всё сжималось так, будто кто-то кровь сосал прямо из виска. Через трубочку. А насосавшись, создал такое давление-напряжение, что до сих пор этот бугор застоявшейся крови с большим трудом расходился.

Неприятное это было чувство.
Вкупе с незнанием происходящего - даже опасное.

Шел, шел… зачем шел, куда шел, разве упомнить? Разве сосчитать бессчетное число извилин в коре головного мозга, которые, как улочки этого гигантского города, уводят в разные стороны, запутываются в лабиринты и окончательно сбивают с толку бредущего по ним странника. Выйти из лабиринта, найти в нем свое место поможет только Знание. Или Интуиция. Вот она и вела сейчас вперед бегущего, виляющего, подобно зайцу, Стивена Джона Виллоу. Куда вела? В подвал одного из домов. А, какая разница. Ей лучше знать. Интуиция обладает тем, чего нет у Стива. Знанием. Она знает и помнит. Она тут была раньше. Интуиция стала Стивеном Джоном Виллоу. А он так, придаток из плоти и крови, ее хвост, которым она любит повилять, когда ей становится лень куда-то бежать и что-то делать.

Мусор на полу. Какая прелесть. Какой роскошный подвал. Полуобвалившаяся арка. Ну, это дворец какой-то. Стив нервно кашлянул в кулак, сдерживая позывы смеха. Дико хотелось ржать. Посмеяться над всей этой безумной ситуацией как бы со стороны. Если бы сейчас главгероем этого действа был не он, а какой-нибудь жалкий персонаж бездарного актеришки. Может, он тоже бездарен. Как знать. Он же пришибленный на всю голову. Нифига не помнит отчего-то. Словно по голове чем стукнули.
А может, и правда стукнули. Вон как голова болит. В виске. Эта боль давит и вызывает смех. Она всему виной. Ууу, уйди, проклятая.
Со злостью залепив ногой по бесформенной груде бумажного хлама, валявшегося на полу, и раскидав его в стороны, Стивен пошатываясь побрел к арке. За ней маячила странная фигура. Странная весьма. Смутно знакомая будто. Или нет?

Он схватился за гудевший висок. Ай, б*я. Дай мастер б*г памяти. Стивен напрягся, пытаясь хоть что-то понять. Вспомнить, что это за место, был ли он здесь раньше. И кто, черт возьми, его преследует. Бежать страшно. Но бежать от неведомой опасности в разы страшней.