"Широко раскинулись поля людей и тучны были их нивы"....
Песня-плач раскинулась вдоль измельчавшей реки. Когда то она гордо и величаво катила свои волны на юг, вдоль густо заросших зеленью, покатых берегов. Белые барашки облаков медленно проплывали по лазури неба над этой рекой, а легкий ветерок качал с едва слышимым свистом прибрежный камыш и осоку.
"Но черная сфера ада породила чудовище-демона..."
Но теперь скрипучий, но мощный голос одинокого сказителя летел лишь вдоль обмельчавшей и пожелтевшей речки. Его подслеповатый взгляд созерцал пожухлую траву, местами выгоревшую до уродливых огромных проплешин.
"О небо! Пошли нам сил и терпенья, во всем мы уповаем лишь на тебя!"
Старик допел тихим голосом свою песню и прикрепил саз к спине ремешком. Тяжело поднявшись, он шаркающей походкой двинулся вдоль реки, постукивая посохом о землю, поднимая тучки черного пепла.
Старик мог вспомнить те времена Великого Благоденствия, когда им еще покровительствовал Добрый Великан. Он учил людей сеять, жать, молоть зерно.
Старик мог вспомнить это. Но кто сейчас в это поверит? Добрый Великан ныне миф. Не боле. Говорят он ушел в южные горы. Навсегда
Сказитель шел далее, вспоминая былое. О том как пришел Великий Демон. Даже мысленно произносить его имя означало навлечь на себя проклятие.
Старик помнил бесполезную войну против демонов. Он потерял всех сыновей и дочерей там.
Дорога привела пожилого человека к речному гроту. Он остановился, в последний раз подводя итог своей жизни.
Демонов навлекли сами люди. Себе в наказание. Но старик верил что надежда все еще есть. Не зря он трудился столько лет, чтобы передать свои знания потомкам.
И если они достойны, то применят эти знания во благо.
Старик медленно выдохнул и вошел во мрак грота. Чтобы никогда не вернуться.