В темноте | ходы игроков | 1.б "Порядок среди хаоса"

Двухэтажная ночлежка вздрогнула до основания и по плохо оштукатуренной стене поползла мелкая паутина трещин. Дальнобойщики, байкеры и просто нищеброды хлынули потоком из грозящего вот-вот рухнуть здания на улицу, ни капли не волнуясь о людях, которые попадались им на пути. Они сбивали с ног женщин, толкали стариков и уж тем более не обращали внимания на пьяных мужиков в трусах и валяющихся на тротуаре музыкантов. Началась полная анархия. Пожар усиливался и разрастался, а уровень истерии переходил любые границы, но взрыв последовал не когда шар коснулся церкви, а когда люди обнаружили, что их персональные средства передвижения абсолютно бесполезны - многие машины попросту не заводились. Лишь старые модели надрывно хрипя трогались с места, но не проезжали далеко. Человек или группа людей почти сразу останавливали автомобиль (далеко не мирными средствами) и пытались им завладеть. Количество жертв росло в геометрической прогрессии, а пожарные и полиция почему-то совсем не спешили вмешиватья, не было воя сирен, рёва громкоговорителя или предупредительных выстрелов в воздух, а лишь один и на поражение. Метрах в тридцати от входа в мотель стоял прыщавый парнишка в форме помощника шерифа и обеими руками держал пистолет, а прямо у его ног в позе звезды валялся здоровенный байкер, даже не смотря на дырку во лбу, сжимающий в правой руке здоровенный нож. С тем же успехом сопляк мог пустить пулю в лоб себе.

Хуета продолжала множиться, хотя Криса попустило достаточно, чтобы несколько лучше воспринимать окружающую реальность. Хотя реальность что-то больше походила на бред. Толпа вынесла Криса на улицу и рассеялась на группы, которые больше напоминали гангстерские бригады, чем мирных граждан. В самом деле, какого хрена эти придурки деруться за машины? Откуда паника? Что вообще произошло? По обрывочным выкрикам и разговорам было понятно, что никто нихуя не понимает, и от этого было им жутко страшно. Нехуёвенько день начинается.

У Криса трещала башка. Хотелось курить и воды. Но страшно не было почему-то. Думать только тяжело. А надо. В говнодавах своих на босу ногу он не спеша озирал окрестности. Большинство граждан страдало приступом истерии, и Крис пошёл к единственному, кто не метался, не махал руками и не покушался на чужую собственность - к застывшему в позе какающего орла парнишке, пристрелившего байкера. Шёл он нарочно медленно, руки держа на виду, чтоб парнишка в него не пальнул сдуру. Подошёл близко, чтоб голос хорошо слышно было. Ладони показал - не заискивая, не резко, а вальяжно так - типа, формальность. Глазищами зелёными, мутными, парнишку в прицел взял.

- Я специальный агент Крис Киплинг, - голос уверенный, спокойный. - Под прикрытием работаю.

Взгляд Кристобаля скользнул по планочке с фамилией на рубашке пацана - Hoffsteader.

- Убери пистолет и доложи, что за хуйня тут твориться, Хоффстедер!

То ли с бодуна, то ли ещё по какой причине, но Хоуп не сразу заметил, что толпа байкеров (возможно даже друзей убиенного) за его спиной образовала плотное кольцо, стараясь прижать молодого копа к его же машине. И Кристобаль стоял между ними и их жертвой. Руки у Хофстедера уже заметно дрожали, а пистолет был направлен поэту в лицо и побелевший палец на курке не предвещал ничего хорошего.
- Давай, спецагент, разрули ситуацию! Умник чёртов, да тут каждый второй орёт что он полицейский или федерал. А вы, мистер Киплинг, если сделаете ещё шаг, ляжете отдохнут рядом с этим милым джентльменом! Назад, уроды! - полицейский выстрелил совсем немного выше головы одного из байкеров и толпа попятилась на пару шагов, но потом снова, будто прилив, медленно поползла на несчастного.
Музыканту, лежащему на ступенях было совсем несладко: какая-то добрая душа оттащила-таки его чуть в сторонку, но многочисленные пинки дали о себе знать. Адская боль в рёбрах была первым чувством, которое Шер испытал, приходя в себя.

Тупая боль в области ребер привела Мариуса в чувство. Он сидел на ступеньках какого-то дома, прислонившись спиной к стене. Рядом чернел пустотой дверной проём.
Перед глазами музыканта разворачивалась страшная картина. Толпы людей, обезумевших от страха хаотично метались по улицам, выбегали из дверей, выпрыгивали из окон, дрались, мародёры выносили из домов ценные вещи. Столб угольно-черного дыма, поднимавшийся из-за горизонта и неяркие всполохи свидетельствовали о том, что там бушевало пламя.
Всё это зрелище вызывало у Мариуса сильнейшее чувство отвращения. Взгляд музыканта, опустившийся к его ногам, наткнулся на футляр. Судя по следам, его изрядно попинали, одна из фанерных граней была проломлена. Подтянув его поближе ногами, Мариус поднял его и открыл. Легкая улыбка удовлетворения скользнула по его губам. Инструмент был цел. Не зря, значит, в своё время, он отвалил за футляр приличную сумму денег.
Музыкант сразу же захотел издать на нём пару звуков, но при вдохе резкая боль в грудной клетке заставила его отказаться от этой идеи.

Боль в лёгких почти сразу же сменилась лёгким шоком от резкого громкого звука где-то рядом. Выстрел раздался из-за спин толпы бородатых немытых мужиков в кожаных куртках и обвешанных цепями. Живая стена отодвинулась на тройку-другую футов, но потом снова начала свое неспешное продвижение вперёд. Хаос тем временем немного поутих, хотя и не закончился вовсе, ведь люди покидали мотель и убирались отсюда подальше, а отбросы в отличие от добропорядочных граждан оставались поживиться чем-нибудь ценным, либо просто оторваться в отсутствие сил правопорядка. Один из таких индивидов подошел к сидящему на крыльце человеку и, криво ухмыльнувшись, изрёк:
- Классная дудка. дай-ка погляжу поближе. - слова (а по звуку больше похоже на долгую отрыжку) сопровождались движением волосатой лапы в сторону драгоценного инструмента.