\То, что было\ | ходы игроков | Пролог. Дом родной.

13.09.2011; 20:49. ул. Островского, д.39, кв.92 (8-й этаж, дверь направо).
Здоровенная металлическая дверь. Облезшая зелёная краска. Одинокая золочённая цифра "9". По соседству две абсолютно такие же двери, только чуть в лучшем состоянии. Цифры "90" и "91".
Скрежет ключа в дверном замке. Подошёл. Движение влево - нет, не туда. Движение вправо - пошёл. Два оборота. Скрип.
Дверь открыта.

Скрип.
Дверь открытлась.
В нос ударил неприятный запах спертого воздуха. Все было запущенным. Старая одежда, обувь, журналы пахли плесенью. Лука не мог свыкнуться с тем, что это его жилище... Все было чужим.
"А что ты хотел?" -внутренняя болтавня никогда не оставляет человека. И Лука решил побеседовать сам с собой.
"Ты пропадал Бог знает сколько времени..."
"Да, да. Я понимаю. Просто странно все это".
Войдя внутрь, он запер дверь, бросил ключ на столик, стоявший под вешалкой для одежды, в углу с лева и влез в старые комнатные тапочки, которые сразу заприметил.
"Хм. Похоже и правда моя квартира" - мысли путались. Все было и знакомым и не знакомым. Как книжка которую ты прочел в детстве. Как будто ты ее помнишь, но как-то уж очень смутно.
"С чего начнем?"
"Не знаю. Может с зала?"

Прохлада коридора. Воздух спёртый. Шаги - прям по журналам. Слева мелькнула кухня, справа - спальня.
Спереди зал. Зашёл. Закашлялся чуток - пыль.
Сразу окно увидел - спасительный путь к свежему воздуху. За окном тьма и луна. И вид на дорогу, и на другой дом. И на ещё один другой дом. И машинки внизу что-то там сами себе бибикают.
Зал. Диван стоит посередине, смещён чуть в правую сторону. Телевизор возле окна, напротив дивана и дверного проёма. Запылился, бедняжка. Вся квартира запылилась. Справа от дивана шкаф. Точней, шкафы. Книги разные, фотографии какие-то. На нижних полках диски и даже кассеты.
Слева - кресло. Направлено на окно, только не прямо, а немножко под углом. Старое такое, солидное. Сразу вспомнил, как на нём сидеть было приятно. Сидишь так, значит, глядишь на улицу, и всё тебе хорошо. И покой.
Напротив телевизора ещё один дверной проём - второй проход на кухню.

"Хорошо, можно и с зала! Только, что мне там искать?"
"Хотя бы просто увидеть, как жил до моностыря."
Ряса, шапка и сумка оказались на вешалке. Только нож перекочевал в карман, старая лесная привычка. Тапочки шаркали по тому что некогда было ковром. Снова пыль, много пыли. Смутные образа и воспоминания роились в мозгу. Еще шаг, и Лука в зале. Диван. Телевизор. Журналы.
"Я смотрел телевизор?"
"Забавно."
Лука поднял с пола журнал, покрутил его и бросил обратно.
"Мне кажется, или маловато света?"
Света действительно было маловато. Да и свежий воздух не помешает. Окно открылось не сразу, после небольшого усилия.
А в голове крутился лишь один вопрос:
"Кто я?"

Встал напротив шкафа. Оглядел задумчиво. Фотографии в рамочках.
Вот ты. Вот опять ты. Где-то не в здешних землях. Где-то, где всегда светит солнце, и птицы летают высоко.
А вот кот. Чёрный такой. Кончик хвоста только белый. Странно. Целых три фотографии посвящены одному животному.
Запустил руку к книгам, в поисках фотоальбомов. Поднял целое облако пыли. Закашлялся судорожно. Даже к окну подошёл. Глянул.
Восьмой этаж - это вам не ого-го. Внизу дорога, по дороге едет сразу пара фур с кока-колой. Машины разные. Магазин на той стороне улицы. Продуктовый. Вывеска не горит - название не прочитать. За магазином какая-то дикая земля: ни домов, ни строек. Лес, можно сказать. Это, наверное, очередной парк. Только совсем уж городской администрацией не любимый.

"Н-да. Однако. Теперь я здесь живу?"
"Видимо, так. И, раз уж ты хозян дома, следует его осмотреть... Да и прибраться бы не мешало."
Осмотр как-то плавно перерос в уборку. Почему-то очень хотелось все очистить как можно скорее. Так бывает когда ждешь в гости старого друга.
В квартире оказалось много книг. Практически все детективы. Лука складывал их отдельными стопками.
Еще диски и кассеты и все, вобщем, довольно однообразное кино, блокбастеры. Из продукции киноиндустрии образовалась другая стопка.
Шторы, покрывала на диване, кресле и остальные тканевые приспособления нуждались в стирке. Так возникла третья стопка.
Лука вышел в продуктовый магазин. В таких часто продают порошки, мыло и прочую хозяйственную ерунду. Так же следовало прикупить какой-то провиант.
Сделав нужный стратегический запас, вернулся домой продолжать уборку.
"Ха! Уже домой?"
"Ну, да. Ну, да. Нужно же как-то называть это место. Почему ни дом?"
Привести в порядок все это оказалось гораздо сложнее, чем на первый взгляд. И только к вечеру следующего дня Лука смог спокойно присесть. Он открыл банку колы, в ванне лежали сваленные и наскоро зомоченные шторы и покрывала. Перед входной дверью упакованные книги и диски для отправки на свалку.
"Жизнь налаживается!"
"Да. Только чья жизнь?"
"Твоя, конечно!"
"А кто я! Монах?"
"Уже нет."
И, действительно, какой он теперь монах. Сбежал, украл деньги. Да и, собственно, кого он обманывает? Все кончено с жизнью в монастыре. Обратной дороги вроде нет.
"Хорошо, что я купил бритву."
Ванная комната. Бритва. Нож. Теперь нет ни бороды, ни длинных волос.
"Так даже удобнее."
"Да."
Лука смотрел на себя в зеркало...
Вспышка. Боль в висках. Какие-то воспоминания.
"Кот? Кот!"
"Я помню, мне его подарила мама на 20 лет."
"Мама?"
Образы. Не понять...

Руками за раковину запоздало схватился. В ногах ни правды, ни силы - тело устремилось вниз. Подбородком больно об краешек. Искры из глаз гроздями посыпались. Виски словно иголкой проткнули. Одной два. Глаза заныли тупой болью, слёзы.
Сквозь влагу в зеркало смотришь. Взгляд приковался словно.
Кот. Большой такой, во всё зеркало. Огро-о-омный. Хвостом машет задумчиво, пронзает очами зелёными. Чёрный-чёрный.
- Мяу.
Раздалось. Кот словно попытку сделал подойти. Но стекло ведь. Не смог. Смотрит испуганно.
- Мяу!
Мяукает громче. Пытается из зеркала выйти. Лапами - скрежет по стёклышку. Мордой прижался. Усами шевелит возбуждённо.
Не получается.
- Мяу! Мяу! Мяу!
Замяукал обречённо, когтями зеркало царапая. Вдруг обернулся. Смотрит назад, вглубь стекла. Там фигура расплывчатая - через слёзы не разглядеть.
Зашипел котик. Чуть ли не зарычал.
Хлоп.

И вдруг всё прошло. Ни кота, ни слёз, ни боли. Разве что усталость во всех и каждой конечности. Стоишь, над раковиной чуть приподнялся (ноги снова управляемы). Смотришь.
На зеркале три борозды, словно от когтей кошачьих.
Быть такого не может.

"Спать. Спать."
"Что это? Бесовщина?"
"Ха-ха! А монаха из тебя не так просто будет "вырезать". Все к тем же шаблонам: бесовщина-чертовщина? Расслабься - это переутомление."
Но внутри все-таки осталось едкое чувство страха. Что это было? Воспаленное воображение? Или... Или что?
Лучше подумать об этом завтра. А сегодня спать. Тем более время, 3 ночи.
На ватных ногах Лука с трудом выбрался из ванной.
"А где спать будешь?"
"В зале. Как-то там привычнее."
И он побрел в зал. Плюхнулся на диван, не раздеваясь.
"Жаль, что покрывало в стирке. Ночью будет холодно."
"Что завтра?"
"Завтра? Телефон... И, наверное, соседи. Не знаю."
Проще всего распросить людей которые живут рядом. Конечно, за пять лет многие могли сменить жилье. Но должен же хоть кто-то что-то о нем знать? И телефон. В списке пять контактов. Без имен. Просто под номером. Раз, два, три, четыре, пять... Вышел зайчик погулять.
Лука уснул. Нет снов. Только тьма.