\Ночь-2\ | ходы игроков | /2/

Марш.
Какой-то сон. Какие-то стены. Мрачные лица. Монументы, город, люди.
Всякие нехорошие. Кричат что-то. Тебе, наверно. Застыли в порыве ярости.
Диктаторы, точно. Точно диктаторы. Проплывают пред глазами один за один. Словно в скале.
А ты что? А ты летишь. Каким-то образом. Слева и справа обзор ограничен металлическими полосками.
Обернуться - да это же вертолёт! И внутренности видно. И два пилота где-то там, слева. Но не разглядеть. Лишь чёрные силуэты.
Вертолёт. Монументы.
До земли - пара тысяч метров, наверно. Кажется. Очень высоко. Монументы огромные. Глаза в два человеческих роста. Мощь.
Если долго смотреть - кружится голова.
Чуток пугает.

Эть… Ать… Че это?… Ууу… Америка что ли… Это же эти… Зараза!… Ну как их… Какие то там типы короче рулезные. У Америкосов. Лечу что ли?… - Смотрит вниз, на землю. - Ну не хило. Однако… Ххахаха… У меня же парашют есть… - Это был скорее вопрос, чем утверждение. Парень попытался посмотреть за спину, пытаясь там углядеть онон самый.
Заметив пилотов, парень открыл в изумлении рот. - О па!… Привет ребята!… - Парень помахал им рукой. - Эээ… - Он посмотрел на фигуры что казалось что то ему показывали. Ничего. Парень проморгался, и вновь уставился на огромные лица, что казалось были похожи на Гитлера, Сталина… А вон тот, вообще Зверева напоминал… Ну этого… Стилист который. Ну и рожа же у него… Эээ… Разве Гитлер, Сталин, и Зверев у Америкосов рулят?… Нуу… Да хрен знает! Может и рулят. Я что? Америкос что ли, знать кто у них там рулит… Мысли в голове парня неслись со скоростью света, ну как света… Ну, кукурузника точно.
- Зараза… - Что то я потеть начал…

За спиной какой-то ранец. Парашют ли?
Похож на ранцы немецких мальчиков 1-го сентября 39-го.
Сухой смех из кабины пилотов.
Движение словно ускоряется. Морды уже не видно. Полоса камня сменилась тропическими джунглями. Или ещё чем.
Но деревьев много.
Лианы.
Огромные деревья. Оказывается.
Странновато.
Вспоминается фильм "Аватар". И ещё что-то, кажется, издало трубный рёв внизу. Трубный. Мощный. Страшный.
Пилоты словно забеспокоились.

- Твою мать!… Ну точно. Сплю… - Это парень понял сразу же, как только ему вспомнился фильм Аватар. Фильм то он не видел! А тот все таки вспомнился… Ну явно сон. Джунгли… Нее… Аватар сразу же выветрился из головы. Вспомнился какос… Или что там в джунглях делали… Героин?… Да какая к чертям разница! Это же сон… Парень улыбнулся. Хитро так… Заговорщицки… Вот в жизни. Никогда!… А вот во сне можно и попробовать… Не долго думая, парень разбежался и прыгнул. Видать озабоченный чем то взгляд пилотов, его не сильно смутил.
- Бора, бора! - Вспомнил он фильм Три икса. Вот это был действительно охраненный фильм…

Кто-то прыгнул вместе с тобой.
Повторил следом.
- Бора-бора, бля, ёб тваю, эта же сукааа пиво бля-а-ать!!!
И умчался вниз. Быстрей тебя. Ранец на его спине раскрылся.
И оттуда посыпались бутылки пива. Стеклянные такие. Клинское, кажется.
Так что падать.
Падать. Падать.
И словно деревья уходят куда-то вниз. И всё никак не падаешь. И не падаешь. Но вертолёт уже далеко вверху. А джунгли всё ещё далеко внизу.
Ранец за спиной раскрылся. Баночка пивасика ударила по башке. Балтика 8-ка. Красота. Летит рядом.
Вдруг, лёгкое движение телом - и баночка бьёт по носу. Снова отклоняется.
Снова бьёт.
Да что ж за безобразие такое!

- Ууу… Сука!… Поймаю и выпью!… - Кажется парня не сильно смутило что его парашют оказался вовсе и не парашютом, а просто торбой с пивом. А вот то что это была Балтика, да еще и восьмерка… Вот это радостно. Это вам сука не говно Клинское какое… Парень с трудом сглотнул подступившую слюну. Он как то резко вспомнил что пиво это хорошо. Нахрен какос… Лучше пивом вкинуться, чем хрень всякую нюхать… Он протянул руку в попытке поймать банку что так и манила… Манила… Звала… А про парня что вниз летел, он и забыл уже… Ну действительно… Наохрен о нем думать когда рядом есть пиво. Вот только бы дотянуться…

Поймал.
Схватил.
Цепкий.
Банка приятно обжигает ладонь холодом.
Ах, Балтика...
Ах, джунгли.
И откуда-то снизу, как всегда не в тему, крик:
- Клинское руллез, блеать!
Кажется, бедняга уже осознал, что ему всё равно пить больше нечего. Так что Клинское руллез. Оно ведь единственное. Балтика недостижима. Потому Балтика - говно заморское.
А Клинское руллез.

- Ништяк! - Парень отрыл банку. Да… Это даже круче чем дернуть за кольцко парашюта. Он присосался к банке… Чуть не поперхнулся когда услышал чей то крик. - Клинское рулез… - Долго не думал. - Да чтоб тебя в лепешку сука!… Дай пиво по человечески попить!… Мразь… - Джунгли, пиво… Кайф… Чем не рай? Он снова прильнул к банке. По телу так и растеклось тепло. Ууух… Супер. Балтика.

Пиво залилось по горлу. Вниз, вниз.
Блаженным теплом (хоть и холодное) разлилось по всему телу.
Весьма ощутимым теплом.
Словно в кокон.
Сжало.
И начало давить.
Со всех сторон.
Словно воздух давит.
И горячо.
Очень горячо.

Пиво резко подняло жизненный тонус. Парень парил над землей, хрен знает сколько метров над землей, внизу мелькали тропические джунгли. Он был без парашюта… И что?… А ни хрена! Главное что в руке пиво. Это же сон. - Туц!… Туц!… Чупа Чупс со вкусом лука… Туц!… Туц!… Соси и плачь, тупая сука… - Не затейливая песенка разносилась в небе. Парень словил не хилый ритм… Че такое?… Чет хреново… Пиво что ли пропало?… Нее… Пиво не может быть плохим. Однако жар что поднимался в желудке, говорил о другом…

Пиво не может.
Хлоп.
Защёлкнулась. Сеть. Вокруг.
Хлоп.
И уже нет. И тьма. И куда джунгли делись?
Хлоп.
И тьма более осознана. Более ощутима.
Хлоп.
Решётка. Пред глазами.
Тюряга, наверно.
Хлоп.