То самое утро | ходы игроков | Путник (Тим Таллен)

СКОРОСТЬ!
Тим рассекал на своем байке дороги пустоши. Никого больше не было, и поэтому отдавшись желанию скорости, байкер добавил газу.
Рев мотора заглушал все постороннии звуки, при этом сам звучал как рев адского демона.
Никто и ничего не волновало Тима в данный момент, только скорость, бешенная скорость.
ЕЩЁ ГАЗУ! ЕЩЁ!
Стрелка спидометра дошла до отметки 200 миль в час.
ЕЩЁ!
250
ЕЩЁ!
300
ДА! ДААА!!!!
Бешенство охватило Тима, он выжимал все что можно из своего железного коня, гонясь за смертью...
Он увидел смерть, отражение своей собственной смерти. Отражение своего мертвого лица.
Глаза были вырезаны и с них ручьем сочилась кровь, рот был открыт в предсмертном крике и из него шла струйка запекшейся крови, бледная кожа.
Смерть
Тима Таллена охватил панический страх, мотоцикл не слушался своего хозяина, нагоняя скорость все больше и больше.
НЕТ! СТОЙ! ОСТАНОВИСЬ! ПРОШУ! НЕЕЕТ

Он с криком проснулся в мокрой от холодного пота кровати. Придя в себя, Тим понял, что кошмар закончился.

Кошмар только начинался.

Тим вытер лоб ладонью и встал с кровати. Дерьмовая ночка. Это все из - за этого дурацкого рейса, который доставил его к черту в задницу. И какого черта он продал байк и отправился на рейс? Нужно было дальше колесить по старушке Америке!
Тим прогнал все нехорошие мысли и отправился в ванную. Там на него уставился высокий заспанный парень лет 25. Он быстро достал бритву и принялся бриться.
Порезался.
Капля крови упала на раковину и протекла по ее стенке до самого слива, где почему - то задержалась, но ее смыл поток холодной воды.
Одеколон Тим не любил, но в этот раз нужно было прижечь царапину от бритвы, поэтому он немного вылил на себя. После он открыл свой чемодан, с вечера пролежавший на стуле, и выудил оттуда флягу. Приложился и призадумался. Чем бы ему заняться? Выехать хотел он только сегодня вечером, поэтому был повод прогуляться по этому городишку. Да еще и телевизора в номере не было, так что он подошел к входной двери и аккуратно открыл ее, старясь не производить лишнего шума - соседи в таких заночевках как правило стервозны и готовы разорвать только за кашель в номере. Поэтому, не стоило их провоцировать.

Открыв дверь, Тим ничего не увидел и ничего не услышал. Благополучно выйдя в коридор, он услышал странный звук похожий на шипение. Да, это было именно шипение. Откуда оно шло, разобрать было сложно, складывалось ощущение, что шум был в самой голове Тима. Тряхнув головой и закрыв глаза, он успокоил ход своих мыслей, открыв глаза, он увидел человеческую фигуру в конце коридора. Она постояла и ушла.

Тим решил не обращать внимание на ранних посетителей, которым тоже не спится. Все - таки каждый имел личное право на свой распорядок дня. Путешественник проверил наличность, открыв бумажник резким движением, и слегка разозлился на судьбу: в бумажнике оставалось около сотни, да еще и мелкими купюрами.
Тогда Тим спрятал бумажник обратно в карман и отправился к лестнице с явным желанием напиться на последние деньги, а дальше ехать автостопом.

- Сэр, остановитесь, - сзади Тима стояли два полицейских, - Вы обвиняетесь в жестоком убийстве, прошу пройти с нами.
Один из них был негр с хорошо выбритой головой, тот кто говорил, был мужчина лет сорока, с проседью среди черных волос.
Несмотря на свое обвинение, они не прибегали к силе, хотя было видно, что своими полномочиями они могут воспользоваться.

Тим повернулся и увидел за собой двух полицейских. Мда... Чего им от него надо? Он ведь даже до бара не дошел!
- Прошу прощения, офицеры, - медленно, все еще не понимая что к чему произнес Тим, - В чем меня обвиняют?
В голове не было никаких мыслей. Он просто не знал что сейчас делать. Почему он? Ошибка? Он ведь никого не убивал! Или клевета? Но кто и зачем? Так или иначе, пока не стоит вести себя неразумно - Америка хоть и большая страна, но слухи разносит быстро.
Тим наконец развернулся полностью и перестал сутулиться. Каблуки его щелкнули друг о друга, когда он встал по стойке смирно. Пожалуй, этот рефлекс у него отпечатался еще до рождения, когда его дед воевал во Вьетнаме. И хоть он и старался вести себя как можно более спокойно, вкупе с его не самым маленьким ростом, все его движения выглядели угрожающе, так что полицейские насторожились.

- Сэр, - продолжил негр, - Вы Тим Таллен? Просим вас не сопротивляться и пройти с нами в участок.
Было видно, что полицейские нервничали и очень сильно. Они боялись подходить к нему.

- Я извиняюсь, но в чем меня подозревают? - озадачено спросил Тим, - Я только вчера приехал, а сегодня уже знаменит. Тем не менее, я верю ,что это ошибка, так что...
Тим вытянул руки и цепочки на его манжетах звякнули. Сам же Тим сощурился. Он не доверял этим двум типам(мало ли кто мог форму напялить), и искал способа вырваться. Поэтому, он решил дождаться удобного момента, то есть тогда, когда один из них попробует застегнуть, в чем он не сомневался, наручники. Тогда, если момент будет подходящим, Тим должен был толкнуть его и помчаться вниз по лестнице. Где - где, а в бегах по лестницам у него стаж имелся.

Негру почти удалось застегнуть наручники, как вдруг Тим, что есть силы, толкнул полицейского на своего товарища и добавил ко всему удар ногой. Высвободившись, он быстро побежал в сторону лестницы и чудом увернулся от пуль. Речь шла о жизни и смерти.

Тим почти прокатился по по ступеням почти всех трех этажей. Когда он достиг первого этажа, он уже был потрепан, рубашка его помята, а шляпу пришлось хватать с пола, даже не отряхнув. Тим побежал по холлу вперед, предвидя скорое спасение, в виде входной двери.
Последний рывок!..

Туман.
Совсем не весенний тоскливый туман. Кто знает, что он скрывает. Тайны? Жизни? Людей? Смерть?
Что есть туман? Разве это природное явление? Разве оно объяснимо?
Нет.
Туман душил как вакуум. К нему нужно привыкнуть, нужно слиться с ним. Замаскироваться под серость и только тогда он оставит тебя. Потому что ты уже свой человек. Ты уже часть него.
Почему?
Почему он окутывает Стайер? Что ему надо? За что?
Он живой, и в этом сомневаться не приходится.
Он живет для чего-то.
Ради Кого-то.
Для кого-то.
Он не давал смотреть вперед, он скрывал будущее, но он был, и с этим надо смирится.
Или бороться...
Город был пуст, машин почти не было, а если и стояли, то припаркованные. Люди исчезли, их просто нет и не должно быть. Все будто вымерли в один день. Дует ветер, но это ничего не меняет. Пустой и одновременно полный город. Их только двое. Туман и Тим.
Этого хочет туман.
Невозможно видеть, но можно чувствовать. Он не дает, не пускает, но ведет.

Тим огляделся и решил не терять время. Позади были двое полицейских, а попасться им на глаза он не хотел. Поэтому он побежал по улице вниз. Туда, где он видел деревья. Там была свобода. Там было убежище от него, от полицейских, от проблем. Там он мог пересидеть и спрятаться от них. Тим бежал, не разбирая дороги, путаясь в собственных ботинках, налетая на заборы и почтовые ящики, заботливо выставленные у него на пути. Это был бег со временем. Это был бег наперегонки с самим собой. Он бежал от себя, от того, что оставил позади, сев на байк. Теперь все ЭТО накрывало его холодной волной пота, догоняя и следуя за ним по пятам. Кто? Зачем? Отчего? Эти вопросы не волновали его. Он был свободен и не желал терять это право. Ничто не может заставить его остановиться, думал он, шаг за шагом отмеряя свой путь к парку...

Бег, бесконечный забег длиною в жизнь.
Он бежал слишком долго, было ощущение, что этот парк мираж и ничего там нет, только бесконечная дорога.
Ощущение было ложным. Он достиг своей цели, во всяком случае сквозь туман, он видел кроны деревьев.
Тим.
Кто-то звал его, голос шел из ниоткуда, он просто был в голове.
Тим, помоги. Я у алтаря. У нашего прошлого.
Алтарь... парк. Где-то рядом, сердце чувствовало это.

Тим еще быстрее бросился в парк. Воспоминания подстегивали его хлыстом и он не замечая деревьев, растущих то тут, то там на его пути, побежал вглубь парка. Он не заботился о своей безопасности. Он стремился вернуть то, что потерял, когда сел на свой "Харлей". Алтарь, Алтарь! Он признался Ей в любви именно там, у алтаря в парке. Он встал на колено и... Тим больше не разбирал дороги - давно не выплаканные слезы устилали его путь шипами роз. Боль, что он испытал. Разлука. Смерть. Она умерла за день до свадьбы!!! Черт возьми, он не смог выдержать и ушел. Ушел от всего, что знал и любил. Тим споткнулся и упал. Нет, не потому, что коряга преградила ему путь. Его путь оборвала цепь несбывшихся мечтаний. Цепь судьбы. Он не мог больше идти. Голоса в его голове нагоняли воспоминания и он просто бил в бессильной злобе руками по земле. Словно сумасшедший он раз за разом повторял ее имя, угрозы призракам, проклятья. Ненависть загорелась в нем ярким огнем.

Он упал. Мысли и воспоминания душили его разум и тело.
Прошло пять минут и Тим встал, успокоившись, но испугавшись.
Пять минут назад, парк горел, везде были голоса и крики, где-то играла музыка, а теперь тишина. Смертельная непоколебимость. Тим сразу понял, что он не один. Во-первых туман не давал ему ступить обратно, пара шагов обратно и вскоре он опять стоял перед входом в парк. А во-вторых, здесь был кто-то еще, выдавали странные силуэты, бродившие вдалеке.
Туман и мертвые с косами стоят, а город жаждет крови. Ведь кровь пролив, огонь воздымешь ты и остров бытия сгорит. Спеши гореть, огонь очистит душу грешну...
Знакомые слова. Похоже это был стих, её стих. Неужели это говорила она? Неужели она жива?

Не могло этого быть! Тим напрягся, как если бы тонул в болоте. Он решил поискать что - то вроде оружия, чтобы не быть беззащитным перед теми, кто бродил в тумане. Если это все его фантазия, то и в таком глюке он должен показать себя мужчиной, а не сопляком.
Тим тихо выдохнул, перевел дух. Теперь он мог спокойно и тихо перемещаться - нос его больше не звучал как стартующий паровоз. И Тим начал движение. Он сразу понял, что тут если бежишь куда - то конкретно, то не дойдешь до цели, поэтому он отправился погулять, попутно разыскивая автомат или на худой конец палку. Нельзя проиграть.

Все что нашел Тим - это какая-то железка, непонятно откуда она взялась в парке, но длиною в руку была довольна увесиста и тяжела.
Путник бродил по парку, оглядываясь по сторонам. Он никого не видел, но кто-то, или что-то, здесь точно было.
- Тим, ты меня любишь?
- Больше жизни.
- А если я умру, будешь любить?
- Если ты умрешь, значит умру и я.
- Почему?
- Я не могу жить без тебя...
Он неспешно шел, отдавшись туману, который вел его к чему-то важному. С каждым шагом, внутри Тима все содрогалось, будто маленькие взрывы в его душе. И внешне суровый и ощетинившейся человек, был слаб и повержен.
Он гулял еще минут пять, как вдруг увидел белокаменный алтарь непонятной формы и немного поврежденный. Таллен встал возле него и принялся ждать чуда. Пот и слезы капали с его глаз, он вспоминал, как его возлюбленная умерла в автокатастрофе, где виновным был Тим. Несмотря на это, мужчина ничего не ощущал, даже боли. Возможно в такие секунды человек перестает быть материальным? Может остается тело, а душа куда-то улетает? Туда где вакуум и одиночество, где ничего нет. И даже ты, одновременно существуешь, и нет.
- Милый, чего ты ждешь? - это был её голос, шедший из глубины того пустого пространства...

Вспомнив столь милый ему голос, Тим упал на землю перед алтарем. Прислонившись спиной к холодному камню, Тимми просто смотрел, как его слезы падают из глаз и текут по щекам серебряными ручейками. Уухх! Боль пронзила его левое плечо, пройдя сквозь его сердце. Теперь он словно ощущал вес той статуи, подле которой сидел на своем сердце. Веки Тима стали смыкаться, словно уводя его из реальности и через минуту он забылся некрепким, нервным сном, в котором от кого то бежал... может от себя?

Уютная комната. Деревянный столик стоял возле небольшой кровати. Окно с белыми шторками располагалось над ложей. На паркете коврик, и свет, но только возле Лизы.
Вокруг одна тьма. Непроглядная и тяжелая. Именно оттуда и вышел Тим Таллен.
Она сидела на кровати, облокотившись на деревянную спинку. Сидела и ждала. Его. Своего любимого убийцу.

Тим тихо подошел к ней и коснулся ее талии. Она обернулась и он обнял ее. Затем их губы слились в протяжном поцелуе.
- Прости меня, - прошептал он ей слова, что она сказала ему накануне ее гибели, - Прости за все.
В руке его оказался нож. Он занес его и ударил...
Он бил в исступлении ее ножом, как бьет человек свои воспоминания, надеясь забыть.
- Почему ты не отпускаешь меня? - твердил он, не в силах становиться, - Верни мне мою свободу! Мысли, чувства!! Я проклинаю тебя!!
Он бил и бил ее ножом, пока рука его не обагрилась кровью по локоть. Затем, он упал рядом с ее телом и заплакал.