Глядя на то, как погибают один за другим немногочисленные выжившие и превращаются в таких же мерзких упырей, как и их убийцы, Рауль со всей отчетливостью осознал - ему не выбраться из этого бара. На туриста накатила тоска. Он столько всего не успел сделать в этой жизни! Столько таблеток, кислоты и других веществ еще остались не исследованными, столько дорог старушки Америки он так никогда не увидит и не вдохнет воздух бесчисленных городов. И больше всего ему не хотелось становиться похожим на тех тварей, что пытались его убить - а именно это ему и предстояло, если судить по предыдущим неудачникам. Они были слишком тупыми, уродливыми и думали только об одном, а провести вечность в облике тупого ограниченного сосущего урода Рауль не хотел.
- Ты знаешь, что делать, чувак. - вдруг сказал чей-то голос и Рауль не сразу понял, почему он кажется ему таким знакомым. Но даже не увидев в отражении на хромированном корпусе дробовика лицо светловолосого парня с небольшой бородкой, он узнал его. Нет, это был не Иисус.
- Знаю, чувак. - ответил Рауль и дослал патрон в патронник. - Спасибо за твою музыку, Курт. Всегда хотел тебе это лично сказать. Спою и я напоследок!
- No place for hidin' baby, No place to run... - пропел турист, саданув одну из упыриц прикладом в лицо и наставив на нее ружье: - You pull the trigger of my Love gun, love gun, Love gun, love gun!!! *
Грохнул выстрел - это был предпоследний патрон. Рауль еще раз устало клацнул помповым дробовиком и, стараясь опередить подступавших к нему упырей, сжал зубами горячий ствол ружья и нажал на спусковой крючок.