Баба Яга и все-все-все | ходы игроков | БЕЗРУКАЯ ДЖО

Сегодня как-то подозрительно тихо. Только слабый звук гитарного перебора где-то среди комнат и коридоров базы рок-группы гуляет. В спальне нету: там дрыхнет ударник Секретер и двое какие-то панков. В гостиной нету: там на экране телевизора с ноги на ногу переминаются скверно одетые аниме-девочки и моргает надпись "ROUND 2 READY" – кто-то не доиграл вчера партию. Не звучит гитара и на кухне, где молча поднимает руку в приветствии Клара – клавишиница – она моет посуду молчаливая и задумчивая; в этом доме редко кто моет посуду, лучше ей не мешать. Даже в душевой никто не щиплет струны: в ней пахнет шампунем и в спуске застрял презерватив.

Джо обошла почти всю базу своей группы – не самую маленькую, надо признать – прежде чем вышла на того кто в эти утренние часы тихонько перебирает по кругу пяток аккордов.

— Хой, — Тощий незнакомый мужик в косухе, раза в полтора старше Кринжа, басиста, самого старшего в группе, поднимает руку, — Ты Джо? Меня зовут Сэм Уоткинс.

Сэм оказался бойфрендом Клары, а заодно секретарем байкерского клуба "урбанистические вороны". И он пришел позвать группу на благотворительный концерт по случаю какой-то знаменательной для Города даты.

— Но есть одна проблема. Город дает нам площадку только при условии, что на мероприятии не будет либо вас, либо парней из гражданского оружия. А поскольку у нас каждый третий значек фонда носит, то... сами понимаете. Однако, вместо вас хотят поставить какого-то местного кантри певца. Вроде как соответствует духу. Если что-нибудь с ним случится, то у нас не останется выбора, придется вас звать.

И конверт достал. Там фото, имя и адрес. Майкл Чивалдори: лет сорока, голубые глаза, темные волосы, виски седые, челюсть квадратная, рубашка клетчатая, а щетина недельная. Живет в спальном районе. Не женат.

– Хо~й, – зевая, поприветствовала незнакомца Джо. Выглядела она... Плохо. Лохматые, запутавшиеся волосы, мешки под глазами от хронического недосыпа, длинная и явно староватая майка... В общем, в таком обличье обычно не встречают гостей, но не то, чтобы это её волновало. Пару секунд она осмысливала информацию и смотрела на цель. Подняла измученный взгляд на мужика. – Чувак, ты с утра меня грузишь всякой фигней и заставляешь думать. Окей, я займусь этим, но сначала ответь: кто тебя вообще сюда пустил? У нас там снова дверь отвалилась?
    После ответа мужчины, она все-таки пошла приводить себя в порядок и, медленно потягивая томатный сок из холодильника, она думала, чем бы ей сейчас заняться. Можно было поспать, но зачем? Вообще, у неё как бы есть заказ и, возможно, стоило бы сходить в спальные районы... "Да, небольшая прогулка не повредит", – наконец-таки приняла решение блондинка и, взяв свою верную гитару с ремнем на плечо, она отправилась в пешую прогулку до спальных районов, наслаждаясь урбанистическими пейзажами Города. Может, вдохновение придет.
    Удивительно, но вдохновение пришло как раз-таки в спальном районе! Она достала медиатор и наиграла несколько аккордов... Кажется, у неё появилась новая песня! "Осталось наложить текст...", – задумчиво смотрела на поток машин девушка, совершенно игнорируя идущих рядом людей. "О! Придумала! Прежде, чем убить того певца, нужно будет посоветоваться с ним насчет слов. Может, придумает чего?", – эта мысль показалась Джо вполне здравой, поэтому она тут же схватила случайного прохожего и спросила:
– Не подскажите, где сейчас мистер Чиволдори? Надеюсь, он пишет слова к песням?

— Простите, я спешу, у меня нет мелочи.

Случайный прохожий шарахнулся от Джо как от заразной и поспешил дальше по своим повседневным делам. Вообще, в это время спальный район был тих и уныл. Случайные молоды мамочки с колясками, деловитые курьеры, болтающиеся без дела студенты.

— Чо, ищешь кого? — Крепкий рыжий парень с необычным акцентом возник из разморенной жары летнего дня.

Он заметно отличался от аборигенов и, как-то не особенно скрываясь, носил в сумке на поясе пистолет.

— А тут живешь, да? Как звать? Я вот Патрик, например. Слушай, я сейчас спешу, телефончик не оставишь?

Как-то незаметно за бесплодными поисками прошел почти час. А потом и пол дня провалились как вникуда. Ближе к вечеру, когда Джо уже потеряла надежду выследить неуловимого певца, тот появился сам.

Он шел по улице с огромным бумажным пакетом в руках и болтал по телефону, прижимая его плечом к уху. На Джо едва взглянул так же как смотрел на деревья и скамейки вокруг.

– Хай-хай, ищу одного певца. Может, с текстами поможет... – рассеяно произнесла Джо. Впрочем, рыжий не утихал. "У них точно нет души", – меланхолично констатировала факт девушка, после чего вынырнула из своих мыслей и весьма грубовато (но как для неё – очень даже вежливо). – Чувак, не нарушай мой творческий дзен.
    Разумеется, свой телефон она ему не дала, ибо смысл? Что касается Чивалдори, то поиски... Ну, ладно, она вынуждена признать, что она совершенно не умеет искать людей. С другой стороны, она наиграла еще пару аккордов и не попалась полиции, а это тоже своего рода результат. Хорошо, что удача повернулась лицом. Встав со скамейки и поудобнее поправив гитару, она направилась к цели.
– Э~й, мистер Чивалдори! Я слышала, вы певец? Вы сами пишете тексты или вам их пишут? – планы Сакаги были вполне просты. Сначала выяснить, кто ему пишет тексты (если он пишет сам – то попросить помочь), а потом – снести ему голову с помощью "Дженни". "Надеюсь, у него есть что-то полезное в сумке", – ага, она хотела еще почистить свой инструмент от крови, используя содержимое сумки. В крайнем случае, можно использовать его одежду, хотя всю кровь стереть будет однозначно тяжело...

— Я перезвоню, брат, тут фанаты, — Чивалдори с самодовольной улыбкой повернулся к Джо, — День добрый, да я горжуь тем, что я сам сочиняю себе тексты и музыку. А, позволь узнать, как тебя зовут?

Чивалдори явно был удивлен, но удивлен приятно и довольно быстро убедил себя в том, что на такого неотразимого мужика как он, не обделенного талантами, девушки так и будут вешаться.

— А это гитара? Ты тоже играешь? Хочешь, зайдем ко мне, сыграем... пару партий.

Идти до подъезда Чивалдори было еще несколько сотен метров, потому он успел таки ответить на главный вопрос: как же он пишет тексты. Оказалось – уныло и примитивно. Он берет какие-то исконно народные слова и рифмует их бык - клык, далеко - не легко, дорога - у порога. Он даже успел напеть куплет из своей песни: четыре строчки про ковбоя, отряхивающего пыльные сапоги и заунывный припев "О-о-о-о, мои сапоги!", повторяемый пять раз.

Потому тема поэзии оказалась исчерпанной как раз у входа в многоэтажку, где обитал Чивалдори, потому Джо решила завершить знакомство хорошим ударом боевой гитары.

Самодовольный певец ковбойских сапог, удару гитарой удивился заметно сильнее, чем вопросу о своем творчестве. Пакет с покупками вылетел у него из рук и рассыпался по земле. Батон, салат, две бутылки пива (одна разбилась), пистолет.

Чивалдори от удара упал на четвереньки, но, надо отдать ему должное, быстро пришел в себя и рванул к пистолету.