Плохой день | ходы игроков | Желтая комната

Едешь по загородней дороге. Пустой. Деревья вокруг. Светло еще. Видишь вдалеке гайца, стоит, пузо выпятил, палку навострил.

И вдруг понимаешь, что это не твоя машина. Что ты не знаешь, куда едешь. И ГДЕ едешь не знаешь тоже.

Разрешенная скорость - девяносто. Спидометр показывает сто.

Машет палочкой.

Мозг озаряет вспышка паники, перекручивая какие-то запутанные шестеренки в отчаянной попытке выжать хотя бы кусочек памяти.
Как?.. Почему?
Что происходит?!

Шок не успел пройти и нога сама вжимает тормоз, уводя машину к обочине. Руки прилипли к рулю. Брови наехали на переносицу, пока в голове проносятся мысли, как я все это, черт подери, объясню, если сама ничерта не понимаю?!

Надо выиграть время. Хотя бы немного.
Да. Время.

Рука автоматически включает аварийные огни. Глаза шарят по боковому зеркалу, глядя на то, как вразвалочку пузан идёт к ней.
Нога на педали.
Вторая рука судорожно летит к бардачку.

Гаец идет неспешно, никуда не торопясь. Знает, что деваться тебе некуда. Словно знает, что что-то не так. Или это твое воображение?

Впервые ты обратила внимание на то, что машина была дорогой. То есть, действительно дорогой. Но - неправильно дорогой. То есть, не из тех дорогих автомобилей, которые не останавливают.

А из тех, что останавливают при каждом удобном случае.

Салон - кожа. Высокие кресла, тебе даже не виден пол под задними сиденьями. На капоте видишь рисунок. Анимешная девочка. Эту машину стоило угнать хотя бы ради того, чтобы разбить ее нахер.

Может, именно затем ты это и сделала? Хорошо бы знать.

Бардачок радует недоеденным пакетом старых чипсов, какими-то маленькими пакетиками с соусами, гондонами... Да, все еще радует, хотя бы тем, что они не использованы, аккуратно лежат в своих дорогих упаковочках. Чуть дальше - полкосяка, неподалеку от пакетика.

И лопатник. Такой здоровенный, что сразу возникают мысли о том, что это самая большая и крепкая его часть. Действительно - крепкая. Ладонь докладывает - заряжен очень хорошо. Глаз подтверждает - баксами.

Бабки. Бабки это хорошо.
Как ни странно - успокаивает немного. Я совершенно не понимаю, что происходит, но что я точно знаю - наши доблестные менты любят деньги больше, чем свой долг. И зелененькие бумажки легко сойдут за отсутствующие документы.
Все хорошо. Спокойно. Я разберусь.
И какого черта я не помню ничего о том, как оказалась в этой убогой тачке с тянкой на капоте, и откуда у меня столько денег, сколько не было за раз всю мою жизнь.
Глянув в зеркало, поправляю волосы. Успокаиваю сердце, прячу бумажник между ног и закрываю бардачок, сметая поглубже косяк с пакетом.
Вот теперь нормально. Ничего странного. Богатая дурочка решила покататься, забыв права. Бывает же.

Я открываю окно, натягивая на лицо самую свою очаровательную и обезоруживающую улыбку.

Пока ты еще только тянулась к кнопке, отвечавшей за спуск стекла, вдруг заголосила магнитола, которую ты совершенно точно не включала.

-... тем временем полиция разыскивает пропавшего Николая Ерашова двадцати шести лет. По предварительным данным следствия его похитила ты! А сейчас насладитесь песней, прекрасно подходящей моменту - " Pieces of the people we love"!

Но палец уже нажал на кнопку, стекло не остановить. Оно опускается - но мент вроде и не слышит. Подошел, улыбнулся гаденько, козырнул...

- Капитан Клюев, ясьтабеод етишерзар! Почему нашуреам? Где банан? Сколько звезд у меня на погонах?

И, словно всего этого было мало, ты почуяла тонкий, еле слышимый, но все равно отвратный сладковатый запах гнилья... Видимо, во всем было виновато окно, что ты опустила.

Дрожь проходит по телу беглым импульсом, резко входящим в кровь ядом. Предательская дрожь, что трогает сначала пальцы на руле, а затем нижнюю губу. Ком в горле душит.
Вот теперь - действительно страшно.
Когда мир делает переворот и привычные вещи резко меняют свой размеренный ход, когда одна крошечная случайность, одна, казалось бы, мелочь сдвигается с правильного места...
Я начинаю паниковать.
Сглотнув, смотрю непонимающим взглядом на пузо гаишника и не хочу верить, что это со мной что-то не так. По радио.. послышалось, правда?.. И про Колю, моего парня, и про похищение.. и даже название песни.
Я просто немного не в себе.
- Добрый..
Сухой голос ломается в горле, а взгляд с недоумением отвлекается на окружающую пастораль. Добрый что?.. День, вечер, утро?
Господи, я же даже не знаю, какой сегодня день недели.
Сосредоточься!
- Какой банан?.. - Осторожно уточняю, пока считаю звезды на погонах и думаю о том, что у гаишника проблемы с дикцией, а в кювете наверняка сдохла какая-нибудь сбитая лиса.

А он смотрит на тебя с таким же выражением недоумения на лице. Когда про банан услышал. Разве что он - обличенный властью человек. И может, если захочет, устроить тебе те еще неприятности...

Как будто текущих мало!

- Где банан на голове, недалекая? - уже помедленнее и почетче повторяет свой вопрос. И ты понимаешь, что дело не в дикции. - Звезды считать умеем, да? Плотину видели?

Хлопаю глазами на него и не разбираю, он ли сошёл с ума или я? Все еще хочу верить в первое.

Сглатываю осторожно и.. решаю молчать. Когда не понимаешь, что вокруг творится - лучше всего просто молчать и делать вид, что понимаешь.

Улыбаться продолжаю. Я умею красиво улыбаться. Безобидно так. Как дурочка-блондинка.
Киваю глупенько и лезу рукой между ног, доставая бумажник, отсчитывая оттуда стопочку купюр и протягивая молча пузану.
Все еще продолжая улыбаться.
- Забыла, - пожимаю плечом виновато.
Банан я забыла, умею ли считать или видела ли плотину - уже не столь важно. В подкорку мозга давно вошло: видишь мужика с жезлом - плати.

Нутром чувствуешь - нащупала верный путь. Прямо видела, как блеснули похотливо заплывшие жиром глазки, когда потянулась рукой к бедрам. И как похоть эта резко сменилась жаждой легкой наживы, когда ты предложила ему другое удовольствие - сжимать в руках зеленые бумажки.

По крайней мере, извращенные приоритеты сраного борова были расставлены в довольно самокритичном порядке.

- Разбрызгиватель в пельмень! - хрюкнул он напоследок, козырнул снова и, наконец, отвалил.

А ты чувствуешь, как гнилостная вонь постепенно начала усиливаться.

- В пельмень.. - повторяю задумчиво и нервно улыбаюсь.
Нет, я не сошла с ума, просто.. Это смешно.

Потёрла глаза пальцами. Отняла, посмотрев - не осталось ли следа косметики. Я люблю краситься, но хрен его пойми делала ли это накануне. И что вообще было накануне.
Откуда этот запах?..
Откуда эта вонь?
Черт. Бесит.
Мне надо все осознать.

Зажигание, педаль и скольжение дороги перед глазами.
Я отъезжаю на почтительное расстояние, уезжаю подальше от гайца, чтобы найти укромное местечко на трассе. Какой-нибудь кармашек проселочной дороги у полей. Забуриться туда. Встать.
И осмотреть эту проклятую няшную машину.

Косметики нет. Вообще ничего нет, что могло бы тебе помочь вспомнить, где ты была вчера или хотя бы сегодня утром. Даже голода. Хотя выпить бы явно не помешало.

Сперва тебе показалось, что это просто проселочная остановка "напоссать" - но, притормозив у обочины, ты поняла, что там была дорога между деревьев - незаметная, и почти что даже заброшенная - но явно проезженная. Можно было остановиться и попытаться разобраться во всем прямо здесь - или заехать в лес поглубже...

Пока ехала, все думала - что же такое надо было употребить, чтобы память отшибло напрочь? От одной травки таких эффектов не бывает.
Бросив взгляд в зеркало и убедившись, что погони нет (и с чего бы ей быть?..), нахожу в себе силы выдохнуть:
- Пиздец.
Добрый русский мат всегда успокаивает.

Не знаю почему, но углубляюсь дальше в лес. Какое-то странное, инстинктивное предчувствие.. или просто желание спрятаться подальше от случайных глаз, чтобы осмотреть эту дебильную тачку в уединении.

- И не говори, - слышишь чей-то голос сзади.

И откуда-то из-под сидений с пола вылезает Васька. Улыбается тебе в зеркало заднего вида, подмигивает, мол, все правильно сделала.

А потом тыкает пальцем куда-то вперед.

- Глянь, избушка!

И в самом деле - какой-то деревянный домик вдали от основной дороги. К нему-то тропка и ведет.

Как черт из табакерки!
Не готовая к подобным поворотам, я подпрыгнула, чуть не свернув руль лихо в сторону дерева. Машина вильнула кокетливо задом и, порычав землёй, выровнялась.
- Черти тебя дери, так пугать!
Нервы что-то.. барахлят.

Почему я помню, кто он, но не помню как?
Как мы здесь оказались? Вместе.

От размышлений задумчивых вырывает его оклик и я смотрю на маленький домик в лесу.
Передышка, да. Она мне нужна.
- Лесничий что ли?
Очень надеюсь, что он заброшен, уверенно дрейфуя прямо к нему.
- Как думаешь, пустой?

- Стопудово, - отвечает Васька. - Не сезон.

До тебя не сразу доходит, что он про охотничий. И действительно, домик выглядит не то, чтобы заброшенным - но не обжитым. Мусора вокруг нет, других машин - тоже.

Вряд ли даже заперт.

Паркуюсь у дома и глушу мотор, поглядывая в зеркало заднего вида на Ваську. Рукой по волосам провожу, взлохматив посильнее, и мотаю головой, будто это поможет мне собраться.

Пальчиками по рулю постучала.
- Заглянешь в дом?
И выхожу из этого гроба на колесиках, чтобы наконец осмотреть машину снаружи. Заглянуть в багажник. Должны же быть вещи какие-то в тачке этой.
Заодно и на свою одежду посмотреть не мешает.

Ты смотришь на него, он - на тебя. Вообще не мигает. Впрочем, когда просишь посмотреть - улыбается с видом школьника на новый год, выпрыгивает из машины и идет к избушке. Видишь, что Пупкин действительно радуется, когда ты его о чем-то просишь.

Ты тоже выходишь, смотришь на автомобиль. В общем-то, ничего нового - дорогой, понтовый, безвкусный. Хорошо, что ты не можешь сказать этого про себя - выглядишь хоть и взлохмаченной (теперь-то), но в целом довольно адекватно. Шмотки те же, в которых гуляешь по городу, твоя обычная одежда... Как будто ты не хрен знает где в чужой машине у таинственной избы в неизвестном лесу, а вполне на обычные выходные вышла.

Открываешь багажник - и в нос ударяет тот самый запах. Источник его становится понятен сразу - один из мешков развязался. И из него подтекает протухшая кровь. И видны чьи-то пальцы.

И таких пакетов, черных, там на полбагажника. Один, может, два человека влезли бы. Не знаешь, откуда ты это знаешь.

Но глаз цепляется за валяющиеся то тут, то там, бейджики. Их слишком много для пакетов.

А потом понимаешь - пальцы не чьи-то. А Николая. Сколько раз ты их видела уже - и на бокалах в и шейкерах в баре, и в более... нерабочей обстановке.

Крик вянет на губах, замирает стоном, приглушённый ладошками, что хлопают резко по рту. Давят, сжимают и не дают вырваться.
Господи.. Господи!
Я не верующая, нет. Но глядя на мешки с кровью я хочу верить. Верить, что это все долбанный сон.

Может, я ошиблась?
Я могла ошибиться?

Руки, сжимающие рот, дрожат. Глаза слезятся в истерике.
Нет, не могла я ошибиться. Я знаю эти пальцы слишком хорошо.

Всхлипнув, делаю резкий шаг назад. Закрываю глаза и стараюсь выкинуть из головы образы. Воспоминания. О совместных прогулках с Колей, о его милых ухаживаниях, о надежных объятиях.
Земля уходит из-под ног и я уже сижу на лесной дороге, под шумом деревьев, спрятанная за машиной. И плачу навзрыд, без сил что-либо сделать.

- Кажись, не лесничий, охотничий! Глянь, чего нашел! - радостно заявил Васька, выходя из-за машины, сверкая, как начищенный пяток и потрясая ружьем.

Как вдруг увидел твои слезы.

- Ты чего? Не боись, не заряжено...

А у меня слезы из глаз не кончаются и истерика душит горло.
Одно дело выстрелить в башку жирной тётки.. другое совсем - найти останки своего парня в багажнике машины.
И уже не важно, что Пупкин с ружьем сейчас. Пусть и не с заряженным.
- Вась.. Вася... - Гляжу на него и тыкаю в багажник. - Это же.. Николай, да?.. Мой парень... Да?..

- Ну, я не знаю, мы просто... закинули их, чтоб не... Оу... блин... У тебя есть парень..., - таким расстроенным ты его еще не видела. Пупкин просто стоял, обнимаясь с ружьем и даже не особо пытался скрыть свои эмоции. - Вот блин... Я-то думал... просто чувак...

- У меня был... был парень, - выдохнула сжато, растирая стремительно припухающее лицо.
Так. Надо брать себя в руки.
Тупо, да... Но что ж уже?..

Я неуверенно поднялась на ноги, шмыгнув носом, и подошла к стухшему багажнику, облокачиваясь и глядя на торчащие из мешка пальцы.
Хоть бы не вырвало.
- Вась.. А...
Не задавай этот вопрос. Не надо. Не задавай.
- А кто его?.. Ты или я?..

- Да... Кто ж знает, - отвернувшись от тебя пробубнил Васька. - Ты ничего не говорила... Я вообще псих... Просто подумал - ну на кой тебе жмур... Вот и... вывезли...

Помолчал немного, ковыряя ботинком землю.

- Там вродь лопата была... Или, не знаю, озеро какое пошукать...

Тошнота все еще давит. Сжигает изнутри.
Но я ему верю. Смотрю в его опущенное лицо, на ботинок, ковыряющий землю.. И верю.
- Закопаем, - спустя пару минут, когда слезы уже обветрились на лице, выдыхаю. - От тел избавиться надо.
А то баксов не хватит откупаться.

Тру лицо.
Знаю, что все плохо.
Но я хотя бы не одна. И Ваське.. доверяю. Почему? Кто знает.

- Помоги мне, Вась. Подальше от дома оттащим.
Наклоняюсь к мешкам, стараюсь не смотреть на пальцы. Не вспоминать. Это лишь куски мяса, ничего больше.
Подбираю бейджи, изучая.

Смотришь на имена.

Николай. Елена. Анастасия. Александр. Мария. Павел. Только имена, ни фамилий, ни должностей - простые бумажки в прозрачной упаковке с прищепочками.

Что они делают здесь?

- Давай-ка я сам, - чувствуешь на плече ладонь сумасшедшего. - А ты пока глянь в избушке, может, еще чего найдешь?

Пальцы растерянно перебирают бейджи, тусуют, словно карты. А перед глазами всплывают образы. Лица тех, кто..

Мотаю головой. Руку не стряхиваю, странным образом чувствуя спокойствие от присутствия Васи. Он безобидный психопат, но он уже не раз помог мне. А я привела его в итоге к багажнику с расчлененными трупами.
Господи, да что со мной не так?!

Мне надо знать. Знать наверняка кто в этих мешках. Для одного Николая слишком уж.. много их.
Ком тошноты рвёт изнутри, душит горло.
Но я все равно начинаю молча развязывать скользкие пакеты. Один за другим.

А он руку не убирает, вроде как, подбадривает тебя. Ладонь не просто теплая - горячая.

Развязываешь пакеты - и особо не удивляешься уже. В пальцах ты не ошиблась - действительно, он... А еще какой-то совершенно незнакомый чувак. Тут уже не понять, красивый или нет, но...

Но в одном из мешков валяются заляпанные кровью автомобильные права. И ты вдруг понимаешь, КТО - владелец этой дебильной машины.

Уже не удивляюсь даже. После Николая.. какой-то порог моральных потрясений пройден.
Просто осознаю, что я убийца. И не просто убийца... Нет. Тот выстрел в тупую Елену был лишь началом.
Или концом?..
Время. Вот что важно. Понять откуда начало и где конец. Сложить пазл перед тем, как он снова рассыплется ворохом осколков.

- Что это за тип?
Я подбираю права, вглядываясь в лицо, вчитываясь в имя и фамилию, пытаюсь вспомнить, знала ли я его.

- А пес его знает, - равнодушно откликнулся Вася. - Машина была нужна. Ты этого чувака и нашла... Ладно, я за лопатой.

Смотришь - и не помнишь. Ни лица, ни событий. Просто - мешки. Земля. Лопата в руках психа, с которым ты оказалась в охотничьей избушке в лесу...