«Он умер! Нет не умер, но не один человек не может такого пережить… Но если он умер, то что тогда он слышит и видит? Может это ещё живой мозг его мёртвого тела играет с ним шутку… А если он жив? Тогда это от боли ил может всё закончилось и он в госпитали… А может он просто сошёл с ума?! Нет!!! Уж лучше пусть это будет агония умирающего мозга» – такие сумбурные и не связанные мысли метались в голове Локена.
Периодически они сталкивались и тогда в мозгу они рассыпались миллиардами искр, вызывая большую боль, чем причиняло тело. Не известность, была страшней всего, она пугала, она разрывала мозг.
«Свет… Свет… откуда свет, во мраке моей жизни» – Василиск не когда столько не думал как в эти минуты или секунды, а может и часы.
Веки сами начали, открывались и он не мог их остановить а может и мог но не хотел, не известность пугает но и манит, как самый заветный греховный плод. Голубое небо нет шатёр а может и не шатёр и шуршание листьев. Самих листьев он не видел но знал что они зелёные… Зелёные листья, голубой шатёр или небо, он точно сошёл сума.
Тело словно не принадлежало ему, только боль осталась его.
«Где я?» - продолжая быть не подвижным, одними глазами осматривался вокруг, на сколько это было возможно.