'L.A. 2021' | ходы игроков | 'murphy's law'

23 мая 2021 г., 20:47

Буэна Парк, Лос-Анджелес, США

Это долгий день.
Очень долгий.

Твоя жизнь не похожа на ту, которую ты бы хотел. Без прикрас если - чуть больше денег. Меньше извечных проблем. Людей настоящих, тех, что не кинут и плечо подставят, если вдруг что - рядом.
И чтобы Она жила.

Как свежий морской бриз, что ерошит волосы и ласкает кожу - на губах её имя.
Крутишь гайки и болты, снимаешь пластины и ковыряешь внутренности машинные, всё - как конвейер. Думаешь за жизнь горемычную, может быть. Или о том, как будешь перекрывать статью расходов, сидя в ночи на крошечной кухне за столом над лампой с пухлой тетрадью и карандашом, заложив за голову руки.
Руки золотые - да дали б им применение.

Работник нужен - но не ты. Почему? Опыта - море. Ты вслепую делаешь то, на что многие не соглашаются. Но у тебя - острый язык, а раньше еще и головушка была буйна не в меру.
С тобой тяжело, верно. Но так уж получилось, что бывший твой начальник - и человек говно, и специалист не очень - не удержал специалиста, кадровик хуев.

И теперь ты мыкаешься от колыма - к нему же, родимому. Подрабатываешь тут и там. Латаешь, вскрываешь, на грани легальности пляшешь, балансируя где-то между "частным предпринимательством" и "черным криминалом".

Ритмичный хип-хоп бухтит злобно из бумбокса-коробки, что стоит у ног парня в сине-желтом худи - тощий черный гетто-бой со зловещим немигающим взглядом черных, без белков, глаз - либо линзы такие у него устрашающие, либо он перманентный татуаж на глазных яблоках себе сделал.
Зачем?
А зачем вообще всё это людям нужно?

Трясешься в вагоне метро, забитом усталыми людьми под завязку - понуро смотрят вперёд или вбок, избегая глядеть в глаза - твои, скрытые за непроницаемыми стеклами очков - точно так же, как и в его - непроницаемо холодные, чужие.

"Рука моя не нравится, stronza? Я ей на жизнь зарабатываю. Не то, что ты, своей grande culo." - подумалось ему.
Посрать, что там ей не нравится. Пусть тогда не на метро, а в лимузине рассекает, batona. Когда тачка навернётся, небось, сама ко мне её и пригонишь чинить. Дожил: чинить тачки всяким... а, vaffanculo! Главное, чтобы не настроила шибздиков своих "подшутить". Потом хлопот не оберёшься.

Не настраивает она - нету цели "меха" зацепить, задеть, спровоцировать и отпиздить толпой молодчиков под гогот и злобное рыканье. Они не понимают, как это - потерять руку - и обрести вновь. Они не знают, что такое - лишиться частички самого себя. Не уметь застегнуть ширинку, зашнуроваться, заново учиться писать.
А потом приобрести новое - гораздо лучше старого.

В человекопотоке лавируя, не замечаешь лиц - только гаджеты, сверкающие звездочки экранов смартфонов, холодный блеск алюминия и пластика глянец.

В толпе втыкаешься плечом вдруг, чуть не отлетая в сторону. Поднимаешь глаза на безумца, кто подписался под своим увечьем - гигантский латинос с крошечными свинячьеми глазками, скуластый, руки-молоты.
Рядом с ним - еще один крепыш, но помельче чуть. Одеты так, как одевается чернь, люди с улицы - вроде и неприметно, но татуировки, щедро рассыпанные по открытым лицам и шеям, дают тебе понять: люди перед тобой не шутят и настроены серьезно.
Враждебно?
Ты пока не понял.
- Эй, loco, - тот, что помельче, говорит тебе, цыкнув зубом, - ты ведь Кавалли, верно? Босс сказал привести тебя к нему. Есть работенка.
Смотришь мельком на часы - время без двух минут девять. Мать твоя может позаботиться о внуках. Да чего уж там - они и сами о себе могу позаботиться. У них есть они сами. Кто есть у тебя?
- Прыгай, тут недалеко, - кивает на припаркованный старинный "понтиак" с откидным верхом.
Грозовой циклон над головой назревает, кипучей силой набирается. Черные, как тьма, тучи всполохами вспышек дальних, рокот грома заглушается шумом города - улица живет своей жизнью, и над головой, помимо мрачных туч и розово-синего, стремительно тускнеющего неба - голубые полосы аэрошоссе.
Опасно это - мчаться на аэромобиле по небу, когда в тебя в любой момент может ударить молния?
Ты знаешь - не опаснее, чем прыгать в "понтиак" гангстеров и ехать с ними - куда угодно.

- Che cavolo! - выругался механик. - Обязательно портить мне вечер? Жди, я позвоню домой. У некоторых есть семьи, прикинь?! Потом можем ехать. И учти, я всю мастерскую в кармане не таскаю.