Руины Ур | ходы игроков | 3. Зал королей

Гринвуд поставил все четыре фонаря рядом, снял с них кожухи и при свете собственного фонарика стал разбираться в проводах. Через некоторое время из четырёх фонарей горел только один, направленный на выход из зала. Остальные фонари сплелись между собой проводами, в которые были вплетены так же батарейки Ингрема и зачем-то фильтр его противогаза.

- Кто-нибудь играл в Дьябло?, - спросил Хопкинс минут через 15, пытаясь развеять скуку.

- Мне нужны ещё батарейки. - сказал Гринвуд.

- Возьми у меня в рюкзаке. Так вот, монстры там специально сбалансированы под уровень игрока. - неспешно продолжал Хопкинс, будто разговаривая сам с собой. - Чтобы был шанс победить. Но всё равно игрок часто умирает. Я к тому что вряд ли древние шумеры думали о балансе, когда строили эти катакомбы.

- Охуенно, блядь, вдохновляет, Хопкинс. - сказал Ингрем. - В чём дело, твоя вера пошатнулась, столкнувшись с чем-то более древним, чем Библия? Не волнуйся, если твой зад не прикроет Бог, его прикроет мой Кольт.

Кожухи фонарей были объединены Гринвудом в шаткую конструкцию, перемотанную бинтами и лейкопластырями, т.к. скотча не было. Рядом с боку выпущенными потрохами свисал противогаз, набитый хрен знает чем, добавляя устройству ещё большую схожесть на израненное, замученное животное из параллельного мира.

- Итак... - сказал Гринвуд и нажал выключатель. Сдвоенный фонарь засветил мощью, которая для привыкших к полумраку глаз была сравнима с вертолётным прожектором.

- О да. - улыбнулся Гринвуд.

Сразу вслед за этим фонарь зашипел, из него потекло что-то чёрное, и он погас.

- О нет.

И на всё подземелье прогремел гром ещё одной взорвавшейся печати.

- О чёрт...

Твою мать.* А вслух другое. - Ну ты хотя-бы попытался - ободряюще похлопал по плечу Гринвуда. - Эд, отдохни. Парни обед, отдых и через сорок минут двигаем дальше.

- Сорок минут? С той скоростью, с какой трескаются печати, я не думаю, что у нас есть лишние сорок минут. - заметил Ингрем.

- Херня парни, пускай трескаются. Собирайтесь, готовьтесь. - Майерс сел и спросил - Сигареты есть у кого?

- Не курю. - ответил Ингрем.

- Нет. - сказал Хопкинс.

Гринвуд уже доставал из рюкзака свой паёк и проигнорировал вопрос.

Отряд расположился вокруг единственного уцелевшего фонаря, как возле костра, который мог дать свет, но не тепло. Аппетита ни у кого не было. Гринвуд вяло жевал кусок чего-то светлого, и задумчиво смотрел в сторону. Хопкинс раскрыл свой ноут и застыл перед экраном. Ингрем достал свою еду, но пока так к ней и не притронулся.

- Как ты думаешь объяснять убийство Стилл? - вдруг спросил он Майерса.

- Буду решать проблемы по мере их поступления. А что, сомневаешься в правильности моих поступков. - Мэд буравил Стивена взором. - Так ты выскажись, я не обижусь.

- Решать, как "решил" проблему со Стил? Просто я хотел бы убедиться, что ты всё ещё в адеквате, сержант.

В последнее слово Ингрем вложил столько сарказма, что даже глухой понял бы, что авторитет Майерса как командира сильно подорван.

Сарказму Ингрема не было предела... - Да насрать, пока еще я его командир, а не он мой. - Я в норме. Все, собираемся, пошли.

- Сэр, есть сэр.

Пока ещё Майерс оставался командиром Ингрема. Пока ещё Ингрем подчинялся приказам.

Гринвуд и Хопкинс тоже засобирались. Недоеденный кусок Гринвуд отбросил в сторону и перепроверил автомат. Хопкинс захлопнул ноут и на секунду задумался.

- Если мы выйдем наружу, я мог бы попробовать поймать спутник и выйти в инет. Наверняка про этих мумий можно будет что-нибудь нагуглить, какую-нибудь уязвимость к серебру, святой воде или типа того. Явно лишним не будет.

- Херня. - ответил Майерс. - Свинец этих зомбей берёт тоже неплохо. Выдвигаемся.

Хопкинс не стал спорить. Но тут голос подал молчаливый Гринвуд.

- У меня с автоматом проблемы. Прицел сбился, и затвор клинит. Тот урод приложился по нему топором. Наверху оставались Калашниковы, от них будет больше толку.

Майерс снова едва сдержал ругань.

- Ладно. Надо так надо. Идём. Хопкинс, поменяйся автоматом с Гринвудом. Я и Гринвуд идём первыми, Хопкинс несёт фонарь. Ингрем, прикрываешь тыл.

Горстка солдат, ощетинившись стволами, пошла по залитому тьмой коридору в обратный путь. Тишина стояла такая, что можно было услышать, как кто-то моргает. Но единственным источником звуков в этом душном коридоре были сами солдаты. Ни из глубины руин, ни из странного прохода с грубо отёсанными стенами не доносилось ни шороха. Когда они вышли в первую комнату, Стил всё ещё лежала там. Три печати из шести были расколоты, но на это обратил внимание только Ингрем. Гринвуд и Хопкинс были здесь всего 10 минут назад, а Майерса арифметика мало интересовала.

Мимо трупа Стил, мимо пятнадцатифутовых каменных истуканов, в холодный воздух иракской ночи. Слишком холодный, чтобы быть приятным, слишком несправедливый после дневной жары. Но в пустыне всегда так. Никто не жаловался, лишь бы повстанцы свинцом не поливали.

У вертолёта Хопкинс снова раскрыл свой ноут. Гринвуд ушёл собирать трофеи, Ингрем вглядывался в горизонт, силой мысли пытаясь приблизить рассвет. Майерс откровенно скучал. Он понаблюдал за Гринвудом, а затем повернулся к компьютерщику.

- Ну что, есть что?

- Вроде поймал спутник. Сейчас пробую законнектится.

Вырисовывая пальцем иероглифы на тачпаде своего ноута, Хопкинс нервно поглядывал на стоящего над душой командира. Командир не спешил оставлять парня в покое и периодически переспрашивал, как там успехи.

Вдруг Хопкинс поднял голову, но вид у него был не нервный, а очень спокойный. Спокойно и уверенно, будто давно взвесил все за и против, он кивнул. Но не Майерсу. А тому, кто стоял за его спиной.

Майерс не успел оглянуться. Последнее, что он слышал - это треск выстрелов из Калашникова, после чего его мозги забрызгали всю носовую часть Чёрного Ястреба напротив.

- Какого?!... - Ингрем обернулся. У вертолёта спокойно сидел Хопкинс, рядом стоял Гринвуд с Калашниковым, а между ними лежал мёртвый командир.

- Вы ебанулись?! Хули вы творите?!

Он уже держал обоих на прицеле, пятясь назад, чтобы уменьшить угол атаки.

- Та херня вынесла ему мозг. - Сказал Хопкинс.

- Нет, это вы вынесли ему мозг!

- Слушай, Стив, с Маерсом во главе мы были явно обречены. Я не собираюсь больше испытывать судьбу. Мы с Гринвудом сваливаем. Попробуем прорваться через пустыню, там хотя бы враги дохнут от выстрелов как положено.

Ингрем не верил своим ушам.

- Вас под трибунал сдадут.

- За что? Мы не убивали Майерса. Его убили повстанцы. Из вот того повстанческого Калашникова. Ведь так, Эд?

Гринвуд кивнул и откинул Калаш в сторону трупа одного из талибов.

- Ты как, с нами? Или хочешь покормить того Навуходоносора?

Ингрем сощурился, остановив прицел на Хопкинсе. Конечно, он был не в восторге от Майерса, но вот так убивать своих в попытке спасти собственную шкуру, как сделали Гринвуд с Хопкинсом - это не то, чем стал бы гордиться сын полицейского. Но и стрелять в Гринвуда с Хопкинсом не хотелось, а стрелять пришлось бы, ведь парни настроены смертельно серьёзно. Ингрем стиснул зубы.

- Не могу поверить, что я делаю это.

Он опустил автомат. Сколько он потом ни убеждал себя, что ситуация была исключительная, и уже не ясно было, кто свой, а кто нет, но это малодушие он так и не смог себе простить.

- Вот и славно. А теперь сваливаем. Я хочу быть как можно дальше отсюда, когда сломается последняя печать.