'Wasteland' | ходы игроков | [Morituri te salutant]

 
DungeonMaster Mafusail
26.12.2012 19:28
  =  
- Дамы и господа! Добро пожаловать на Арену! - толпа взрывается овациями, гулом сотен глоток. Огромные усилители, вмурованные в стены Клетки, передают каждое слово Ведущего до твоих ушей. Звон. Тягучий, гулкий звон от порции боевого наркотика, влитого тебе в кровь через тонкую иглу. Мясник поршень давит, пока тебя на цепи двое бугаев держат. Теперь - один. Сидишь в этой каменной келье, как заключенный, который ждет вынесения смертельного приговора. Смотришь. Твоё тело - карта твоей жизни, твоих "приключений". Рука. На предплечье - татуировка. Цифры черные, печатные. 218-654. Припечатали в детстве. Раб. Один из тысяч. Сначала ямы копай, сваи забивай пневматическим молотком. Таскай мешки с песком. Казалось бы - вот он, песок. Под ногами шуршит. Но нет, надо в мешки, друг на дружку укладывать. Баррикады строить, чтобы бандиты друг друга не сразу могли убить, чтобы изощрялись, забрасывали друг друга гранатами самодельными, вместо того чтобы самодельными же автоматами изрешетить. Работай, пока стоишь, а потом еще чуть-чуть, и тогда, быть может, тебя не скормят скагам домашним. Ниже смотришь. Ладонь. Розовый след ожога уродливого. Заживал, кажется, вечность. Это тебя по своему "Хончо", твой бывший патрон, заклеймил, когда ты, будучи еще мальчишкой, проявил себя, отказавшись катамитом-без-яиц стать. Угрожал. Ревел. Рычал, как зверек. Хончо хохотал. Потом сказал, что никто из его рабов еще не смел так говорить с ним, и это заслуживает внимания. Лично тебе в ладонь ткнул раскаленной кочергой. До сих пор помнишь, как дыхнуло на тебя жаром, и запах горелой плоти в нос ударил. Дальше - беспамятство. С тех пор - не работал руками. Только убивал.
Скованные запястья. Рукой проводишь по лицу. Щетина. Под ней - полоска шрама тонкая. Пытались тебя однажды побрить. Брадобрею ты шею свернул, когда руку сумел освободить. Охраннику челюсть сломал. Потом тебя заломали, один из охранников бритвой ткнул в морду тебе, надавил и спросил:
- Хочешь, я тебе глаз вырежу? Обещаю, жить будешь. Мясник починит. А, сучёныш блядский?
По кумполу настучали хорошо. Но не до потери сознания. Ты заслужил почести на любительских гладиаторских боях, которые Хончо у себя устраивал. Ты его рабам глотки рвал под аплодисменты толпы. Рейдерам, которые неосмотрительно в долги влезали. Шахтерам, которые не успели вовремя в свои норы спрятаться. Горожанам лощеным, которых вообще хуй пойми как сюда занесло. В глаза тычки, пинки в душу, когда оружия не было. Когда было - проще. Нож - инструмент. Рука - инструмент. Ноги. Локти. Колени. И копья. Когти на ремнях. Мечи двуручные, по сути, являющиеся заточенными бамперами автомобильными. Железо убивает также, но крови больше. Люди любят кровь, когда она брызжет струями и фонтанами винно-красными из других людей. Восторг. Экстрим. Взрыв эмоций. Ты видел глаза их. Видел, как они кричали тебе: "Убей этого пидора! Отрежь ему голову!", когда ты наступал ногой на грудь полумертвого аборигена, пойманного пару дней назад посреди Пустоши. В твоей руке - клинок полуметровый, кровью обагренный. Убей - или умри. Это - единственное правило на Арене. В Клетке ты либо выиграл, либо умер. Вот и всё.
Злая судьба?
- Приветствуем чемпиона - Гарри "Циркача" Гонзо! - вновь овации. Вновь толпа ликует. Циркач был регулярным бойцом-гладиатором, но между вами была существенная разница - он никогда не был рабом. Ему не угрожали жопу порвать за то, что он стащит кусок мяса со стола. Его не зажимали в углу пидорасы волосатые с ножами, когда он по неосторожности пописать вышел во двор, забором огороженный. Никто ему плетей не выдавал. Никто ему в морду бритвой не тыкал. Нет, может, и тыкали, но не потому, что должны были. И всё, что он получил за свой титул - это слава, деньги, несколько шрамов и куча шлюх. Ты - тот, кто дышит ему в спину, за всё время своего восхождения к пьедесталу получил лишь ошейник-бомбу, в котором ты можешь ходить лишь в пределах Гвоздя, постоянные мигрени, ноющую боль от серьезных травм и наркотическую зависимость от стимуляторов, которые Мясник в своей подпольной лаборатории гонит. Ни баб, ни денег. Но кусочек славы ты урвал.
Толпа скандирует твоё имя, когда в замке с хрустом проворачивается ключ, и молчаливый, как обычно, Гор показывает тебе пальцами, мол, "вставай. Пора". Коридор. Еще одна дверь. Суровые морды стоят с пушками серьезными. Охрана на уровне, все дела. Открывает шкафчик Гор. Протягивает тебе стандартный набор: драные штаны с наколенниками, куртка кожаная с наклепками и цацками всякими. На спине - прозвище твоё вышито. "Зверь". С молодых лет прилипло. Гор, пока ему язык не отрезали чертилы какие-то беспредельные, всё шутил, мол, "Вас, Зверей, в этих стенах столько было, что у меня пальцев, блять, не хватит сосчитать." Насколько тебе было известно, сейчас ты - единственный оставшийся в живых.
Полуперчатки пыльные. Ботинки высокие, шнурованные, с металлическим мыском.
Открывает Гор шкафчик. Молчаливой грузной тушей стоит, выбирая за тебя твой сегодняшний инструмент. Хмыкает. Улыбаясь, показывает тебе тесак со сколами и зарубками, с прикрученной на болтах рукояткой пластиковой. И небольшой, истерзанный сотнями ударов щит круглый, металлический, в локоть диаметром, бывший, явно, крышкой от какого-нибудь люка, с двумя приклепанными натяжными ремнями с внутренней стороны для фиксации руки. Идёшь по коридору длинному, цепями гремя. Толпа буйствует, выкрикивает имена. Толпа жаждет крови. Подходишь к клетке. Медленно, с ржавым скрипом, поднимается воротина. Ключом отмыкает твои цепи Гор, пока рядом двое из охраны стоят с дубинками наготове. Третий оружие выбрасывает туда, наружу, на сухой песок.
Цепи падают на пол со звоном. Твоя личная стража уходит, пятится.
Тебя уже не выталкивают силой, как когда-то. Ты сам идешь. Потому что знаешь - где-то впереди, прячась за жизнью одного смертного человека, маячит свобода. И слова Хончо старого в голове звенят: "Станешь чемпионом - получишь свободу. Даю слово".
- Зверь! Зверь! Зверь! - скандирует толпа.
Отредактировано 27.12.2012 в 01:19
1

Грегори Лэнс. Карась
26.12.2012 20:40
  =  
Трудно свыкнуться с мыслью, что сегодня ты есть, а завтра тебя не будет. Казнят. Уничтожат. Переломают кости, шкифы выдавят и жилы достанут, а потом отправят на разделочный стол. Чтобы потом переправить в миски к скагам или на столы к элите гребанной, любящей кулинарные изыски.
Поначалу трудно. С каждым убитым шахтером, поселенцем, рабом, рейдером и прочей шелухой человеческой матереешь. Становишься опытнее. Жаднее до крови. Деградируешь, одним словом. Но когда противник действительно опытен и кровожаден, куда-то улетучивается вся уверенность.
Именно об этом и думал Зверь. Трясется, как в первый раз, от капающего в кровь адреналина. Годы тренировок смешались с осознанием того, что с Арены уйдет только один, и сия ядреная сыворотка агрессии ныне будоражит кровь. Обостряется восприятие, учащается пульс. Наверное, не следовало придавать этому бою такое значение, да поздно.

Безусловно в то, что его освободят после этого боя, Лэнс не верил. Вернее верил, но как в какое-нибудь незыблемое чудо. Вероятность того, что его освободят после этого боя, была примерно равна той, что на Гвоздь упадет метеорит и убьет нахуй всех жителей этого пропащего городишки, кроме, конечно, него. Зверя. А потом спустятся с небес межзвездные лайнеры и заберут его отсюда, после чего за высокую волю к жизни, отвагу и выдержку скостят все совершенные грехи императорским указом, даруют гражданство и дадут жить по-человечески.

О нет. Выбраться отсюда удастся только подняв бунт. Никак иначе. Грегори мимолетом подумал о том, что в первую очередь хотел бы убить не Циркача. Не Циркача, о нет. Сначала Хончо, гнойного пидора, что над рабами измывается и из нормальных парней пассивных гомиков, свои жопы за гроши продающих, делает. Потом Мясника, готовившего на своем круге ада микстурки да таблеточки, без которых мигрень и геморрой. За ним отправить и Гора, за то, что этим сочащимся миазмами болотом не побрезговал. За Гором -- охранников, в благодарность за небо в алмазах: мудохают ни за что, да петухов делают, когда на потаскух подзаборных зеленых не хватает. После охранников взяться за сраную "целевую аудиторию", никчемных людишек, жадных до крови и горячих внутренностей, от которых еще пар поднимается. Безжалостных мужчин, что не столько до смерти, сколько до поставленного в тотализаторе бренного металла жадны, и женщин, в момент лицезрения кровавой расправы больше похожих на мегер. До того тащатся, аж белая пена на уголках губ выступает, а то и припадки начинаются.
И уже в последнюю очередь убить Циркача. Небось людей истребил больше, чем дешевых самокруток скурил да шлюх оттрахал на панелях. А кишок размотал столько, что хватит всю эту планету два раза обмотать по экватору.

Но, судя по всему, придется иначе. Грегори похрустел шеей, подобрал щит, тесак, в боевую стойку стал и ощерился злобно. Боевой клич издал. С потрохами схавает. Не подавится.
Результат броска 6D6: 6 + 2 + 4 + 6 + 2 + 1 = 21 - "зарычать, гримасу страшную состроить"
Результат броска 2D6: 2 + 3 = 5 - "взрыв"
ссылка

Запугивание: Базовый куб + Черта "Гладиатор" + Аспект "Пугающая внешность" + Аспект "Силач" + Флаг "Мечтает о свободе" + Флаг "Кровожадный".
Отредактировано 27.12.2012 в 11:41
2

DungeonMaster Mafusail
29.12.2012 21:35
  =  
Циркач. Голый жилистый торс, татуировками исписанный. По плечам змеятся какие-то ящерицы янтарно-зеленые; на животе - чья-то разверзнувшаяся пасть с клыками, розовая лопата языка шершавая, а на кончике - пупок; вокруг сосков - два солнца; на предплечьях - языки пламени оранжево-желтые. Знаешь, что под перчатками, от запястья до кончиков пальцев, руки красные, будто бы в крови. Сварочная маска лицо закрывает, на которой морда страшная нарисована - большой красный нос, бешено выпученные глаза, улыбка от уха до уха, зубов белоснежных кривой частокол. Грим ужасный. Клоун. Циркач. Штаны черные, драные, местами заплатанные. В руках - хищного вида цепная пила на биотопливе. Дернул шнурок Циркач в ответ на твой воинственный клич. Взревел механизм в руках его. Толпа рукоплескает. Гонзо навстречу тебе шаркающей походкой пошёл, поддавая газку бензопилой своей для антуража. Рёвет машинка, кровью запятнанная. Цепи смазанные бешено вращаются. Под непроницаемой маской - лицо, которое ты не увидишь.
- Да будет Схватка! - Ведущий в микрофон орёт. Гонзо вдруг срывается с места. В атаку идёт.
Результат броска 6D6: 4 + 6 + 5 + 5 + 1 + 3 = 24.Результат броска 1D6: 6
Результат броска 1D6: 6
Результат броска 1D6: 6
Результат броска 1D6: 6
Результат броска 1D6: 5
База + Гладиатор + Пила + Сокрушитель + Рейдер + Безжалостный; Пул - 8/10;
Отредактировано 29.12.2012 в 21:35
3

Грегори Лэнс. Карась
30.12.2012 16:13
  =  
Грегори вспомнил один из древнейших учебников по рукопашному бою. Там написали одну интересную вещь - оказывается, не следует сосредотачивать взгляд на противнике. Если глядеть рассеяно, то есть, не столько на супостата, сколько на местность вокруг него, можно отметить больше мелких деталей в движениях. Прием положительно зарекомендовал себя в групповых схватках на улице, когда необходимо было контролировать всю ситуацию на поле боя. Как он проявит себя на Арене в схватке один на один, предстояло выяснить опытным путем.
Вот Циркач дергает шнурок. Инструмент, используемый для рубки леса и профилактических казней, начинает тарахтеть и рычать. Медленно шагает, ожидая сигнала, и, дождавшись-таки его, переходит на легкий бег. Оголтелый танк.

Тактика борьбы с такими парнями известна с незапамятных времен: принять удар на щит или попросту уйти с линии атаки, после чего быстро рубануть наотмашь по рукам, лишив врага боевой мощи, а в перспективе и оружия. Так Лэнс и решил поступить. Размял плечи и устремился навстречу.
Вопрос только в том, как ударит Циркач: сверху вниз, справа или слева. В первом случае можно просто увернуться от удара и разрисовать гаду брюхо. В последних же двух придется парировать удары, маневрировать и что-то выдумывать на ходу.
Результат броска 11D6: 2 + 5 + 1 + 4 + 2 + 5 + 4 + 5 + 5 + 3 + 1 = 37 - "атака".
Атака: Базовый куб + Черта "Гладиатор" + Аспект "Костолом" + Аспект "Борец" + Аспект "Холодное оружие" + Аспект "Силач" + Черта "Мудрость улиц" + Аспект "Острый глаз" + Полный комплект флагов.
4

DungeonMaster Mafusail
30.12.2012 20:10
  =  
Бежит Циркач. Бугры мышц под кожей перекатываются, напрягаются, жилы тянутся. Поэзия безумного зверя, заключенного в человеческом теле. Немного в сторону уходит, скорости не сбавляя. Стоишь. Думаешь, как его свалить. Он не высокий, так что сверху бить будет вряд ли. Скорее, сбоку попытается ковырнуть. Или снизу, ему ведь главное - задеть. Дальше цепь сама плоть с костей сорвёт и размотает клубок вен и артерий. Ты же видел, как Циркач работает. Красиво, в каком-то смысле. Как художник. Ужасная смерть.
Поднял щит чуть выше, прикрылся им. Гонзо рядом с машинкой своей оглушающей. Запахло биотопливом. Замахивается сверху - неожиданно. Поднимаешь щит резко на уровень головы, руку с мечом выводишь чуть вперед, нанося удар по корпусу и отводя назад правую ногу. Всё происходит очень быстро и ты ждешь звук удара металла об металл. Но его нет. Рёв пилы, которая, словно молния, прочертив по кривой дуге дрожащую кривую, снижается, вонзается в руку, что рукоять меча самодельного держит крепко.
Толпа в ужасе. Толпа будто бы вымерла, и ты слышишь только захлебывающийся рёв цепной пилы, треск лучевой кости. Ты удивлен. Ты слышишь свой отчаянный крик, когда вместо полноценного предплечья у тебя остается жалкий обрубок, культя, из которой кровь хлещет бурно. Еще один удар - чувствуешь, как живот пропорола шина направляющая, по которой цепь бежит с заточенными краями, раздирая твои кишки в фарш кровавый. Весь спектр боли - одним впрыском. Не справляется наркотик, который тебе по вене загнали. Ты чувствуешь всю предназначенную тебе боль, выплескиваешь её из себя страшными и невнятными криками и проклятьями. Могучий пинок, которого ты уже не помнишь, сваливает тебя наземь, щит куда-то подевался. Теперь ты чувствуешь страх. Толпа ликует, но ты слышишь только жадное, бойкое биение собственного сердца и рычание бензопилы Циркача на низких холостых оборотах. Рядом ходит, слепого взгляда сварочной маски не сводя с тебя. Смакует. Ты мог стать лучшим из лучших. Вы оба это знали. Он ведь тоже видел, как ты бился. И наверняка он признавал в тебе равного противника.
Может, для него это тоже было неожиданностью?
Уже не важно. Пока в твоих ушах стучит кровь, зрители единым хором выкрикивают слово: "Добей!". В экстазе. Они ждали великолепную схватку, а получили кровавую расправу. И пока ты пытаешься прийти в себя и, дрожа от напряжения, тянешься целой рукой к вывалившимся из живота внутренностям, в безумной попытке понять, сможет ли Мясник это починить, Циркач, подняв высоко над собой свой инструмент убийства, с размаху опускает его на твою шею.

Здесь нет проигравших. В Клетке ты либо выиграл, либо умер.

- И он делает это! Циркач Гонзо подтверждает свой титул уже в четвертый раз! О, кое-кто, видимо, немного разочаровался, дамы и господа! "Ставки сделаны, ставок больше нет!" Ха-ха-ха! Прошу любить и жаловать бессменного до сих пор чемпиона - Циркача!

Сеть плазменных экранов под сетками металлическими. Нечеткое изображение Циркача, который, подняв за волосы голову отрубленную, зрителям демонстрирует. Гаснет, сворачивается картинка. Превращается во тьму, в которой кто-то тихонько оплакивает погибшего.
Мрак.
5

Партия: 

Добавить сообщение

Нельзя добавлять сообщения в неактивной игре.