И на что только ты надеялся, растягивая время и мотая нервы человеку с пистолетом, едва не намотавшему на острое лезвие твои внутренности и застрелившему полицейского? И не в России. В Америке.
- Ни с места! Бросить оружие! - спохватились. Но слишком близко подходить не решаются. И не стреляют. - Выйти из машины руки за голову! - борьба за права человека, мать их.
Последней каплей стали твои потуги "завести" работающий двигатель. Секунды, на которые надеялся парень, явно были упущены. И он знал кого в этом винить. На какой-то миг в глазах его блеснул отсвет чего-то иного, чего-то... большего? Жесткая ухмылка. Кивает.
...-pizdec... - два выстрела слились в один. Тебя бросает на дверцу автомобиля. Напавшего в свою очередь бросает на тебя. В ноздри бьет стойкий запах пота, а в животе медленно разливается пятно холода.
Странно, но боли нет. Кто-то кричит - поворачиваешь голову вправо, на месте стекла зияет пустота. Дверца с твоей стороны открывается, тебя подхватывают, кладут на спину. Вверху только небо. На миг на него накладывается воспоминание из твоей квартиры: на весь небесный просвет меж городских крыш гордо красуется пытающее "ШАДАНАКАР".
Небо и надпись заслоняет мужское лицо. Он что-то говорит, но тебе это уже не интересно. Кажется, просит не закрывать глаза. Хмыкаешь про себя. Ага, конечно, в другой жизни. Веки наливаются свинцом.
Тишина.