|
|
|
Санни-Хилл, штат Колорадо, США. 19:17, суббота, 30 мая. Эпизод 2.
По ночам от скуки дембеля в каптерке водку пьют. Вешаются духи, о гражданке песенки поют. Голые по пояс – им не отдохнуть и не поспать: Дембельский поезд по казарме едет, твою мать!
Приятная музыка напоминала Молотову о приятных временах, когда он еще был простым солдатом-срочником в учебке под Рязанью и над головой не летали пули чеченов и прочей пиздобратии. Единственное, что слегка портило настроение - стрелка ДУТа любимого Defender'а была почти на нуле. Впрочем, перед глазами уже предстал во всей красе очередной пиндосский городишко, а там должна быть заправка.
Над головой, обгоняя черный Land Rover пролетели пять покрашенных в камуфляж Ирокезов в том же направлении, куда ехал Филипп.
|
1 |
|
|
|
Проводил взглядом вертушки. Лениво так, губами шевеля. Подпевая, наверное. - Куда, блядь, полетели, а.. - Впрочем, должного интереса в брошенной в пространство тихой фразе не наблюдалось. Взгляд опустился ближе к горизонту. - А это я неплохо заехал. Деревня, кажись. Вслух сам с собой Фил разговаривал редко. В основном, когда пешком шлялся по ночным пространствам, возвращаясь с очередной пьянки домой. Если не за рулем, конечно. Ну, или когда возникали какие-нибудь опасения, даже самые беспочвенные. Например, что через десяток секунд одному из пилотов в голову ебанет застарелая моча с примесью плохой "Текила Хьюго", и тот, произведя оборот на полгоризонта, ракетами-пулеметами расхуячит мирный жып с Молотовым за рулем. Такая вот беда. Но вертушки ушли, а деревня осталась. Неспешно приближающаяся заправка тоже была весьма кстати.
Подъехал. Притормозил у колонки. Движок заглушил. Сам, выйдя наружу, потянулся приятственно. Зарядил бензопистоль, да двинулся к кассам.
|
2 |
|
|
|
В окошечке кассы никого не было видно, хотя над ним неоновым синим светилась надпись "open". В старой доброй Рашке можно было бы посильнее постучать в окно, поорать "ну ты где, блять" и рано или поздно пьяный кассир вылез бы из под своего стола и подал топливо в бензобак - ошибившись при этом на добрую сотню деревянных в пользу клиента.
Однако в Штатах среди продавцов на рабочем месте бухать было не принято, так что оставалось постучаться в будку со стороны двери или же дойти до стоявшего неподалёку магазинчика и спросить там.
|
3 |
|
|
|
Хмыкнув, Молотов двинулся все же в направлении магазинчика. Все же там гораздо вероятнее было найти решившего опорожниться, например, кассира. Но остановился. Все же глянул на дверь будки. Вдруг открыта, а вокруг все никого и никого. Странно. Можно еще чуть запараноить. Огляделся вокруг. Подошел, постучал, толкнул-дернул, в расчете, что если дверь будет заперта, двинуться все же дальше, к павильончику.
|
4 |
|
|
|
С характерным щелчком замка дверь открылась. Внутри будка была небольшой - 3х3 примерно. Столик с компьютером и кассой у окна. Кресло. Тумбочка небольшая с чайником и какими-то тарелками. Труп кассира на полу.
|
5 |
|
|
|
- Хм. - Не вздрогнул хоть, уже хорошо. Усмехнулся нервно. Оглянулся еще раз. - Блядь. Широко шагнув, оказался внутри будки, прикрыл дверь за собой плавно. Изучающе посмотрел на тело. Труп. Явный. Констатировал. - Хуй с тобой, золотая рыбка. Кажется, ехать мне нужно поспешно дальше. Весьма, бля. - Аккуратно перешагнув лежащего, осмотрел комп. - Так.. Где тут топливо, бля... Эксель ебучий. Вновь глаза на мертвеца опустил. На кассу посмотрел, точнее на ящик деньгохранильный. - Где же менты, бля.
Результат броска 1D100: 32 Результат броска 1D100: 85
|
6 |
|
|
|
В кассе Молотов нашел несколько американских президентов общим достоинством в пять сотен зеленых, а вот подать топливо в бензобак Филипп не смог - программа затребовала пароль. Видать, воруют не только в России.
От созерцания рабочего компьютера русского отвлек странный шум - будто мертвец пошевелился.
Результат броска 1D100: 12 Результат броска 1D100: 86
|
7 |
|
|
|
- Оп. А дядька-то и не умер. - под нос себе шепнул аккуратно, быстро выметаясь наружу. Как бы и не было ничего. Не ковырялся никто нигде. - Мужик, хеллоу, бля, может помочь чем? - Схватившись за косяк и за распахнутую дверь, Фил изображал только что заглянувшего в будку мудака.
|
8 |
|
|
|
Кассир зашевелился. Медленно, неуклюже поднялся на ноги. Повернулся к Молотову. Хреновое зрелище - на морде кровь, шея справа сильно кровит, да так, что и рану-то не видно. Неожиданно кинулся на Фила. Но не бил, а схватить попытался, однако русский вовремя отскочил в сторону. Кассир тем временем не остановился, а продолжил движение к Филиппу - медленно, враскачку.
Результат броска 1D100+10: 109 Результат броска 1D100+10: 64
|
9 |
|
|
|
- Ух ты, бля... Кажется, тут не заправишься нормально. Охуевший от зрелища парень не сразу начал достойно реагировать на происходящее. - Стой, сука! Блядь, уебу щас, мозги крошкой через жопу вылетят, пидор!! Уклонялся. Потом решил все же накатить разок. Или даже два разка. Ногами.
|
10 |
|
|
|
Американец, кажется, то ли совсем ничего не слышал, то ли ничего не понимал - но скорее всего, просто ничего не соображал. Как обдолбыш какой.
Молотов что было силы богатырской ебнул по американцу ногой, однако эффекта особого это не возымело - любой нормальный мужик уже сложился бы пополам, матом посмертно восхваляя свои яйца, а этому - хоть бы что. Вместо этого сам ударил. Промахнулся, правда - задел дверной косяк. Задел и проломил начисто.
Результат броска 1D100+25: 84 Результат броска 1D100: 94 Результат броска 1D100+10: 46 Результат броска 1D100: 33
|
11 |
|
|
|
- Вот сукодла... Молотов чуть не присел от шока, увидев результат вражьей атаки. Отскочил, поняв недоброе. Далеко так отскочил. Подумал мельком, что в канистре еще тридцать литров нормальной соляры, и не шел бы в хуй этот чертов городок с его ебанутыми жителями, весьма нездорово выглядевшими. Отбежал метров на десять. Дернул к машине, с ходу заводя двигатель. Оглядываясь, охуевая и немного паникуя. - Ебаный же рот, а... Невезуха.
|
12 |
|