[Screamers] Точка невозвращения | ходы игроков | - - - Прогулка под восходящей звездой

Шаги. Перед дверью, освещаемой идущими откуда-то из окон сбоку лучами солнца. Монолит из стали, с чёрными следами от горевшего неподалёку огня, предстал перед Менахемом. Дверь при старом и добром механическом замке. Заперта, возможно. Возможно, даже, один из ключей с добытой из подвала связки подойдёт. Было такое предчувствие. Туманное.

Был один незначительный нюанс, однако. Дверь, судя по характерным особенностям своей структуры, открывалась наружу. Упавший же перед дверью узкий стальной шкаф, похожий на шкафчик из бухгалтерской или какой-нибудь картотеки, этого сделать не давал. Будь даже ключи Менахема хоть трижды подходящими к замку.

Примерился. И налег. Нет покоя, нет добра.
- Эы-ыть...

Приложился. Всем телом. И чуть не, хм, пукнул от перенапряжения. Усилий приложено ого-го, а протолкнулась зараза всего на пару сантиметров. Тяжеловата. Слишком как-то. А может Менахем просто покушал сегодня плохо. Кто знает.

- Блиа...
Выдохнул. Спину стало покалывать - выступает пот, быстро и решительно. Надо было слушать маму. Надо было кушать овощи.
- Слушай, я правда по-хорошему хочу...
Дожили. Раньше разговаривал только со стволами, а теперь и со шкафами общаться стал. Ну, еще разок...

Пересилив себя, всё же, вытолкнул проклятый ящик от двери, Мен приподнимается. Один из найденных ключей в замок, поворот, "щёлк-щёлк". Ручку на себя. Скрип. И привет, таинственная комната...

Сразу за дверью, слева у стены стоит широкий письменный стол с множеством со следами каких-то бумаг и монитора компьютера на нём. Справа - пустующий шкаф-купе до потолка, с опалёнными дверцами, осыпавшимися на пол. Прогоревшая койка, стоящий около неё узкий журнальный столик с упавшей на пол разбитой лампой. Над письменным столом, на стене - картина. Летящий по космосу транспорт класса "Борей" на фоне Тедуса-14. Стена напротив двери целиком состоит из подоконника, окон и стеклянной дверцы на балкон. Условно стеклянной, и условных окон, разумеется, поскольку стекла в них замечено не было. И ещё были шторки, развевающиеся на ветру. Рваные, обгоревшие, но почему-то целые. Странно.

В центре комнаты лежит тело, лицом вверх и расставив руки по сторонам. Одетое в плотный костюм, кажущийся чем-то средним между ватником и скафандром. Белого цвета, плотно выглядящая ткань, явно прячущая под собой какие-то металлические пластины. Нашивки. Одна - на плече. Красный прямоугольник, жёлтая звезда, поднимающаяся снизу. А другая - на груди. В чёрном овале, пересекающиеся жёлтая буква "W" и белая "Y". Элементы разгрузочной системы, пустой бандольер для 30мм гранат, нацепленные на пояс дымовые гранаты. Голова сокрыта плотным стальным шлемом, закрывающим лицо полностью. Сбоку, под беловатой перчаткой правой руки, лежит покрытый слоем пыли "Армат".
На полу, под трупом, опалённые чёрные следы. Измятый и чуть прогнувшийся вниз металл пола. Кроме того, левая нога трупа, ниже колена... отсоединена от тела, вместе с бронированным сапогом, и валяется чуть в стороне.

Поддалась, скотина, наконец-то. Такой скромный шкапик - а так тяжко с ним пришлось. "Старею". Но дальше вроде хорошо пошло - первый наобум взятый ключ подошел. Раз-два, открывайся. А тут оп. И труп. В интереснейшей броне. Любопытнейшей. Интерьер такой, даже сейчас выглядящий неплохо. Но...какое-то дерьмо. Что у него с ногой? Как будто Крикун отгрыз. Только с какого черта крикуну отгрызать ему ногу, да еще на ВТОРОМ, мать вашу, этаже? Это все плохо пахнет. Так плохо, что опять стало не по себе.

Менахем входит в комнату. Подходит было к письменному столу, и выдвигает один из спрятанных в нём ящиков, чтобы найти там искомые часы. Тот, со скрипом вынырнув из своей обители, демонстрирует своё нутро. Какие-то бумажки, несколько карандашей и ручек, зажигалка. Ничего особенного.

Как вдруг.

Труп. Тот самый, что был в центре комнаты. И который без ноги. Дёрнулся раз, сбоку от Мени. На секунду тот мог подумать, что ему показалось. Но труп дёрнулся ещё. Дёрнул рукой в перчатке, широко расставив пятерню. Какое-то невнятное, искажённое дьявольское бормотание резко возникло из-под металлической маски. Всё ещё лёжа, резким движением приподнялся, и из лежачего стал сидячим.

Голос. Не человеческий. Низкий, прерывистый, и хрипящий, разносящийся по комнате с каким-то диким электронным зажёвыванием.

- И-рр-н-ррд-вррр-ттт-рр-я... прр-р-р-р...

"Черт, где ж эти часики, не спиздил ли мне этот..." - да-да, деловые такие мысли. Мигом сметаются, когда тебя пугают. Это. Ебучее. Нечто. Оно разговаривает. Или пытается.
- А-А-А-ААА, БЛЯ!!!
Мени подпрыгнул на месте, как ужаленный. Развернулся. Оно уже сидит. И тянет руку. Это невозможно. Нет, не так: этого просто не может быть! Безногий китаец не может ни с того ни с сего оживать спустя столько времени после своей смерти, даже принимая во внимание факт величия нации Срединного Царства, и наличия среди них евреев! Но как-то странно он хрипит. Как поломанная игрушка. Китайская. Очень неладно все это. Очень. Не отдавая себе отчета в своих действиях, техник выкинул очень странный фортель:
- Немедленно руки за голову! Я БУДУ СТРЕЛЯТЬ!!!
В подтверждение слов, Бык уставился на этого...это...и предохранителем тоже щелкнул. Как будто время засек. Время, подставив величину которого в формулу, можно будет вывести прочность своих нервов в точной и беспристрастной цифре.

Спрятанная под бронированным шлемом-маской голова повернулась на звук голоса Менахема. Мрачный и холодный взор из-под пустых окуляров очков. Прямо в лицо. И голос. Всё тот же, низкий и хрипящий, но звучащий гораздо ровнее и точнее теперь.

- Инициализация протокола... семнадцать... пункт четыре...

Не обратив никакого внимания на наставленный на него ствол, "китаец" чуть повернул голову в сторону. И вниз. И руки его и вправду двинулась. Только, не вверх - за голову, а к лежащему на полу "Армату"...

Страх дает силу. Он же отнимает ее. Когда в руке такой пистолет - скорее все же дает. Даже более того. Сказал "а" - говори и "бэ". Будешь стрелять - так стреляй.
- СДОХНИ!!!

Резко подобрав Армат за рукоять, и подхватив другой рукой снизу, у подствольника, китаец вскидывает винтовку на Менахема...

Но. Гулкий хлопок ручной гаубицы. Вспышка пороховых газов. Звон металла, пробитого пулей насквозь. Шлепок. Хруст, похожий на хруст пластика. Журчание жидкости. Звенит гильза на полу. Влетев прямиком в лицевую маску, в самый центр, и пробив её, пуля калибра .454 врезается в лицо. Белая и вонючая, похожая на скисшее молоко, кровь, брызгает из прострелянной дыры тонкой струйкой. И льётся небольшим потоком вниз, по шее. Всё тот же голос, захлёбывающийся...

- Ат... т... т-т-т-т...

Дёрнувшись, получив пулю в голову, противник всё равно выпрямляется обратно. Руки, всё ещё сжимавшие винтовку, держали её на Мене. Курок.
Пищащая очередь "Армата" в четыре патрона. Пули. Грызут стену, одна вляпывается в ящик в столе, который осматривал Айдельштамм. Очередь уходит сбоку от него. Дёрганным движением отвернув кровоточащую голову в сторону входной двери, противник, впрочем, чуть довернул ствол винтовки на еврея. И приготовился выстрелить ещё, кажется, прямо в слепую...

Бдыщ. Аж легкие задрожали - как на сабвуфер прилег. А ему ничего. Только брызнуло белое говно. Андроид. Боевой андроид. Ебучая китайская поделка сейчас превратит свой живой еврейский прообраз в дуршлаг. Может быть. Если только...
- Н-НА, СССУКА!!!

Хлопок. Вспышка. Звон горячей гильзы.

Лязг металла импульсной винтовки противника, словившей пулю под бок. Насквозь "Alphatech .454" ствол не пробил, и детонацию патронов в обойме не вызвал. Однако, сообщённый оружию импульс, а также полученная вместе с пулей вмятина крепко его деформировала. Выронив чуть погнутую винтовку из рук, и расставив руки будто бы испугавшись, растерянно смотрит куда-то следом за ней.

Менахем, едва завидев это, разворачивается и ныряет к проходу. Не так быстро, как хотел. Не так стремительно, как мог бы. И, внезапно...

Что-то тянет назад. Обхватило у самого ботинка. Выгнувшись вперёд и сделав какой-то сверхъестественный рывок, по-прежнему сидячий и лишённый ноги андроид-китаец обхватил левую ногу еврею. У самой голени. Крепко. Вторая рука, вцепившись в пол, тянула тело синтетика ещё ближе к Мену...

- Сттоять... т-т-т... зач-ччч-чистка.... сек-кт...тор...

"Это какой-то пиздец. Сейчас он меня голыми руками разорвет" - мелькнула отчужденная мысль. Спокойная такая. Андроиды сильные, живучие. И с боевыми моделями сладить куда сложнее, чем с людьми - красноречивая дыра в шлеме "китайца" подтверждает. Ебаные китайцы. Содрать с них шкуру, пересыпать солью, и вывесить на солнце.
- К-к-курвища...
Если не получится сейчас - то часики, отмеряющие жизнь Мени, точно встанут. Сраные часики. Сраная техника. Сраные крикуны. Сраные андроиды. И сраная наука, "давшая" человечеству все это.

Пальцы. Всё стягиваются и стягиваются. Вторая рука искусственного китайца, чуть потянувшись к поясу, резко нырнула в кобуру и вытащила из неё пистолет. VP70.

И тут Менахем, резко сообразив что-то подсознанием, делает выстрел. Из пистолета. Всего один. На инстинктах. Дёрнувшись, андроид, тяжело рыча, выдохнул. Пистолет запрыгал, выпав из руки. Хватка вокруг ноги ослабла, чего хватило для освобождения. Адреналин. Рывок в коридор, за угол, к стене спиной. Горячий и быстрый выдох. Слышно, как позади плюхается стальная маска в пол. Журчит густоватая кровь.

Адреналин. Этого у мешка пластика и полимеров никогда не будет.

Это уже потом, отдышавшись, Менахем понимает, что именно сделал. Буквально за долю секунды, когда ствол пистолета синтетика уже готов был посмотреть на Менахема, вспомнились от чего-то посиделки в родной казарме. Болтовня с ребятами из 14ой роты. Старая солдатская байка. Дескать, шёл отряд Сопротивления в пригороде Мартин-Сити, уже после Прорыва Бусидзимы, когда война переместилась на сорок-пятьдесят километров западнее. Шёл отряд, гражданских из подвалов вытаскивал, проверял заброшенные объекты. И бац - корпоратский снайпер, с башни. Простреливает одному из солдат ногу. Тот падает, орёт от боли, все остальные за дома - в укрытия. А солдат орёт. Умирает. На помощь зовёт. А снайпер, хитрюга, не добивает, надеется что кто-нибудь сунется следом, подставив свой зад под пули. Сержант приказал ждать, собирался вызвать технику. А андроид-санитар, который почти через всю войну прошёл и у которого в программе прописано не допустить вреда человеку, не выдержал, нарушил приказ и рванул туда. Снайпер выстрелил раз - пуля прошла сквозь плечо, и вышла в асфальт. Андроид бежит, не заметив её даже, хватает тело раненного и убегает. Как ни в чём не бывало. Ну снайпер прихерел, и вдарил тому в голову. От выстрела бедному "искусственному человеку" голову разнесло по округе, но тот, внимания не обратив даже, добежал и спрятал раненного. И даже начал оказывать первую помощь, пока не отключился.
А мораль такова. Ну, помимо той, что снайперы Корпорации - суки ещё те. В голове у андроида, тем более - боевого - может ничего и не быть. Все нужные сенсоры и системы равномерно могут быть раскинуты по телу или экипировке. Это да. Но. Энергетические батареи, процессор, дисковые накопители данных. Они большие и хрупкие. И должны быть в брюхе, или в груди. Хоть со слоями собственной защиты, но, понятное дело, весьма ограниченной - иначе из-за веса пришлось бы менять шасси. Чего не наблюдалось.
Поэтому Менахем, подсознанием осознав это несколько секунд назад, приставил ствол "Альфатеча" прямо к воротнику нагнувшегося к нему синтета. Там, где сквозь разодранную и трухлявую броню проглядывала бледная синтетическая плоть. Наставил так, чтобы пуля смотрела прямо в центр массы. Туда, где у человека находятся лёгкие и сердце, затем - желудок, кишки. И, хм. Вжал курок. Пуля, очевидно пройдя через весь слой плоть, задела блоки питания. И вырубила засранца.

Секунды тишины. Одна, другая, третья. Десятая. Шумит ветер в окнах по коридору, сбоку от еврея. Колышутся на ветру рваные шторки в злополучной комнате. Маленькие снежинки пролетают внутрь.

Только техник привалился спиной (вернее, рюкзаком) к чуть шершавой стене коридора, и сполз по ней вниз, как стало очень тихо. Сбившееся, звучащее астматической пилой дыхание разбавляется бульканьем "крови" проклятого синтетического заменителя человека. Руки сжимали Быка так, что даже было больно. От напряжения они дрожат, трясутся. А оно сдохло, едва не добившись исполнения задачи, прописанной в директиве, забитой в электронные мозги года два назад. Блок питания, наверное, расхуячил ему. Но, он ведь уже один раз выключался, и хуй ли толку? Мени поднялся, и уже в который раз, подняв тяжелый пистолет, наставил его на неуклюжее, бесформенное в этом тяжелом бронекомплекте, тело искусственного солдата. И палец втопил спусковой крючок, плавно и уверенно. Не один раз. И не два. Последовательно, неотвратимо, словно копируя бесчувственный алгоритм, едва не лишивший ошалевшего Менахема жизни. За все. За страх, за боль, за это разрывающее разум отчаяние, и даже за простое унижение перед силой и неумолимостью хватки неживой руки. За существование наполовину - в материальном мире, в форме, подобной человеческой, но без души. За покушение на жизнь настоящего, живого человека. И даже не враждебного - стоящего по одну сторону баррикад с чертовыми китайцами. За все это, и за многое другое.
Бах.
Бах.
Бах.
Бах.
Бах.
Бах.
Клац. Клац-клац.
Кончились патроны - кончился и запал в душе. Осталась усталость, обнажаемая адреналином, что вот-вот схлынет окончательно. Осталась боль в правом запястье от могучей отдачи, и звон в ушах от непомерно громких выстрелов, да еще в помещении. И снежинки, что по чуть-чуть залетали сюда, словно желая укрыть погибшее творение людских рук от любопытных глаз. Ствол Быка немножко дымился - не диво. Сердце все так же ухало, и лоб мерз от увлажнившего его пота. Но в душе стало как-то светло. Честная победа утверждает твою правоту - так было всегда, и будет еще долго.
- Ам Исраэль Хай. - прошептал Менахем.
А ведь ему просто хотелось жить, и воля к жизни победила. Ведь что может в этом понимать андроид, тем более боевой, и тем паче китайского производства? Техник обвел комнату глазами еще раз, и с особым удовлетворением задержался на развороченном спинном сегменте бронекостюма "китайца", через который проглядывал густой белый "творог". Чем-то даже напоминавший снег, который потихоньку оседал искрящимся ковриком на полу.

Пули. Гильзы. Чавканье рыхлой синтетической плоти, принимающей в себя раскалённый свинец. Дымящийся ствол. Растекающаяся под "трупом" белая лужа.

Осмотр. Медленный теперь, и вдумчивый. Успокаивает. Осмотр шкафов, тумбочек - ничего. И стол. Тоже, ничего полезного. Интерес представлял паяльник в одном из ящиков, но едва ли у Менахема была необходимость в нём. Итак ведь был, вроде. Когда же никаких лазеек для часов не остаётся, взгляд Менахема падает на картину. Картина. Кривовато висит, и ни к месту совсем. Да и у Менахема в "связке мертвеца", если вспомнить, ещё ключ был. Один.

Встал под столом. В сторону картину, взяв за раму. И, естественно, сейф. Плотная стальная дверка, отверстие под ключ. Ключ из связки. Поворот, шелчки. Нахрен её.

Внутри сейфа - много чего. Какие-то бумаги, докладные, указы. Несколько коробочек с дробовыми патронами, аккуратно припрятанный внутри "М37". Шкатулка. Внутри - блестящая зажигалка, "Zippo" вроде, или качественная копия. Несколько не раскрытых белых пачек сигарет, опоясанных золотистыми линиями. "Weylbro Medium". И часы. Часы-медальон с каким-то растительным узором, на серебрянной цепочке. Те самые. Без вариантов.
Но больше всего в сейфе было денег. Много денег. Пачки зеленеющих долларов, совсем не первой свежести, перевязанные резинками, заполоняли почти половину пространства.

Сверкнувшее из недр сознания дежавю. Заброшенное здание посреди пустошей. Сейф с деньгами. Темнота, стрельба, китайцы. Такое чувство что где-то, когда-то давно это уже было...

- Ахрене-е-еть...
Богатство. Деньги. Деньжищи. Темно-зеленые бумажки. Много. Тут они не очень в цене - ведь их не съешь, ими не выстрелишь. Хотя подтереться таки можно, с комфортом и пафосом. Но все равно. Никогда не видел столько денег за раз. А может и за всю свою непростую жизнь. Может быть, это награда за все невзгоды, за всю эту грязь и кал? Возможно. В универсальном таком эквиваленте - чтобы уж точно не ушел обиженным. Мда. Еврейское счастье прям. Добро так добро. Куда же столько деть...палевно как-то тащить целый мешок на себе, а банкомата работающего поблизости точно нет. Хм. Мени начал аккуратно выгребать бабочки из сейфа. Попихал во внутренние отделения ранца. Не все. Далеко не все. Пригодятся, как подъемные. Выжить ведь надо. А чем лучше у тебя оружие и чем больше боезапаса взял - тем больше вероятность выживания. Если сам по себе не гондон, конечно. Но, раз смог от синтетика отбиться - наверное не пальцем делан.
А еще тут сигареты. Настоящие. Зажигалка прекрасная, такую и в мирное-то время иметь было круто. Мени как раз хотел взять сигарет где-нибудь в бункере, в дорогу. Чтобы не скучно было. Не факт, что удастся нормально с кем-то поболтать - так сигарета будет собеседником. Хотя медик новый вроде ничего, смышленый. Посмотрим, может и сработаемся. А вообще было немного стремно. Новый командир, медик вот тоже почти незнакомый, снайперы травмированные - а такое важное задание предстоит. Это как с новой и непристрелянной винтовкой пытаться рекорд поставить. Может выйти без труда. А может и нет. Скорее всего "нет".
Разгреб чуть-чуть денежки, и узрел. Ладно дробовичок - похоже, отельчик какой-то мафиозный был, удивляться нечему. Тут можно было бы и раритетный Кольт Анаконда найти, наверное, и не удивиться. Но вот же они - часики. Точно они. Красивые. Отдадим в хорошие руки. Но не сразу.
Присев, и поворошив ранец, Мени запихал в него еще и М37 с патронами. Нечего пропадать хорошему стволу. Поднял с пола VP70 - по аналогичной причине. Достал пачку красных сигарет, прикурил одну. Меланхолично попыхтел, в профилактических целях. Фу, блядь, говно какое, все-таки - сколько не дымишь ими, привыкнуть никак не выходит. Но. Теперь уже пришел черед находки - роскошная Зиппа и отличный табак. Постепенно забивает металлическую оскомину. Дым, заволокший комнату, выделяет снежинки. Прекрасно даже, чего скрывать. Бабки, стволы, дохлый китаец и живой еврей - это вообще чудная картина. Эх, хорошо сидим. Кхм. Ну, ладушки. Пора бы и честь знать.

Распощавшись с проклятым отелем, и прихватив с собой всё что плохо лежало - включая и старинные часы, ради которых Менахем и влез в эту авантюру, а также прихватив с собой и около 20 тысяч наличными, что составило, навскидку, около четверти всей суммы, Менахем выходит на улицу. Через пустой проём двери. Мимо покинутых баррикад, прогоревшего остова бронетранспортёра. Идёт по дороге, между ржавых ежей. Тащит за собой тельце паучка, и складирует его в багажник кое-как. Задница на водительском месте, ключ в зажигание, руки на руле.

Домой. В Столовую Гору. Рёв мотора, яростно крутящиеся колёса. Прыгающий по песку квадроцикл, носящийся по сторонам с холодным предгорным ветром. Под чуть сероватыми облаками.

Снова заработавший дисплей в руле. Радиоприёмник, два захрипевших динамика. 103,3 FM. "Голос ICC". И какая-то программа. Мужской голос, серьезный и уверенный, но, принадлежащий кажется, совсем молодому парню лет 18-20и...

-... были нейтрализованы. Капрал Хаггис, скажите, как в целом прошла операция?

И, ответивший ему, хрипловатый голос, явно принадлежащий афроамериканцу или просто какому чернокожему.

- Ну... эта. Чё тут сказать. Номана всё. Пришли, постреляли *ПИИП* этих, свалили быстренько. Парня одного срезали, и братуху моего ранили немного, но заживёт. Кстати, всем ребятам из семнадцатого кубаря, блок C, привет хочу передать. Вы лучшие, йоу!
- Эм... Капрал. Скажите пожалуйста. Что вы можете сказать о снаряжении и вооружении уничтоженного вами накануне противника?
- Да *ПИИП*нёй вооружены были. Пистолеты там, ружья, дробовик у здорового типа был. Одна - девка, прикинь н-на, мужик, девка. Как набросилась на меня с ножом, так я как н-на ей прикладом прямо в *ПИИП*, и потом с ноги как засадил в...
- Капрал Хаггис, постойте! Не уходите от темы. Можно ещё один вопрос?
- А... *ПИИП*... ну лана, можно.
- Так вот. Позвольте спросить. Среди фанатиков несколько раз были замечены люди, использующие разную, в основном очень грубую, кибернетику. Видели ли вы противников, использовавших кибернетические имплантанты?
- Чо-чо? Да ну в *ПИИП*. Мы пришли, и *ПИИП* эту в их рас*ПИИИИИП*, что у них кефир из *ПИИП* полился. Никаких *ПИИП*...нных терминаторов или там *ПИИП* не было. Этим людям жрать *ПИИП* нечего было, какие *ПИИП* киборги, вы *ПИИП*?
- Эм... сэр, к-капрал, данные, которые были обнародованы совсем недавно, прямо указывают что среди куль...
- Слушай, *ПИИП*. Я пришёл жевать жвачку и драть задницы. Сх*ПИИП* ты мне тут, *ПИИП*, мозги *ПИИП*?
- Эм...
- *ПИИП*
- Ну... эээ... спасибо за интервью, сэр. С нами говорил Роб Хаггис из шестой роты четырнадцатого батальона USCM...
Резкий обрыв. Несколько секунд молчания. И, после нескольких секунд какой-то идиотской мелодии, уже знакомый голос ведущего.
- Спасибо, Том. Напоминаю. С нами был Томас Булл с репортажем из бункера "Одинокая Гора", где отряд морпехов недавно вернулся с рейда, в ходе которого была обнаружена и уничтожена крупная база так называемых "культистов". А сейчас, с вашего позволения, дорррогие радиослушатели, немного музыки...

И, мелодия. Медленно, но уверено разыгрывается. Вплоть до самых дверей Столовой Горы...