|
|
|
BATTLEHELL! LOADING...
Трескучий сигнал нейроинформатора вырывает из сна. Как будильник, но вместе со звуком нервную систему вздрючивает что-то ещё. На медосмотре месяц назад объясняли, но так далеко твоя память не открывает "белые пятна" в последнее время. В последнее время Terra Incognita - пугающей узко сжала свой круг. Ты помнишь вчера, ты помнишь неделю назад. Ты помнишь, что ты - Бенджамин Уоттс. Ты - Бенджамин Уоттс. Ты упрямо цепляешься за этот факт, но уже по привычке. Раньше это было важно - ты дал себе внушение повторять это и повторяешь каждое утро и каждый вечер, как молитву. Загвоздка в том, что ты - Кристофер Эванс. Информатор трещит снова - до стука зубов. Начало рабочего дня. Загрузилась первая карта.
|
1 |
|
|
|
Я — Бенджамин Уоттс. Мысль, давно уже приевшаяся и не вызывающая ничего, кроме скуки. Но каждое утро я твержу её себе, как заговор.
Может пора уже принять реальность? Я — Кристофер Эванс, получивший психическую травму из-за неосторожности корпората?
Нет. Я — демон-ворон 24 уровня. Парю над полем сражения, высматривая неосторожных жертв. Вот одна! Засел. Считает себя незаметным. Хе-хе.
Я хочу закончить квоту прежде срока, чтоб можно было разлогиниться пораньше и подумать. Но снедает душу тоска. Убийство, простое и чистое — то, что нужно для улучшенья настроения.
Результат броска 1D100+10: 77 - "Найти и клюнуть снайпера-вампира: интеллект (+10)".
|
2 |
|
|
|
Активировал скан. Мигнули глаза изумрудным и каркнулось протяжно. Скользит по карте зелёная полоса. Вспыхивают малиновым контуры скрытых объектов, пиликают при засвете. Мины у берега. Голодные духи в гавани. Вражеский разведчик с кожистыми крыльями и гибким хвостом в отравленном серой небе. Красный, как ошпаренный кипятком. Сверкнул тебе зубами. Накренился и сбросил высоту быстро. Пикируешь. Вот он: молодой и дурной ушастый вампир II уровня. Хрупкий. Но позицию занял удобную: башенка в скалах высоко над морем. Мотнул зум, стремительно падая к нему: торчащие наружу безобразно зубы, засохшая на рваных губах пена слюны, тёмно багровые глаза. Круглый сине-серый похожий на хрупкий бок кувшина лоб... Хлопнул крыльями мощно, инерцию гася. Вампир летит на землю, путаясь в плаще, ломается красная нить лайфлича, из его винтовки тянувшаяся. Ковыльнул к нему по камню площадки неловко. Поставил гигантскую лапу на грудь. Взглянул сверху в глаза строго.
|
3 |
|
|
|
От возмущений в чате легчает на душе. Воистину, нет в виртуале лучшего антидепрессанта, чем голосистый фраг. Одно печалит: такими темпами я квоту не выполню. Стоит ускориться. Тем более, как раз троглодитов замечаю. И ворон (почти как я, только хуже) кружится над ними.
Результат броска 1D100+10: 83 - "Засада на троглодитов: интеллект (+10)". Результат броска 1D100+20: 111 - "Схватка с асом: ловкость (+20)".
|
4 |
|
|
|
Загнал ворона в волны. Отправил племя троглодитов в ожидание. В такие моменты ты забываешь, что на самом деле сейчас твой мозг ведёт расчёты для какого-нибудь проекта по изменению морских течений или созданию нового поколения суперсолдат. Звуки реальны. Краски глубоки. Ты слышишь, как море катает гальку на пляже. Видишь капли на носу гидры. Луч солнца на короне лича. Ты живёшь.
|
5 |
|
|
|
Грустно на душе. Не хочу это признавать, но печалюсь. Что-то не так.
Наверно поэтому хватаю яростно огнемётчиков, несу в море. Дело лучше мыслей. Даже такое поганое, как задротство в ММО. Скоро откинусь. И тогда…
Обрываю думку. Попозже чуток. Бехолдеры не ждут.
Результат броска 1D100+20: 25 - "Ловить огнемётчиков: Ловкость (+20)". Результат броска 1D100+10: 106 - "Слепить бехолдеров: Интеллект (+10)".
|
6 |
|
|
|
Становишься копной искр в струе пламени. Похожий на древнего водолаза огнемётчик. Развернулся на месте прыжком, только ранец дрогнул. Секунда. Трещит, испаряясь, чёрное оперение. Играют язычки пламени в чёрных окулярах.
|
7 |
|
|
|
Индивидуальная жилая ячейка. г. Кариатида. Штат Нью-Атлантис. 2 года спустя.
Лежишь на диване, глядя в потолок. По татуированному в птицу-демона лицу и по стене ползут сине-красные тени от телевизора на стене: полицейское шоу "Хэдшот", второй сезон. У соседа через стену затархтел уборочный дроид. Сосед через другую стену вдруг захихикал, а потом начал плакать. На улице - треск далёких выстрелов. Гул аэробуса.
|
8 |
|
|
|
Дерьмовая хата. Дерьмовый потолок. Дерьмовое шоу. Дерьмовая жизнь.
Да и я тоже дерьмо. Настолько очевидная истина, что не сбежать, не спрятаться от неё. Лежу. Пузо чешу, катышки выковыриваю. Только вот слюни не пускаю. Холодильник пуст. Безвольно поднимаю пульт, переключаю каналы. Ищу шоу. То самое. Когда-то в нём я был демоном-вороном. Я клевал вампиров и имел поклонников. Теперь же сил не хватает даже на порнушку. Умники называют это апатией. Я же — сломанной судьбой.
Результат броска 1D100+-30: -26 - "Работа: обаяние (-30)". Результат броска 1D100+10: 16 - "Образование: интеллект (+10)". Результат броска 1D100: 5 - "Зависимость: мудрость (0)". Результат броска 1D100+-10: -7 - "Банда: сила (-10)". Результат броска 1D100: 77 - "Религия: мудрость (0)".
|
9 |
|
|
|
Клик. Чёрно-белый артхаус - чудовище-щелкунчик мучительно выкарабкивается из блестящей праздничной коробки, чтобы обнаружить вокруг себя серый мир пустынных дюн. Клик. Новости спорта. Сборная штата по лазершутингу проиграла гостям из Холи-Плейнз со счётом 7:2. Клик. Реклама энергетического батончика: белозубый блондин толкает приятелю-"призраку" в рот батончик и жуёт рукой его челюстью - вдруг "призрак" сам начинает жевать, смеяться, блестеть глазами и улыбаться, по челюсти ползётся слюна. Дальний план: толпа "призраков" погребает под собой героя в поисках новых батончиков, чавк челюстей. Клик. Национальная служба здравоохранения предупреждает... Клик. Сенатор Уайтбрау выступил с предложением... Клик. "Сегодня, братья, я хочу поговорить с вами о смысле страдания" Клик. BATTLEHELL: NATIONAL LEAGUE.
|
10 |
|
|
|
Мне бы тоже вот, пожрать бы чего-нибудь. Хоть батончик, а хоть и… Обрывается мысль, программой переключенная. Плач за стенкой начинает раздражать неимоверно. Усаживаюсь. И долблю кулаком по перекрытию: — Заткнись, блядь! Заткнись! Ладонью клянусь: помешает мне трансляцию смотреть, придушу. И никакая ресоциализация не спасёт. Предвкушаю смертоубийство. И осекаюсь уже сам: хула вредна. Ёжусь. Последний удар. И откидываюсь. Расслабляюсь. Не перестанет, сделаю громче. Тянусь за пультом.
|
11 |
|
|
|
- Доставка пиццы.
Смотришь в глазок. Молодая девушка. Красные волосы. Белая кожа. Белая футболка. Потёртая красная куртка из дешёвого кожзама. Джинсы. Тяжёлые ботинки. На ней нет косметики. Её взгляд старше её лет. Её голос - звон лома в усталой руке по перилам. Круги под глазами. Большая спортивная сумка через плечо. Будто почувствовав твой взгляд, смотрит в ответ твёрдо. Поднимает указательный палец к губам молча. Показывает им же "вращающийся ключ".
|
12 |
|
|
|
— Я не заказывал, — говорю сквозь закрытую дверь. Не пицца это: нет в руках коробки. Да и пантомима намекает. Но я её не знаю. Боюсь подлянки: в трущобе всего можно ждать. И не хочу, чтоб она видела меня таким. Осунувшимся, небритым, дурно пахнущим дерьмом.
|
13 |
|
|
|
Видишь, как девушка, скривив губы, упрямо тянет руку к звонку. Слышишь снова противный треск.
- Заказывали, мистер Уотсс.
Пауза.
- Прошу прощения: мистер Эванс. Заказывали.
|
14 |
|
|
|
Да она охренела! Закипаю. Мне-то виднее, заказывал, не заказывал. Хочу уже отвалить, вернуться на диван и выставить громкость на максимум (а там хоть зазвонись, паскуда), когда понимаю.
Мистер Уоттс. Мистер Эванс.
Отпускает злоба. Приходит спокойствие. Улыбаюсь: — А, точно. Вспомнил. Открываю дверь и впускаю девчонку. Даже плечи расправляются. Выпрямляется туго сжатая внутри пружина. Будто пруха на рейде. Только лучше.
|
15 |
|
|
|
Кивает тебе. Сваливает устало сумку на пол. Дёргает липучки. Роется внутри. Извлекает металлическую трубку с лопаткой, как от допотопного пылесоса. Сдвигает тумблер беззвучно. Проводит его неспешно вдоль стен. Потолка. Дивана. Щелчок: выкидное лезвие ножа. Ладонью молча показывает тебе: спокойно. Другой - ковырнула стену. Извлекает монетку-блестяшку. За телевизором. В диване. У стола. Над раковиной. За притолокой двери. Показывает тебе целую горсть. Высыпает на пол под ноги. Грохот, треск. Вздрагиваешь. Ещё удар. Ещё. Разбила их каблуком в блестящие дребезги. Убрала убрала пылесос в сумку. Поправила огненный локон устало. Посмотрела на квадрат наручных часов на тонком запястье. На тебя. Выдохнула.
- Я Бенджамин Миллер.
|
16 |
|
|
|
Когда девчонка признаётся, что мужик, правильный ответ: ударить. И затем решать, что делать дальше, гнать его прочь или уходить самому. Чтобы ни кукарекали правозащитники последние декады, я (в обеих своих ипостасях) транссексуалов не люблю. Особенно столь настойчивых в проникновении в моё жилище. И от того, чтобы открыть только что захлопнувшуюся дверь и выставить "курьера", меня останавливает только одно: мне знакомо её имя. Я долго не думал о нём (как и о многих других). Но мне оно знакомо. И не только потому, что почти совпадает с одним из моих. Киваю. Пересохшим горлом говорю: — Рассказывай. Вспотевшей ладонью провожу по волосам. Нежданная мысль: сбрить бы их.
Результат броска 1D100+10: 86 - "Воспоминания о Бенджамине Миллере: Интеллект (+10)".
|
17 |
|
|
|
Ворс чёрных волос под подушечками пальцев. Вспышка - яркая, как лампочка в маленькой комнате. Ты за рулём. Прохладно и темно в салоне. Шуршит пустыня за окном. Голос Бена, далёкий, странный: "Кичиро, ты веришь в демонов?" Твой голос: "Бен. Омнифон в карман". Не твой тембр. Не твой тон. Но это говоришь ты: "Внимательней, парни. Не в игрушки играем".
Перехватило дыхание. Стоишь с поднятой к голове рукой. Эхо собственных слов из колодца другой жизни.
"Серьёзные вещи на кону".
- Мы работали в Psycho Alternatives. Помнишь меня?
Ты помнишь. Бен Миллер. Служба охраны. Ты сам начинал там. Здоровый детина. Бицепсы. Чуть навыкате голубые глаза. Вечно в руках омнифон. Бен, казалось, всегда смотрел на всё с любопытством, даже если просто смотрел в стену. В выражении его лица было что-то детское. Забавно для такого амбала, каким ты его помнишь.
- Помнишь что-то? Эксперимент в тюрьме. Заходит рейд. Начальника убивают. Охрану убивают. Ты заканчиваешь экстракцию. Мы с Кичиро устроили засаду, перебили их всех. Это были андроиды из BlueWolf. Один человек с ними - командир. Потом туда слетелся целый улей: пресса, охрана тюрьмы, полиция штата, охрана PA. Ты стал большой шишкой в компании за два года. Возглавил проект по созданию боевых дронов нового поколения. Psycho Alternatives получила заказ от министерства обороны. Мы с Кичиро решили уйти из СБ и тоже стать экстракторами под твоим кураторством - таких специалистов компании теперь требуется много, экстракция встала на поток. Первая же экстракция для меня стала последней. Для него не знаю. Сначала амнезия, а потом я стал вспоминать. Мы с тобой для всего мира сейчас работаем в Psycho Alternatives. Только это не мы: психопат-людоед и его правая рука, шаманка-наркоманка.
Она подходит к окну. Выглядывает наружу.
- Бен, веришь мне или нет, поверь горе жучков на полу. Настоящий Эванс сомневается в нашей амнезии. Я сейчас валю отсюда. Ты со мной? Нам надо лечь на дно. Надо найти Кичиро. Я надеялся, ты помнишь.
|
18 |
|
|
|
— Глубже только трупы, — киваю. То ли неудачная шутка, то ли присказка из прошлой жизни. Не смеюсь. — Залечь на дно, значит. Ну-ну. Пузо чешу. — Пиццу-то принёс? Два года голодом сижу. Думал, я того, — пальцем у виска кручу. И головой мотаю: — Не помню. Почти. Не в игрушки играем, да, — к телевизору прислушиваюсь. Да, не в игрушки. — А что, и придумки имеешь? Где искать, где лежать. Значит я — шишка? Большая и мощная?
Чёт не радуюсь новости. К горлу подступает дурнота. Хочется выставить его за дверь. Остаться Эвансом, продолжить гнить. Но не могу. Не сейчас. Не так.
Хотя, конечно, мы, вероятно, психи и есть. Со сходной травмой, возможно. Впрочем… Мне насрать.
|
19 |
|
|
|
Порывшись в сумке, она молча протягивает тебе пистолет. Тяжёлый. Габаритный. Широкая рукоять. По-военному массивный ствол. Эта штука смотрится гармонично на фоне брони, танков и гранатомётов. В твоей руке в этой халупе пистолет выглядит настолько футуристически, что похож на инопланетный артефакт.
- Моя идея - прямо сейчас за город. У меня там есть друг и самое настоящее дно. Если забыл: предохранитель вот, одиночными вот так, луч - так.
|
20 |
|
|
|
Беру пушку. Взвешиваю в кулаке. Тяжёлая. Самый раз. Подавляю идею выстрелить (сложный выбор: я или она?). И киваю: — Поехали. Вот бы ферма. Свежего пожрать. На травке полежать. В фильме старом видел, так бывает.
|
21 |
|
|
|
Под колёсами шелестит асфальт. Над головой гудит и дрожит крыша от ударов воздуха: сверху проносятся аэромобили, вы едете по нижнему уровню города. Позади остаются серые многоугольные ульи жилых блоков.
- Ты был лидером культа людоедов, ты в курсе? Вы называли себя "Воронье гнездо". Твои друзья-фрики считали себя санитарами города - находили и съедали "призраков". У вас была доктрина, типа, это ходячие трупы и они распространяют болезни: чем больше "призраков" на улицах, тем больще их становится в городе. Их нужно убрать с улиц. На деле, вы конечно, не проводили тонкую медико-психологическую экспертизу: кто вам попался, тот и психически слабый, а кто слабый - тот и "призрак". Жрали бомжей, беспризор... Твою мать!
|
22 |
|
|
|
Вот чего я ворона выбрал. Хе-хе. Особенно к словам не прислушиваюсь. Ну их: только голова болит. Не: решил быть Уоттсом, будь. Не стоит думать о том, что в желудке этого тела побывало. Успеется. И тут вспышка и разлетается стекло. Совсем не до мыслей становится.
Результат броска 1D100+20: 66 - "Вождение: ловкость (+20)".
|
23 |
|
|
|
Хватаешь руль. Бен ужом пролазит на задние сиденья, орёт мерзко и воинственно. Почему-то этот крик пугает больше, чем звенящие лазерные струны дронов. Он сказал, она была их шаманом?
Результат броска 1D100+10: 46.
|
24 |
|
|
|
Вот, казалось бы: чего они прицепились? Ехали себе спокойно и ехали. И тут на тебе. В худшем случае могила. В лучшем: новый срок.
Результат броска 1D100+30: 52 - "Удача (+30)". Результат броска 1D100+20: 118 - "Вождение: ловкость (+20)".
|
25 |
|
|
|
Горячая капля клюнула в лицо. Вырвала брови клок. Стекает кровь по скуле. Заморгал глаз. Пульсирует над ним маленькое пламя. Жив. И цел. И оторвался от погони. Малой кровью - буквально. Едете по длинному тоннелю. Позади вой сирен. Впереди - горбатые спины аэромобилей. Поблёскивают тускло. Бен сообщает сипло, что после выезда сразу направо: сорвал голос.
|
26 |
|
|
|
Вспоминаю ощущение полёта. Киваю сухо: — Да. Хоть в виртуальном мире, но был. Был.
У хижины остановившись, глушу мотор. Бену: — Иди. Не нравится мне это. Погони не было. Дежа-вю. Тогда тоже вот так вот всё было: доехали, ништяк. А потом раз, и… Скрывает память продолжение. Лазер на колени кладу. Так. На всякий случай.
|
27 |
|
|
|
Она бросает на тебя косой взгляд:
- Иногда я тоже.
Хлопает дверью, выходя.
- Пойдём, здесь все свои. Майк! Шейла!
Она машет выбежавшей из хижины овчарке. Та лает, бежит ткнуться горячим лбом в тонкую ладонь и обсопливить носом. Следом выходит парень. Белая рубаха, закатаны рукава. Серые джинсы. Каштановые волосы. Высокий лоб. Он одет не для лесной жизни и не похож на тех, кто живёт в лесу. Кто сейчас вообще в нём живёт?
|
28 |
|
|
|
"Свои". Ха! Ухмыляюсь криво. Все свои там остались, в игре. А может и не было их никогда. Миражи одни. Свой ли "Бен"?
|
29 |
|
|
|
Собака ластится к рукам, но люди вдруг не смеются. Вмиг - психологическая дистанция до них стала больше. Он видит оружие в твоей руке. Она оборачивается, видя его выражение.
- Бен?
|
30 |
|