'trund' | ходы игроков | 'northland'

 
DungeonMaster Mafusail
07.09.2015 16:48
  =  
Где был ты, когда злобный сержант-легионер поймал тебя за шкирку, прижал к стене и, буравя своими маленькими злобными глазками и плюясь при каждом слове, приказал двигаться следом?
Не помнишь - от удара поддых ты прикусил язык и забыл, как дышать. Что было после - не помнишь тоже. Помнишь, что бежал и хотел скулить, но сдержался. Ты еще никогда так не бегал. Ты и еще другие. Вас было немного - человек восемь. И легионеры с блестящими нашлепками на кожаных доспехах, такие важные, такие серьезные.
Ты станешь солдатом, червяк! - прикрикивал сержант.
Он обещал вам содрать ваши шкуры, если вы попробуете сбежать. Империи грозит война, и у вас, швали, нет выбора - вы бежите.

Когда крепостная стена Броды осталась далеко позади, а туманное промозглое утро сменилось хмурым дождливым вечером, ты вместе с остальными везунчиками оказался у временного лагеря. Всюду солдаты, куда ни глянь - и люди, другие. Те, что готовят еду и ухаживают за лошадьми и боевыми псами, те, что чинят доспехи, подковы, мечи и щиты, прилаживают перья к стрелам и постоянно занимаются своими рутинными делами - лагерь гудел живым железом, пах похлебкой и навозом, жил и дышал, кипел своей шумной, суровой жизнью, полной муштры и несправедливости.

Вас построили в линию, и некий высший чин в шлеме с карминовым плюмажем, прохаживаясь вдоль строя, сделал такую мину, будто бы ему подали помоев.

- ТЫ! Как твоё имя, новобранец? - он вопрошающе уставился на тебя сверху-вниз. Взгляд преисполнен презрения, холодные глаза прищурены.
1

Уле-Выблядок Swin
08.09.2015 11:33
  =  
Взяли. Суки! Взяли!
Зачем? Зачем нужен? Твари.
Больно, да. Было больно. Было и больнее, но все равно больно. Нутро горит посейчас.
Гнали как скот - Уле бежал. Уле не дурак, нет-нет. Задыхался, бежал. Чтобы не били. Чтобы жить.
Сколько людей здесь? Много, да-да, много. Как в городе. Шумно. Железа много, огня. Злобы тоже. Даже больше, чем в городе.
Будут бить еще. Обязательно, да-да, а как же. Надо быть умнее. Надо осторожно, тихо. Покорно.
Пахнет жратвой, ух! Давно не жрал, да. Живот подводит, крутит. Эх, пожрать бы. Смачно пожрать. Слюны полон рот. Но надо стоять, слушать. Покорно, чтобы не били лишнего.

Этот сам бить не будет, нет-нет. За него другие протянут. Не встанешь. Надо отвечать, надо. Имя? Нет, Уле не дурак. Что у Уле кроме имени? Ничего, да-да, ничегошеньки нет. Не отдаст имя важному, хитрый Уле...

-Дупа, господин. - подобострастно, заискивающе, - Дупа, вот как меня зовут!
2

DungeonMaster Mafusail
10.09.2015 15:23
  =  
Офицер, стоящий позади "плюмажа", недоуменно уставился в спину своего начальника, костистая рука крепко сжала рукоятку топора. Но неизвестный тебе высший чин, тот, вокруг кого вьются раболепные жалкие черви, ухмыльнулся - кажется, ему твой ответ пришелся по нраву.
- Отмойте его, - приказал чин, и усатый офицер в мундире и поясе с золотой пряжкой согласно кивнул. Плюмаж пошёл вдоль строя дальше, а ты - ты остался. Твоё имя осталось тоже, сокрытое - в нём твоя сила, всё, что осталось.
Ну, и еще твой вечный спутник - боль.
Ты борешься с жизнью за каждый кусочек хлеба, за каждую проклятую монетку, за то, чтобы просто дышать. И этот лес палаток, забитый железом и людьми - он ничем не лучше города.
Тебя отвели туда, где нужно получить снаряжение. Злобный комендант сказал, что таким, как ты, не место в армии, плюнул тебе под ноги, но выдал то, что приказали.
Меч в три ладони, гладкий, холодный - как река, в которой плещутся караси. А рукоять - она тверда внутри, а снаружи - шершавой кожи полосы намотаны, одна на одну. Приятная тяжесть в руке. Тот, у кого есть меч, не может быть Выблядком. У него есть сила. У него есть меч.
И имя!
И кожаный шлем, что чешет загривок. И деревянный щит, неудобный и тяжелый. Ты бы выкинул их, но нельзя - ты видел, как сержант чуть не содрал шкуру с рядового легионера за то, что он потерял свой щит на привале.
Да! Привал. Время еды. Кормили невкусно, но часто. Ты еще никогда не съедал столько вареной репы за раз.
Вы были на марше. Солнце не взошло еще, а вы - уже идете. Левой-правой. Почти весь день, а иногда - и дольше. И изредка - привалы.
Ты стёр свои ноги до кровавых волдырей, не понимая, куда и зачем идешь. Другие солдаты - они не хотят говорить с тобой. Они плюются и делают знаки рукой, когда ты проходишь мимо.

Луна в небе - как крошечная дырка в темном одеяле, наброшенном на голову. Белый туман застилает древние, как сам мир, леса вокруг. Последняя деревня - далеко позади. Каменные города, с тавернами и борделями, с шумными улицами и мраморными шпилями - и подавно. Ты не помнишь, сколько вы шли. Ты помнишь только тяжесть своих нехитрых пожитков и пережитый страх - что не проснешься утром потому, что рядовой Гобс, тучный хряк, съест твой язык ночью, и ты умрешь. Ты видел, как он на тебя смотрит. Ты бы не прочь убить его первым, прежде, чем он приблизится к тебе во тьме.
Сегодня ты - тот, кто дежурит у костра. Все остальные дрыхнут, кутаясь в одеяла. Палатки мокнут от накрапывающего дождя. Твой шлем уже натёр тебе шишку, ты промок насквозь - но нельзя уходить с поста, нельзя спать.
Тот, кто уснул на посту, больше не проснется!

Где-то там, у других костров, укутанных рыжим туманом, бродят фигуры в плащах.
А слева, во тьме, нет ничего. Или..
Огоньки? Слабые, как будто лесные феи резвятся.. Да только какие феи бродят по лесу в дождь?
3

Уле-Выблядок Swin
14.09.2015 10:24
  =  
Сыро. Ах, сыро. Холодно, сыро, мерзко. Осень - плохо. Трудно идти, трудно спать. Вставать - тоже. Бухает кашель, скребет грудь изнутри. Ломит кости.
Еще хуже, когда спать нельзя. Хочешь, а нельзя, нет-нет! Если уснешь - проснуться не понравится. Не спать чтобы - думать. Прошелся - подумал. И еще. До утра.
Камешки - в карманах. С ними думать ладно, да-да. В карманы класть. Под ловкую руку - о хорошем, под неловкую - о плохом.
Одежка - хорошо. Плотная, крепкая, почти новая. И обувка. Камешек в ловкий карман.
Жрачка. Много, хорошо. В брюхе не бурчит. Опять в ловкий.
Идти надо. Долго, тяжело. Это плохо. Неловкий карман полнится.
Мокрость, холод. Туда же камень.
Главные. Фицеры и саржаты. Орут, бьют. Очень плохо. Можно два положить.
Гобс. Ах, сука, да-да. Враг. Два, нет, три камня.Убить, убить чтоб не жил, да-да. Ночью, и нож в глотку. Нет ножа. Только меч, слишком длинный, неверткий. Не спрячешь. Опять плохо.
Неловкий карман перевешивает. Всегда, всегда так, никогда по другому.
Но жив. Еще жив. Это потянет все плохое перевесить...

Это что? Высверкивает-моргает? Надо так, или не надо?
Холод по загривку, узел в утробе затянулся, ёкнуло. Страх.
Кричать тревогу? Если опасно - надо кричать. Фицер велел. А если не опасно? Бить будут. Ой будут, да-да. Выхаркнешь кишку.
Уле не дурак. Уле спрячется. За тряпочный домик. Уле поглядит...
Ныкаемся за палатку, в тенек. Чтобы костер сзади-сбоку остался, не слепил. Щитом накроемся.
Следим за огоньками, ждем развития событий немного...
4

DungeonMaster Mafusail
23.09.2015 19:15
  =  
Юркнул за палатку не слышно, как хорёк. В отсветах костров почти не видно эти огоньки, но они там - ты знаешь. Чувствуешь.
Если бы фицер застукал тебя сейчас, трусливо жмущегося за тряпки, натянутые на дощечки, он бы очень-очень разозлился. И точно - ты слышишь поспешные шаги где-то позади - топ-топ-топ! Обернулся резво, как делал много раз.
ХРУП!
Острая боль пронзила нос, в глазах заискрило, что-то больно ударило в затылок и спину.
Захотелось плакать. Не от страха, нет. Ну, может, и от него тоже. Тепло побежало по губам, сверху-вниз. Мокро в носу.
Черная тень, промелькнувшая за мгновение до столкновения, исчезла в расплывшейся кровавыми кругами мгле. Кто-то зашумел позади, крикнул истошно, и тут же, захлебнувшись этим самым криком, стих.
Во рту солоно. И проморгаться никак не можешь.
Бежать? Кричать? Что сказал сделать саржант на тот случай, когда тебе расквасили рожу?
Уле:
- rd100 + Проворность на попытку "учуять" опасность и избежать её;
- rd100 + Мощь на попытку подавить боль и страх и прийти в себя вот прямо сейчас, по желанию; 30 и выше - слёзы долой;
5

Уле-Выблядок Swin
25.09.2015 15:26
  =  
Больно, да-да, но не так чтобы... Били хуже, совсем-совсем сильно, что вдох в горло не лезет. А тут так... Не калечно.
Сморгнуть мокроту глазную, вышмыгнуть юшку из сопатки, и ладно.
Опасно, до смерти. Надо смотреть, понимать...
В неловкой руке рукоятка шершавая - щит. Не обронил. Кинуть бы, а не можно кидать. Ловкая рука о тяжелом мече и не помнит, ножик из-за обмотки ножной - хвать!
Колоть? Бежать? Орать?
Пытаемся раздуплиться.
Далее по обстановке. Если убивают - защищаемся и орем. Если нет - прикидываемся пока шлангом и смотрим, что вообще происходит.
Отредактировано 25.09.2015 в 15:40
6

DungeonMaster Mafusail
29.09.2015 17:59
  =  
Смахнул слезу с окровавленной рожи.
Дернулся в сторону, сховался за тряпичным домиком, всё оружие - при себе. Нельзя терять, а то фицер выдаст розг!
А вот и он. Фицер. Лежит у ног твоих, а в горле - второй рот. Так пускают кровь скотине обычно на скотобойне. Ты видел такое, когда шарился там. Да и не только там, конечно же, видел, но и на улице тоже - когда острым да мясу.
Кричит кто-то, кто-то - уже другой - вскакивает с места, когда ему прилетает стрела в спину, смешно выгибается дугой, рукой взмахивает назад, как бы стараясь древко достать дрожащими пальцами, валиться в костёр, сноп искр выбив из полешек в густоту ночную.
Бежит кто-то к тебе, размахивая кистенем.
Рычит утробно над твоей головой боевой рог.
Сигнал.
Ах, если бы ты мог вспомнить, что значит этот сигнал.
Уле:
- rd100 + модификатор Мощи + модификаторы соответствующих навыков на ближний бой, по желанию;
- rd100 + модификатор Проворности + модификаторы соответствующих навыков на уклонение, по желанию;
- выбор: найти другого фицера, желательно - живого, или осмотреть этого, пока есть кроха времени; сражаться с теми, кто рядом, против тех, кто приближается; бежать сломя голову куда глаза глядят; что-то своё;
- rd100 на Удачу, ниже - хуже;

Трек:
- ссылка
Отредактировано 29.09.2015 в 18:01
7

Уле-Выблядок Swin
30.09.2015 10:21
  =  
Нет-нет. Не духи ночные, не мороки. Не трясинники, лесные бабы, вервольфы...
Человеки. Лесные человеки из леса пришли убивать солдатов. А Уле теперь тоже навроде как солдат.
Ночь пахнет кровью, дышит смертью. Стонет, кричит, мучается. Бряцает злым железом, хрустит костями, как уличный пес - обглоданным мослом. Не место здесь для Уле. Уходить, уходить надо!
Но Уле же не дурак, нет-нет! Не кинется куда глаз глянет. Не туда рванул - всё, пропал.
Уле тумкает-мозгует, потому и жив.

Вдох-выдох, вдох. Сердце чуть унять, трясучку в руках. Собрать мысли.

Солдатов вот режут, а солдаты для того солдаты, чтобы сами резать. Но режут их. Почему?
Потому что солдаты кучу любят. Толпу. Аккуратную, квадратную.
Строй.
Ходят строем, жрут строем, срут строем. Дерутся тоже строем. Кучей солдат сильный, и всех убивает. А сам-один - слабый, и ему пускают потроха... хорошо бы Гобса уже зарезали, суку, да-да!
Уле вот толпу не любит, нет. Плохо в толпе. Смотрят все, мерзко... Но Уле не настоящий солдат, не коренной. Только убьют Уле как настоящего, разбирать не будут, яснее ясненького...
Надо туда, где солдат много, где солдаты сильные и строем!

Враг! Ломанулся к Уле, машет железкой на веревке, а с нее в стороны ошметки летят гадкие, мясные... Бежать, бежать!
Уходим из зоны беспорядочного боя вглубь лагеря. Схваток избегаем, в бой вступаем только если других вариантов нет.
Ищем, где к бою готовятся осмысленно - строй ставят, есть командиры и т.п.
Ну и пристраиваемся к строю где-нибудь с задних рядов.
Отредактировано 30.09.2015 в 10:22
8

DungeonMaster Mafusail
30.09.2015 18:08
  =  
Ты сдал назад, запинаясь об колышки и веревки, рванул за домики-из-тряпок, увернулся от бегущего на встречу солдата. Побежал туда, где должен быть главный фицер, где все они - там, ближе к сердцу лагеря, где кухни и тот, кто выдал меч.
Тот, что с кистенем, взревел яростно. То ли зверь какой диковинный! И вправду шкура звериная на нем, а во тьме-то и не видать людской или какой другой породы.
Ты не решился вызнавать, а перемахнул через костёр. Тебя окликнул кто-то, саржанты кричат, и другие тоже кричат, дудит рог, лязгает сталь о сталь и о плоть хлюпает - чвак-чвак!
Разгорается огонь пожарища, жрущего палатки. Вспыхивает ярким шаром там, где фицерская большая палатища стояла, да так, что ты аж заслонил лицо от такой вспышки рукою, и тот, кто рядом с тобой стоял, упал, и ты тоже думал упасть, но не стал, а зря - обожгло тебя, опрокинуло.
Крутится мир вокруг и вдруг останавливается.
И кто-то дергает тебя за плечо, тащит тебя волоком по холодной, мокрой земле. И орёт тебе в ухо, но ты не слышишь, и только слюны капля в глаз тебе попала, и поморщился ты от такого.
А по губам читаешь: "ВСТАВАЙ! УХОДИМ!"
Воняет горелым.
Уле:
- rd100 + модификатор Мощи + модификаторы соответствующих навыков на попытку встать и уходить, ниже 40 - ты не смог побороть себя и неожиданно решил вздремнуть в горящем лагере легиона;
9

Уле-Выблядок Swin
02.10.2015 11:06
  =  
Вставай. Уходим.
Куда? Зачем? Почему?
Легко так, да-да. Приятно. Не больно совсем. В паху не щиплет, между лопатков не чешется. Вши не покусывают.
И плотоядный шум схватки утонул в вате, которой в уши набилось. Страх вытек с кровью из носа.
Покойно. Тепло.
Так хорошо, поди, в колыбели лежать у настоящих мамок. Некуда уходить. Некуда и незачам.
Щитом, что так и не потерял, накрыться, как крышкой гроба - и вся недолга.
Спать.
Окуклился.
Отредактировано 02.10.2015 в 11:14
10

DungeonMaster Mafusail
04.10.2015 14:47
  =  
Сон накатился на тебя влажным и теплым одеялом, и так же неожиданно откатился, приоткрывая нагую несправедливость реальной жизни - ты совершенно гол и безоружен, но хуже всего то, что мир, пока ты спал, успел встать на голову, и люди в нём - а люди это, надо сказать, очень страшные, огромные, в железо и шкуры закованные с ног до головы - стоят так же на своих головах, подпирая небо.
А всё потому, что верёвка, до жжения впившаяся в твои щиколотки, держит тебя на высоте двух Гобсов над землей, а внизу - толстые корни старого дерева.
И еще внизу люди, такие же, как и ты - только мертвые. Прибитые копьями, с отрубленными руками и головами, частично раздетые или же совсем-совсем нагие, как простолюдины, особливо те, которых ты помнил в числе фицеров - тех разлохматили до самых штанов.
Ты бы и сам, если б в городе был, не отказался бы от позолоченной шапки с перьями.
Но ты не в городе.

Здоровенный, с кривою рожей, изрытой шрамами уродливыми мужик с длиннющей бородищей, заткнув большие пальцы за пояс, говорит, плюясь сквозь дырки между зубов, и все его слушают, и кто-то хохочет, а кто-то улюлюкает.
А ты не понимаешь ни слова из сказанного, и только слышишь всхлипывание, и, голову чуть приподняв, видишь, что ты такой, подвешенный, не один: на соседней ветке висят еще двое бедолаг и один из них, ни дать ни взять, на волынке сыграть, угадай-ка, кто?
А там сам главный саржант Горм, почти голый, вся рожа в крови, тот самый саржант Горм, кто заставлял тебя ползать по грязи, когда ты не понимал приказа, пока остальные надрывались, хохотали во всю глотку, глядя на твои страдания.
Тот самый Горм, злой Горм, опасный, в два раза тебя крупнее и сильнее, висел вверх ногами и плакал.
Как его вообще выдерживает эта ветка?
По правую руку от Горма - какой-то мужик, кого ты вроде как и в глаза-то не видел. Он плотно сжал губы, лицо покраснело. Измазанный в крови и грязи, он, видимо, успел столкнуться с врагом, но из этого ничего хорошего не вышло.

- Ты говорри. Умиррай или свободу берри, а, сёррманн?
- Лучше умереть свободным, - сказал мужик, едва разлепив губы, - чем танцевать под дудку Хорса-Еретика. Славься Импер.. - его патриотическую речь грубо прервало брошенное копье, пронзившее его насквозь в районе крестца и прибившее извивающееся в предсмертной агонии, обливающееся кровью тело к вековечному древу.
- Грайт, - говорит уродливый, кивнув тому, что бросил копье, и тот отвечает кивком. Многие одобрительно улюлюкают.
- Ты! - он тыкает пальцем в Горма, и Горм кричит:
- Свободу! Свободу!
Толпа вооруженных до зубов мужиков взрывается хохотом, видать, от того, с каким тоном саржант имперского легиона отвечает - он кричит хуже женщины, его голос срывается в тонкий визг.
Уродливый, однако, не поведя и мускулом своего изувеченного лица, кивает, и слышен только стук топора - миг, и Горм, сорвавшись с ветки, как переспелое яблоко падает на землю, и слышно глухое "тум" и ответный ему стон. Громила ставит ногу на спину саржанту, плачущему от боли, унижения и страха, и разрезает путы на руках и ногах коротким ножом.
И он рычит на Горма на своём наречии, и Горм моргает, не понимая.
А потом уродливый повторяет, но уже на сааме:
- Беги, - и саржант Горм, вскочив на ноги, бросается наутек, и толпа смеющихся бородатых солдат расступается, дав ему проход, но что-то говорит тебе.
Что-то, чему ты всю жизнь учился на улице. Какой-то скрипучий, противный, но до дрожи убедительный и правдивый голосок где-то внутри твоей черепушки подсказывает: он не убежит далеко.

Теперь ты остался один. Мужик, прибитый копьем, стих, и ты видишь, как кровь, словно тягучий красный сок бежит по его бледному телу, стекает струйкой вкруг растянутых в агонии губ с крепко сжатой челюстью и срывается с кончика носа.

- Ты, - он говорит тебе, этот уродливый бородатый незнакомец.
- Свободу или умиррай?
Уле:
- выбор;
Отредактировано 04.10.2015 в 15:35
11

Уле-Выблядок Swin
06.10.2015 12:49
  =  
Буль-буль. Буль-буль.
Перекатывается, побулькивая, в голове.
Это кровь прилила от висения. Теперь в голове много крови, и она булькает. Даже смотреть неудобно, в глазах краснится. А если проломить Уле череп - цельный водопад выйдет.
Холодно, холодно как. Сыро, а добрую одежку ободрали. До лихорадки недалеко, а лихорадку нельзя - осенью смерть верная. Да чего, смерть верная она вот уже.

Поймали. Снова поймали. Только теперь не солдаты, а хуже. А может, не хуже - такие же. Но другие. Пришли солдат убивать. Солдаты, наверное, пришли убивать этих, а они сами солдатов убили. А Уле-то теперь тоже навроде солдата. Эх...
Нет, эти хуже. Эти пожрать не дадут, нет-нет. И одежку тоже не дадут...
Чего дадут - понятно. Вон, вокруг все раскидано, любуйся.
Колотятся с перестуком зубы - и зябко, и страшно. Завозился в путах - куда там. По животу к голове теплое заструилось. Должно по ноге было, но мокрость вверх не текёт, только вниз - себе на морду обоссался.
Заскулил, но тихо. Чтобы сразу не убили.
А сразу - не убили. Нужен зачем-то? Хорошо, да-да, хорошо если нужен. Только бы не сожрать его хотели, ух, рожи какие!
Надо глядеть.

И поглядел. И на мужика, которого закололи, и на Горма, который убежал. Это хорошо, очень-очень хорошо, да-да. Дают бежать. Уле может бежать, хорошо бежать. И прятаться. Когда погонят - помучаются. Уле не дурак, Уле хитрый. Не раз убегал, и не два. Убежит.
Ноги. Плохо - ноги онемели. После пут бежать завсегда трудно - болит, колет. Надо сперва потихоньку, чтобы разошлось, а не как этот дурак Горм. Горм далеко не убежит. Но пока поймают Горма, у Уле будет чуть-чуть мгновений.

Звероподобная бородатая рожа вверх тормашками уже рядом. Смешно. Борода вверх торчит, вниз не падает. Спрашивает.

-Свободу! - тихо, но уверенно. Почти спокойно, даже удивленно чуть. Зачем спрашивать? Жизнь, хоть ненадолго, лучше чем не-жизнь. Пока жив, всегда есть шанс еще пожить. А кто по другому думает - те умерли, и не живут, как тот незнакомый мужик.

А Уле будет жить.
Свободу, есессно.
Отредактировано 06.10.2015 в 18:57
12

Партия: 
Комнаты: 

Добавить сообщение

Нельзя добавлять сообщения в неактивной игре.