[BBP] Черное Солнце Пустошей | ходы игроков | ++ Последний рывок, ну!

Существуют вещи, которые легко предсказать - сражение противоборствующих групп, вооруженных примитивным оружием и не обладающих хоть какой-то тактикой ведения боя быстро разбивается на отдельные рукопашные схватки. Просто. Подрвы метательного снаряда, при выполнении маневра отклонения, не наносит достаточно бронированной киберплатформе какого-либо существенного урона - царапины корпуса не в счет. Очевидно.
Но есть и такое, перед чем логические цепи и электронный разум пасует. Существо, произведшее самоподрыв не уничтожено и мчится на Молота в вихре колючего песка. Для того, чтобы ощутить гнев и ненависть, которое оно излучает, не нужно иметь хитроумные приборы, чужая злобы сама забивается в электронные потроха, шелестит на синтекоже, словно те же песчинки, только в тысячу раз более колючие и горячие.
Но там, где пассует холодная логика, вперед вырывается, казавшийся примитивным и, в общем-то не шибко полезный, разум рейдера с богами забытой планеты, полный суеверий, примет и домыслов о потустороннем..
- Да иди ты нахуй! - Гремит голос Молота, и без того недостаточно религиозного. Ненависть к мертвому идолопоклоннику лишь усиливается многократно, ведь его божество вот оно, сражается с Барракудой, полное решимости нарубить и босса и всех остальных здесь в мелкий фарш - И божка своего забери!

Кувалда вновь устремляется навстречу врагу.

История уже закончилась, да вот только вы и не заметили, а, рейдеры? Босс пал, утащив за собой Зулкара, что висел над вашими шеями мясницким тесаком, но пока что это событие никого не ебет, верно? Потому что сейчас не до всей хуйни, сейчас бы не помереть, каждому персонально.
Маркус вяло трепыхается, пытается отбиваться трубой базуки от мертвеца без ног, который все сильнее вдавливает костяные пальцы в кадык бродяги. Единственный глаз вылез из орбиты, налился кровью, рот бестолково пытается хапануть воздуха, а вокруг становится все темней, хотя вроде день. Что, старик, еще потрепыхаешься?
Камтук, не угадав направление огненной струи, вспыхнул огромным факелом под смех психа с огнеметом. Дезориентация, нейроны и электрические цепи воют от одной и той же боли, кожа идет клочьями и лопается, падаешь на песок и катаешься, пытаясь сбить такое прилипчивое пламя. Мудила с огнеметом уже спешит в сторону Молота, уверенный, что тебе пиздец. Он не слишком далек от истины в своем мнении. А ты как считаешь?
Молот бьет прямо в центр вихря, откуда торчит скалящееся ебало проклятого мертвого джинна. В стороны летят кости, острый как бритва песок, какие-то разряды, будто вся эта херота была заряжена статикой на манер здоровенного конденсатора. Но мертвец не сбавляет ходу, он, рассыпаясь, врезается в массивную фигуру рейдера, поглощая его ревущим водоворотом частиц и осколков, а ухмыляющаяся пасть продолжает верещать околесицу:
- Посмел! Моего! Бога!
Все контакты внутри механизированного тела начинают коротить, одновременно и хаотично. Пыль, песок, статика - чего еще надо, чтобы хорошенько запороть отличный механизм? Че как, Молот, сдюжишь?

Я не могу умереть, - стучит в голове. Камтук воет и уже понимает что это именно он. Боль со всех сторон, обнимает как старого друга. Он уже чувствовал что-то похожее? Да. Старый знакомый. Я не могу умереть. Каким-то сверх чутьем понимает Камтук даже умирая, следующим сгоревшим будет Омниссия... Это заставляет его дернуться в попытке встать, но подарок богов подводит. Да. Что-то хрустит в руке и она подламывается выпустив связку оплавленных змей из себя, а лицо Камтука утыкается в горячий песок. Он больше ничего не может видеть и ничего не хочет. Его боги покинули недостойного...

- Омн..сия. - едва смог хрипло выдавить жрец, сквозь забитую песком глотку. Самому Камтуку казалось что он кричит в полную силу. Он просто не умел сдаваться, этот дикарь.

Базука выпала из рук старика - громоздкая железка, толку от неё в тесном бою было ноль. Бродяга впился своими руками в ссохшееся горло мертвеца, надеясь оторвать чертову бошку нахер! Маркус почти не различал того что творилось перед единственным глазом: все сливалось в одно кровавое марево, а легкие разрывало от желания сделать заветный глоток. "Давай! Ну же! Рви! Дерись! Ты не можешь умереть!", - кричало сознание или же чертовы голоса орали на него, чувствуя, что старик как никогда близок к свободе. - "Ты слишком труслив чтобы сдохнуть! Живи!"

Всё изменилось в один момент: не было ни боли, ни красной пелены, а легкие вдыхали чистый и свежий воздух. Его руки касались...живой, теплой, приятной на ощупь кожи! Перед ним, прямо напротив, лежала миловидная женщина средних лет с иссиня черными волосами. Полные губы замерли в теплой улыбке, а в карих глазах легко читалась любовь. Руки её покоились на груди Макнейла. Где-то внутри старика что-то йокнуло - женщина выглядела так знакомо, что хотелось плакать. Он прижал её к себе, крепко обнимая и шепча, что больше никуда не уйдет, что его дорога домой наконец-то закончена...

Хватка старика ослабла на горле умертвия, единственный глаз закатился, а в воздухе, похоже, больше не было никакой потребности...

Где-то в рюкзаке Маркуса, среди бесконечного хлама бережно накапливаемого годами, так и осталось лежать полуистертое фото, на котором были запечатлены три человека: мужчина, женщина и подросток. Их лиц уже практически нельзя было различить, но всё ещё безошибочно угадывались длинные черные волосы девушки, крепко обнимающую своего мужа и сына.

Уколы электричества снаружи и внутри, шум песка по корпусу забивает слух, зрение забивают сотни сообщений о скачках напряжения и опасности для механизмов и микросхем. Барахлящие логические схемы кричат о том, что нужно бежать и спасать ценное оборудование и еще более ценные чертежи.
Но... Кто их сейчас послушает?
Молот неуклюже машет огромными руками, кувалда с шумом рассекает воздух и песок. Киборг что-то невнятно рычит, пытаясь развеять злобного духа.
Но уколы статики все сильнее, порывы колдовского ветра все настойчивее. Молот падает на одно колено, все еще пытаясь отмахиваться кувалдой, уже вовсю пропитанной электричеством. Упирается свободной рукой в песок, понемногу утопая в нем. Неужто машинная логика была безупречна и отступление - единственный возможный выход?

Все хуже и хуже, рейдеры. Такая вот победа над Зулкаром складывается, а? Маркус, который уже едва хватает ртом воздух, свалившийся в вихре песка, костей и визга Молот, катающийся по песку объятый липким пламенем Камтук. Вы все, сдулись? Пиздец вам, рейдеры?

Маркус оставил желание сражаться, сдавшись где то в глубине своего сознания перед необходимостью наконец-таки сдохнуть и освободиться от всей этой хуйни с демонами в голове. Как хорошо было бы снова обнять жену, подумать о ребенке, забыть о тяготах Пустоши - быть просто человеком...
Тело Макнейла все ещё дергалось, издавая булькающие звуки рыбы, выброшенной на берег и на последнем издыхании понимающей, что в воду ей больше не вернуться. Впрочем, отстранившись от всего, сознание старикана услужило бродяге в последний раз подарив прощальные галлюцинации о потерянном прошлом.
Сын...лицо подростка, размытое временем и истёртыми воспоминаниями маячило перед внутренним взором Маркуса. Странно, но Макнейлу показалось, будто некоторые черты в лице все таки проступают и они до боли знакомые. Нет, не так как это бывает у отца и сына, но как будто ты видишь какого то человека в ком-то другом. "Барра?", - старик сильно удивился, понимая, что признает в подростке рейдбосса. Пиздец какая странность, но именно она толкнула нечто внутри старикана. Мысль, заставляла уловить неправильность происходящего, воющие голоса резко ворвались обратно в идиллию Макнейла, чтобы требовать бороться.
Тело бродяги в руках мертвеца затрясло будто его начало бить током. Стойте...разве это не маленькие, мать их, молнии забегали по песку рядом?

Пламя чадило едким дымом укоренившись в руке киборга-дикаря. Он ещё пока был жив и пытался затушить руку песком, мокрым от собственной крови. Его волосы сгорели и лицо напоминало маску сделанную из обожжено плоти, одежда почти истлела. Сознание Камтука несколько раз отключалось и он замирал на секунду-две. Но снова и снова приходя в себя от страшной боли, он заставлял себя двигаться. Жить, да. Отомстить! Всем врагам духов-предков...

И вновь жрец затих, в это время что-то искрило и трещало в его кибернетической руке, а пламя разгораясь все жарче не смотря на песок с кровью.

Беспощалные удары тока гнуть к земле, сжимая в рыхлый песок с силой в тысячи тонн, килограмм песка буквально пожирают киборг, стремясь жадно похоронить ещё живое чудо технологии.
Молот скрипит зубами и неразборчиво завывает, предпринимая попытку за попытку вырваться из смертельной ловушки.
Вой переходит в нечеловеческие, утробное, скрежещущее металлом рычание, киборг титаническим усилием вырывает руки из оков песка и бросается прчь из колдовского вихря.
- Критическое повреждение личностной матрицы биологической основы. Критическое повреждение биологического носителя данных. - Безапеляционно и громогласно раздается голос внутри черепа. Что же это, Молот мёртв? Но как же объяснить то, что тяжеленный киборг мощным прыжком покидает злобный вихрь-призрак, вырываясь из его утробы-пыточной?
Все просто, дружище, все просто.
- Запуск экстренных протоколов. Запуск аварийных систем жизнеобеспечения биологической основы. - Вещает все тот же неживой голос в голове - Отключение интерфейсов управления.
Молот мёртв. Его мозг хорошо прожарен электрическими разрядами, его израненое тело теперь больше похоже на печеный в адской духовке кусок мяса.
Но Омниссия жив. Омниссии чужды слабости человеческих эмоций и привязанностей. Лишь холодная логика, расчёт и жестокая рациональность.
Омниссия не станет рисковать, спасая те мешки мяса, что были Молоту, что безвольным овощем болтался внутри кибертела, боевыми товарищами, ведь терабайты данных, расчётов и чертежей в миллионы раз важнее их жалких жизней. Они важнее всей этой жалкой планеты.
Лишь абориген-Камтук хоть немного ценен, неся в себе образчики технологического искусства... Но и им можно пренебречь, если риск будет непозволительно большим.
Омниссия прыгает вперёд, туда, где уже ждёт существо с огнемётом... Нет, это не самоубийстве неся ста, лишь маневр, рассчитанный на то, чтобы сбить противника с ног и обездвижить его, выигрывая бесценное время для спасения технологических сокровищ в банках данных Омниссии.
Сокровищ, что изменят этот пыльный шарик, населенный дикарями, навсегда