Ворота бункера вылетели наружу: одна створка повисла на запорах, вторая упала под колеса монстроузного мейна. Грубо рыча, тачка вырвалась в навстречу пескам и ветрам Пустошей, ей вслед бункер дыхнул клубами той заразы, которую выпустил в мир Пастор Гарри. Дробя камни и вздымая клубы пыли, крепость на колесах уверенно направилась прочь из неприметного каньона, скрывавшего тайную базу хольцбокеров.
(В полумраке ангара смеется Резчик. Стоящий перед ним с развороченной грудиной Пастор растерянно улыбается в ответ. Он понемногу понимает. Он еще не все осознал, но уже спокоен. Все позади. Никакого страха, никаких волнений и терзаний. Нет больше Папы, нет отчаяния привычного ежесекундного соприкосновения с тьмой. Он дома.)
Вы улепетываете от того, что вам открылось в разгромленном, залитом кровью, закиданном трупами и стреляными гильзами ангаре. Вы знаете, что ничего не сделали с тем мрачным ужасом, который был рожден у вас на глазах. И знаете, что отныне вам придется бежать от него, ибо он придет в Пустоши за каждым. Разве что Стиг особо не понял, что произошло. Но вы, Маркус и Барракада, объясните ведь ему? Парниша должен знать, как считаете? Или промолчите, отводя глаза в ответ на все расспросы, м? Схаваете и это, как хавали до сих пор все происходящее с вами, шаг за шагом приближая пришествие кошмара?
(Последнее бестолковое туловище наконец поднялось на ноги, став частью единого. Все тут: хольцбокеры, их жертвы, твари бункера, Пастор, Резчик. Навек неразлучные. Готовые идти в мир. Готовые каждого сделать Чумой.)
А что насчет того привкуса во рту, гнилостного и сладковатого? Он все не проходит с момента рокового вдоха, так ведь? Становится уже привычным? Будто и не чувствуется, да? Но вроде нос еще не проваливается, как у конченного сифилитика, глаза кровью не наливаются, а руки по-прежнему похожи на руки, а не на орудия вивисектора? Почаще будете теперь глядеться в зеркало, присматриваться к каждой забитой пылью поре на лице, ну? Вдруг что-то поменялось?
Я успокою вас, друзья мои. Никаких мутаций. Никаких голосов. Никакого выпадения из реальности. Все в порядке, вы выглядите по-прежнему херово, а это значит, без изменений. Чума не сработала? Это была не та Чума? Она работает не так? Почему с вами не произошло того, что произошло со всеми жертвами бункера номер 66? Нет ответа. По крайней мере от меня вы его не получите. Считайте это подарком Пустошей. Счастливой осечкой револьвера судьбы. Поцелуем крестной феи на ночь. Или просто очередным бессмысленным и беспричинным событием, из которых состоит жизнь. Думайте как хотите. Какая вообще разница.
(На Пустоши опускаются сумерки, когда из разбитых ворот, выходит толпа оживших трупов, ведомая здоровяком с топорами. Перед воротами стоит вся банда Стальных Шакалов в полном сборе. Они все еще выслеживают свою добычу. Только что прибыли, изучают следы, готовятся войти в ворота. Они не в курсе о том, что произошло в мрачных коридорах под скалой. Они ищут своих жертв. Еще не знают, что они сами жертвы. Они уже Чума. Просто еще не согласились с этим утверждением.)
Вы свободны, шкуры ваши дырявы и подпалены, под жопой у вас отличный трофейный мейн, впереди - сотни километров убийственных пространств. Здесь вас ждет тысяча разнообразных смертей, сто тысяч новых встреч, миллион опасностей. Все как обычно. Как будто и не случалось того, что случилось. Только почему так тянет резко обернуться, выхватив пушку? Почему готовитесь в любой момент вздрогнуть как от выстрла и вжать головы в плечи? Что случилось, рейдеры, а? Чего такие шуганые, ну?
Выше нос, педаль в пол. Только вперед. И побыстрее. Желательно очень быстро. И не оборачивайтесь. Никогда не оборачивайтесь. Нет там ничего. Все в прошлом.
("...Я иду. Я попираю своими бесчисленными ногами землю Пустошей. Я за каждым горизонтом, меня не обозреть. Все, чего коснется мой взгляд, принадлежит мне, все есть я. Я делаю собой каждого встречного, любое лицо превращаю в отражение собственного. Я сожру этот мир и буду переваривать его целую вечность. Меня несоизмеримо больше, чем можно вообразить. Во мне многое, но я есть единое целое. Ибо я есть Чума...")