[Screamers] Точка невозвращения | ходы игроков | - - Камни и пыль, Alcoua Corp, взвод М. Куортича

Куортич вглядывается в. Нескольких мгновений хватило, чтобы на фоне летяшей во все стороны пыли разглядеть местность возле и меж домов. Перед превращенной в пыль снайперской позицией. Осматривает. Внимательно. Тепловой след указывает на, как минимум, четверых. На секунду, с самого краю даже мелькнул крупный силуэт в М3, в шлеме, с каким-то крупным и нагретым от стрельбы стволом. И базукой на плече, наставленной примерно в сторону Куортича. Не нужно было быть экстрасенсом, чтобы понять, что это мощный мужик, и настроен серъезно. Позади - та самая девчонка, что долбанула из подствольника не так давно, и какой-то парень с длинным стволом японской штурмовой винтовки в лапах. Оставшись довольным результатом, Майор виляет назад. За угол. В ушах как раз в очередной раз свистит голос с ПКП...

- Куортич? Короче, раз БПЛА нет, чёрный ящик недоступен, мы сворачиваем операцию нахер. У нас тут подбитый челнок с "подкреплением", в километре-полтора на северо-западе от вас, и четверо выживших членов экипажа. Мы не можем их эвакуировать, нечем. Вытащите?

Саймон выскакивает со своего места, не получив даже царапины - огонь, очевидно, вёлся совсем не по нему, а по более опасному для врага снайперу. Завидев Сашу, получившую ранение, тащит её на себе. Сорвавшись с Керра, всё же, Дип кое-как побежала сама, всё ещё придерживаясь за капитана. Так, кое-как допёрли до броневика. Влетели через как раз подвернувшуюся заднюю аппарель. Внутри. Батлер нервно оглядывается за водительским местом. Осталось только Майора достать, скорее...

Один из снарядов, свистнув над головами резвее обычного, упал сбоку от позиций броневика. Громкий хлопок взрыва. Кусок Второй, судя по всему, угодил чуть севернее, на этот раз разнеся дом до второго этажа. Отсюда не было видно, но прекрасно было слышно, как с другой стороны, на дорогу посыпались килограммы измельчённого в крошку бетона. Секундная передышка. Однако, снаряды продолжали падать, метя явно к позиции броневика...

Оба самолёта, пролетев неприлично низко над Роадвиллем, взмыли вверх и в стороны - в разные, что характерно. Заходят на второй круг, похоже.

Коалиционщики, судя по всему, окончательно проснулись. И если старый Шакал хотел стать еще более старым, то ему следовало как можно быстрее уносить ноги. Было даже немного обидно. Вот как всегда.
А ведь сколько у него было бы перспектив, будь эта война нормальной! Безусловно, Куоритч мог бы стать полковником. Быть может, генералом. Ведь он же крутой. Точно ведь. Хотя наверное поэтому он, старый козел, всё еще является оперативником, а не отращивает задницу в штабе. Впрочем, вряд ли Майлз согласился на такое.

- Иду! - это по рации своим. - Шакалы! Удар по следующим координатам...и домой! - вокруг уже все взрывалось, свистело, бахало - в общем, всё как полагается. Вскочив на корпус машины, Куоритч заорал что было силы:
- Ходу блядь, ходу!!!

- Ну-у, майор, где же ты!? - Керр оказавшись внутри перестал поддерживаться Дип и высунулся из люка, сбросив предварительно внтовку Саши прямо на пол, вместе со своей. Развернув пушку в сторону движения майора, Керр привёл её в боевую готовность и приготовился стрелять при малейшем движении за спиной начальника.

Кругом гремели взрывы... Керр пару раз едва заметно втянул голову в плеч, однако затем почти перестал обращать на них внимание, мысленно подбадривая Куортича. нелепая мысль, что ему будет не хватать взбрыков старого пердуна, поселилась в голове.
- Жми же, жми Батлер!

Куортич бежит назад. Отступает. Мимо головы старого Щакала, в последний момент, с свистом проскакивает отколотый от соседнего дома, крупный кусок кирпича. Плюхается в песок рядом. Ещё бы чуть-чуть, и было бы плохо.

Тем не менее, достигнув нутра броневика целиком, а не по частям, устраивается внутри. Батлер вжал педаль в пол. Руки капрала до скрипа сцепили пластик руля. Рёв мотора, заглушающий рокот взрывов. Колёса жадно вцепились в рыхлый песок. Броневик рванул вперёд, в сторону.

Дом, в котором столь бесславно погиб Эндрю, о чудо, стоит на месте. Разрывы мин, уже раскатавших в лепёшку два соседних дома по улице, и снеся ему чердак, переместились во дворик. Долбают уже ровно в него. Там, где броневик был пару-тройку секунд назад, земля, воздух и пыль смешались. И невозможно уэе отделить и понять, что где.

Где-то на северо-западе "Кугары" заходили на цель, готовя к бою ракеты. Но, не долго. Синяя вспышка, скользнувший из-за горизонта ярко-синий луч. Одна-единственная ракета, выпущенная "Шакалом Один" разрывается в воздухе. А, следом, и сам истребитель. "Второй", заложив крутой вираж вверх, ускользает от попадания, избежав столь плачевной участи. Толстая коалиционная птичка с плотно прижатыми к корпусу треугольниками крыльев, напоминающая "X-wing" из древней кинотрилогии, пронеслась от одного конца горизонта до другого за пару секунд.

В радиоэфире поднимается шипение. Уже ставший знакомым голос Шакала Один теряется в статике. Стихает. Следом - "Шакал Два", товарищ по звену, девушка. Дрожащий голос.
- Шакал Один... подбит... захожу ещё р-раз, сейчас...

Горящие обломки "Шакала Один" летели на юг Роадвилля, быстро опускаясь к земле. Сверкая двумя массивными красными двигателями, Коалиционная птичка легла на бок, на север, прочь от Роадвилля. А "Шакал Два", выполнив какую-то мудрёную фигуру высшего пилотажа, оказался прямо над Роадвиллем. И полетел вниз, к земле под безумным, почти прямым углом. Шипение. Две ракеты разом отделились от крыльев, вылетев к намеченным позициям...

И вот Куоритч уже внутри. Хуево. Что подбили. Но, как любил выражаться уже давно умерший наставник Шакала, когда тот был еще лейтенантиком - "война, хуле".
- Вас понял, вытащим этих засранцев. Связь есть с ними? Частоты в студию, - раздраженно отозвался Майлз по рации. Он и его отряд, похоже, был на роли "пожарной команды". Куоритч сюда, Куоритч туда. Одно сплошное тупое мудачье в штабе. Хорошо хоть, что свернули. Меж тем, про себя Майлз решил, что если доберется до штаба, то первым делом надерет задницу тамошнему начальнику. Небось трясет там себе рваным задом в бункере, пока он тут вкалывает сразу за взвод, а то и роту.
Естественно, творящийся за бортом ад не волновал Шакала. Он ведь и во время атомной бомбардировки пил кофе, почитывая последний выпуск "Mercenaries Today".

- Вытащим кого. майор? - Стив решил, что возле пушки ему находиться нет смысла. Какой дурак нос высунет во время такого обстрела? Решено-сделано. Нырнув внутрь, он насильно уложил Дип на спину, при этом пару раз на неё хорошенько гаркнув и быстро вытащил на свет аптечку. Жгуты... жгуты... жгуты... вот жгуты! Керр никогда не считался знатоком полевой медицины, однако начинающий курс проходили все без исключения по ходу подготовки к отправке... уф... как давно это было...

- Держись, Саша, - безо всяких церемоний придавив коленом грудь девушки (сейчас будет о-ох как больно), он вытянул её раненую руку, проделодин жгут, а потом второй (на всякий случай) и с силой сдавил материал, перетягивая и завязывая его на руке Дип. "Счаз, терпи..." - время от времени приговаривал капитан, занимаясь этой... не самой интересной работой в мире

- Так кого вытащим, майор? - усевшись на задницу от очередного взрыва, Керр прислонился затылком к железу броневика и окровавленными руками достал сигарету. Закурил. Выпустил под потолок облачко сизого дыма. Вставил сигарету в рот Дип зная, что сейчас она не откажется от этой просто радости.

Рёв мотора. Саймон нацепляет на раненную девушку жгут, пытаясь остановить кровь. Броневик несётся по песку, в сторону от проклятого Роадвилля. Гремят миномёты позади.

Неладное замечается не сразу. Шипение. Резкое подпрыгивающее вверх. Вспышка...

Мрак.

Когда мрак расступается, перед глазами виден огонь. Ярко-красные языки пламени внутри бронемашины. Чёрные клочки дыма скользят по рваной проводку. Трещит погнутый почти напополам корпус. Воздух шипит, втягиваясь внутрь сквозь трещины и пробоины. Хрустит осыпавшееся из мониторов битое стекло.

В носовой части обильно полыхало ярко-жёлтое пламя. Сгорбившаяся бронированная спина, облизываемая яркими огненными всполохами. Массивный бритый затылок, красующийся посреди руля. Батлер. Шея изогнулась в сторону, но слишком... остро. Капрала больше нет.

Куортич, в десантном отсеке, приходит в себя первым. Боль. Голова звенит. Внутри плещется что-то холодное. Каждый вдох оборачивается вспышкой острой боли. Как будто бы собственные рёбра стали зубами. И впились во все внутренние органы. Рядом болтается что-то, изредка слегка прикладываясь пластиком прямо по виску. Трубка рации. Раскачивается на уходящем к потолку спиралевидном проводе, туда-сюда. Шипит.

- К-к... *пшшш*... тич?! Что за х... *пшшш* орится у вас?! Майор?! *пшшш*

Саймон шевелится неподалёку. Капитана скрутило, и приложило к стене, боком головы. Нутро словно бы пропустили через мясорубку и засыпали обратно. Что-то холодное ударило из раны в левом плече, оставленной проскочившим рядом куском металла. Вонзившимся прямо в колено.

В руках у Саймона обмякшее тело Саши, частично соскользнувшее на пол. Перемотанная жгутом рана на руке. Закрытые глаза. Не дышит. По полу катится вставленная в губы сигарета. Похоже, всё.

Судя по тому, что бронемашина не взорвалась совсем, отправив обоих выживших на тот свет - топливо и боезапас ещё не с детонировали. Это хорошо. Но не очень. Огонь доберётся до топлива или боеприпасов внутри отсека, рано или поздно.

А думал, что умрет. Нет, надо же, капельку повезло. Хотя, при таких раскладах, неизвестно, что лучше. Кое-как, пытаясь не орать от боли - но стоны рождались сами собой, хотел того майор или нет - Куоритч ухватился за трубку и произнес на выдохе:
- Пец-дец. Вы-был. - и отпустил трубку. Другой же рукой нашарил аптечку, извлек оттуда инъектор с морфином и укололся на радостях. Откинул использованный шприц прочь. Глотнул водки. Полежал немного.

- А-а-а-а-а!!! Ч-Чёрт! А-а-а-а-а! Помогите! Помоги! - Боль была дикой. Разрывающей. Заставляющей нутро переворачиваться. заставляющей, невольно, задумываться о скорой кончине. Башка в каске вроде не пострадала (только гремит и грохочет всё вокруг, мир стал чёрно-белым, да как-то смазалось восприятие времени). Основным источником боли была нога и Керр кричал ничего и никого не стесняясь и совершенно не чувствуя конечности. Он и не сразу понял, что мешает ему обхватить больное колено (вроде бы ведь больше ничего не пострадало! Боли в плече он не чувствовал). Ааа... да... рука... рука застряла. Правая. Дёргая руку он через пару десятков секунд обнаружил, что она вовсе и не застряла. А придавлена. Придавлена телом Саши. А Керр всё продолжал кричать и звать на помощь. Боль всё не утихала.

Через пару минут, самому капитану показавшимися вечность, его крик сменился хрипом, а после и вовсе шёпотом. Кажется, в глазах появились слёзы? Вот это будет смерть! Воистину, героическая! Сдох из-за потери крови в сраном броневике! Рядом с Дип и старым придурком Куортичем. Он ведь сдох? Правда, сдох? Чем нас больше, тем веселее будет на том свете! Погодите-ка, но если он сдох, то кто тогда поможет? Батлер? Ах да, капрал... правда, он был за рулём. Поди ищи его гдето на дороге со свёрнутой шеей. Ну лады... Батлер или Куортич. Да помогите же вы, пидары, помогите!:
- Помогите!!! - Просипел капитан, вновь не в силах сдержать боль.

Капитан изо всех сил стал дёргать рукой, дабы освободиться и помочь себе самостоятельно. Каждое движение сопровождается стоном и скрипом зубов.

Куортич находит морфин, и вкалывает себе. Хватает из ранца бутылку с водкой, откупоривает, и делает пару глотков. Водка течёт. Дышать всё равно тяжело. Но боль тихо и мирно уходит куда-то, далеко-далеко. Тепло. Хорошо. Водка плещется внутри. Тепло. Хорошо. Только вот, кровью штаны заляпало. Основательно. И к горлу подступает что-то, из самых глубин организма. Тёплое. Но не хорошее. Явно не водка. Но это всё ничего. Совсем ничего. Тепло.

Саймон дёргается. Освободится выходит как-то не особо успешно, но, по крайней мере тело Саши больше не стесняло в движениях. Колено раскалывается. Плечо и рука холодеют, наполняясь колющей болью. Кровь течёт вниз, по руке. Она же собирается у колена, пропитывая разорванные края штанов. Больно. Холодеет. Куортич на том конце, кажется, шевелился. Жадно глотал водку.

В перерывах, между собственными выкриками, Саймон хорошо слышит округу. Это же слышит и Куортич. Трещит и воет пламя, скрипит измятый корпус. Свищет холодный ветер. В дали гудит мотор чего-то большого, кажется, грузовика. Кто-то что-то бубнит, в рацию. С акцентом. Не так уж и далеко.

Напялил быстро противогаз, как учили когда-то очень давно. Еще и задохнутся не хватало...а пойдет кровь горлом - успеет сорвать с рожи.
Закупорив бутылку, и убрав её, молча пополз в сторону выхода, по ходу дела загрустив, что такая отменная баба пропала. Печаль. Так что Куоритч молча запустил руку в один из её подсумков, достав оттуда морфин, и так же молча протащил свою тушу до Саймона, который орал дай боже. И сделал ему укол.
- Терпи, бля, - тихо прошипел майор, хватая капитана за лямку разгрузки, и в меру сил своих отправился на выход. Наверное, их сейчас в плен возьмут. Или вообще пристрелят к чертовой матери. Поэтому Майлз достал гранату и взвёл её.

Куоритч вкалывает Саймону морфина, и дёргает того за собой. Саймон оказался не так уж и лёгок. Но, абы-как, вся эта процессия тянется по внутренностям броневика, к экстренному эвакуационному люку, что в потолке. Учитывая полыхающее пламя и уровень повреждений не факт, что через заднюю аппарель удастся выйти.

Майлз, откинув люк, высовывает спрятанную в противогаз голову наружу. Оглядывается. Много смотреть не надо, смотреть особо и не на что. Песок во все стороны, посёлок. Разбомбленные в дупель дома на краю. След от колёс. Пыль. Много пыли. И в посёлке, и парящая над следами. В Роадвилле мельтешат какие-то фигуры, показываются на пару мгновений, и скрываются в глубине пыльной взвеси.

Но был человек гораздо ближе. Одиноко идущий на броневик солдат, вскинувший своё оружие. Не так уж и далеко. Можно различить броню на теле, каску, массивную русскую пушку в руках и полные решимости глаза.

- А-а-ау, - издал короткое Керр, когда почувствовал крепкие руки ма8ора. Смотрите-ка, старый пердун ещё имеет силушку богатырскую. Ну... в понятных целях так называть вслух его не станем. Но на заметку возьмём.

Кажется это был морфин? Если это и так, Керр ничего не почувствовал. Нога по прежнему раскалывалась. Или этоголова раскалывается? Чёрт его знает, как правильно - но боелло адски! И что хуже всего, этой самой ноги Саймон не чувствовла. Интересно, как далеко успеет унести его Майлз до того как..? Или кинет? Ставлю на кинет... баксов 100.

- Моя винтовка! - усилием воли Керр потянулся за оружие, прежде чем повиснуть на Куортиче и быть передвинутым в сторону люка.

- Где они? Далеко? Будет отстреливаться до последнего? - Мрачновато осведомился Керр, проверяя оружие, - просто... просто помоги мне вылезти. А уж я им устрою погребальную песть цербера...

Куоритч скрылся обратно в люке, и повернулся к Керру. Молча посмотрел на того, выхватил бутылку, открыл, и быстро полил раны капитана. А потом предложил и выпить, подставив бутылку к самым губам.
- Ну, пей. А я пока пойду надеру задницу тому кренделю. Выползай. Нам недолго осталось, как ты понимаешь. Зато, унеся парочку гадов, мы хотя бы отомстим за Батлера и Сашу. - оставив Керра наедине с живительным пойлом, Куоритч связался со штабом и выложил то, что знал о ракете, метро и каких-то там сумасшедших.
- Батлер и Дип выбыли. Остался я и Керр. Нам конец, штаб. Умираем, но не сдаемся. Куоритч, конец связи. - майор перехватил пулемет, двинул в сторону выхода и, как только завидел коалиционщика, гордо шагающего во весь рост, открыл огонь.

А вот и он. "Огонь!" - сам себе, мысленно скомандовал Майлз.

.

/

- А-а-а, бля! - негромко и с небольшим запозданием прошипел капитан, схватившись рукой за рану на ноге, а после, чуть расслабленно, откинувшись на спину. Взял бутылку и чуть трясущейся рукой поднёс к лицу. Сделал пару глотков.

- Никогда не жаловал эту парашу... - пробормотал он сквозь зубы и приподнялся на локте, отбрасывая опустевшую бутылку, - а умирать ты ещё погоди, майор. Ещё посмотрим...

Перевернувшись на живот он встал на здоровое колено, оттолкнувшись руками от земли... Нажал на кнопку пипа, предварительно проверив, цел ли остался прибор.

На том конце радиоэфира кто-то промычал что-то. И, сквозь статику, ответил, едва выслушав краткий пересказ.

- Вас поняли. Бог вам в пом...*пшш*.

Куоритч выскакивает из броневика через люк. Буквально на заднице проскользнув по искарёженной броне, прыгает вниз. Прямо на спину, в, казалось бы такой мягкий и упругий песок. Но нет. От удара где-то в спине, кажется, хрустнуло что-то, а свободно плескающаяся по брюху кровь вдруг попросилась ко рту. Но. Никакой боли нет. Некогда.

Лёжа, Куоритч крепко сжал "Смарт". Чуть приподнял голову, и плавным, но резким движением наставил его вдоль своих ног. Прямо на противника. Искусственная рука согнулась практически обратно. Миг переглядываний. Наглазный прицел к самому окуляру противогаза, системы наведения мгновенно зафиксировались на на цели. Писк. Барабан полон патронов. Предохранитель снят. Снова писк систем самонаведения, режим автоматического огня. Сжимавшая отстоящую сбоку от корпуса рука, кажется, будто бы побелела от напряжения - или, может быть, просто кровотечение сказалось на цвете кожи. Палец на красной клавише. Огонь.

Пули. Длинная и протяжная, в двадцатку наверное, очередь. Вспышки на кончике ствола. Грохот. Сначала - свист в воздухе, лязг на упрямящейся нательной броне. А потом хлопки. Кровавые брызги, падающие на песок. Кровь. Много крови. Майор не сразу понимает, что в пение его собственного пулемёта, почти в самом начале, вклинилась более тяжёлая и короткая нота. Остро за пульсировавшая боль, глубок в груди. Рука дёрнулась. Но автоматика удержала ствол на цели. Ничего не чувствующий палец продолжал лежать на кнопке...

Шлепок массивного тела, где-то там, на горизонте. Противник пал. Броневик догорает. Кровь хлыщет. Впитывается в песок. Тьма смыкается перед глазами. Майлз "Шакал" Куоритч, ветеран многих войн, тяжело выдохнул. В последний раз.

***

Керр делает пару глотков. Разбив внутри броневика почти пустую бутылку, включает свой детектор движения.

На улице, тем временем, гремит смартган. Что-то более крупное вклинивается в его трель короткой очередью Шлепок. Чей-то тяжёлый выдох. Тишина. Детектор движения на руке пару раз издаёт характерный звук, а по экрану бегут круговые волны. Ничего. Никого.

Несколько очагов огня полыхает в броневике. Пламя подбирается к сваленному в десантном отсеке снаряжению. Керр медленно двигается к десантной аппарели, изрядно помятой и, судя по всему, уже неисправной. Но открыться то она, теоретически, она ещё была способна...

- Майор-шмайор! Мудак ты ссаный! - Керр сел на корточки, уставившись на экран монитора и пожал плечами. Жаль только, что не самому довелось свернуть шею этому крикливому ублюдку. Хотя, наверно, по людским меркам, майор поступал очень даже по дружески. Странное слово. Они, эти смешные людишки, так много в него вкладывают. Вот и этот придурок Саймон Керр бросился на помощь к какому-то полумёртвому корпоратику. И слёг там сам. А потом встал. Но встал уже не Саймон Керр, тип 3. Вот он-то, тип 3, хер бы помог раненому майору. Нет, не сделал бы больнее, но и не помог бы. Ну нах. Типу 3 было плевать на людишек. У него было своё задание. Задание, которое должно быть выполнено. Тип 3 подошёл к рации, - приём. Говорит капитан Саймон Керр. Майор Куортич погиб в перестрелке. Мне удалось отбиться. Покидаю броневик и взрываю его. Запрашиваю ваши координаты или координаты ближайшего бункера-укрытия - буду добираться в одиночку. Воды и припасов в избытке. Повторяю, Куортич мёртв, запрашиваю ваши координаты или координаты ближайшего бункера-укрытия. Буду добираться в одиночку.

Несколько раз повторив, капитан пожал плечами и выкарабкался наружу. Быстро огляделся. Снова пожал плечами глядя на трупы майора и коалита. Одёрнул себя - нахрена эти ненужные жесты? Всё одно никто не видит. Выбрался из броневика, походу выдернул из колена мешавший штырь, воровато огляделся и быстро отошёл от машины на несколько метров. Выключил пип. Достал пару нагрудных гранат, выдернул сразу две чеки и бросил их (гранаты) точнёхонько в открытый люк. Резко развернулся и во всю силу возможностей рванул к холму, прячась за ним а потом ещё дальше. В пустыню. На поиски.

При нём осталось: локатор, нож, рацион, подсумки с обоймам, пистолеты, винтовка, карманный нож и все личные вещи. От аптеки и противогаза избавился. Гранаты взорвал.

- Ближайший... *пшшш*... в окрестностях Нью-Кимберли. Застава у Моста Мотланте. 45 километров. Пешком вряд ли... *пшшш*... АММ и дерьмо. Ну и тут... *пшшш* в паре километров от вас, на юго-запад, четверо бойцов ведут бой на развалинах старой рак... *пшшш*

Радио отвечало, пока Керр выбирался из прокопчённого остова броневика. Вокруг - никого, два трупа, да где-то позади, в пыли Роадвилля суетятся Коалиционники. Но, не видят, и это хорошо. Выбросив всё лишнее, напоследок забросив в люк транспортника две осколочных гранаты. И вдарил по газам. К холму, а затем за горизонт, бегом.

Позади раздался взрыв. Но, никакого значения это уже не имело. Если побежать, да достаточно быстро, можно быть часов через 5-6. Ну, сделать поправку на привалы, ибо некоторые механизмы требуют коротких передышек, ну и элементарная отладка не помешает. Плюс, непредвиденные обстоятельства разного рода. Итого, часов семь выходит.

Основная задача: "Личная сохранность" выполняется. Выполнить второстепенную задачу "Обнаружение бункера "Столовая Гора"" не представляется возможным в данный момент.

Саймон Керр, а вернее тип 3, бежал долго. Отбежав на приличное расстояние от местра взрыва и проклятого городка, ставшего могилой для его спутников людей, он остановился на десятиминутную передышку. Со стороны это выглядело так: человек бежал-бежал по пустыне, а потом вдруг резко остановился и мягко упал на колено, упёрся руками в землю, лёг на живот и перевернулся на спину. Всё это время, тип 3 думал. Последние инновации в создании различных типов машин добавили типу 3 личностную память, собственное лицо и несколько манер поведения, а дальнейшее... о дальнейшем тип 3 и не задумывался. не положено. Он думал о другом и уже то, что он мог самостоятельно думать было, само по себе, невероятно. Да, он получал сигналы он центрального копмьютера и да, он выполнял их беспрекословно. Но выполнял их по своему, приспосабливаясь к окружению, а не следуя чертежам и программам какого-то модуля.

Тип 3 решил примкнуть к солдатам ведущим бой на юго-западе. Тип 3 не сомневался, что следует правильным путём - он отправил сигнал и получил быстрый ответ, взял на три градуса южнее и быстро приближался к объекту, за который шёл бой. Однако на половине дороги остановился на окончательное заживление и небольшой отдых - нужно было дать восстановиться некоторым системам: жизнеобеспечения, поддержания видимости жизненной активности и, по ходу, перезагрузить память и отправить сохранённую копию со всем произошедшим центраальному компьютеру при помощи Bluetooth накопительно-трансферного блока, в случае покрытия оны сигналом центрального компьютера.

"Продолжаю следование за юго-запад" - отправил сигнал тип 3 и, после 15 минут отдыха, продолжил бег огибая стороной высокий бархан со странными воронками на склонах - память Керра подсказала, что такие места лучше обходить.

Бег. Вперёд. До вершины холма, и, вниз. Бегом. Конечности двигаются с огромной скоростью. Вряд ли какой-нибудь человек осилил бы такой темп, тем более - со всем снаряжением и бронёй, да ещё и практически не уставая в процессе. Вперёд. Никуда не сворачивая, вниз по холму, а дальше - направо. Юго-Запад. В итоге, уже через пару минут,Керр уже перешёл через шоссе, и бежал за одной из складок песчаной пустыни. Коалиция совсем не та стала. Слишком поздно ребята опомнились, слишком.

В конце концов, передышка настигает беглого "Крикуна" в пустой. Роадвилль маячил поперёк горизонта, далёким и невидимым призраком войны. Тянущиеся к голубом небосводу, изогнутые дымные полосы были видны ещё хорошо, а вот ни домиков, ни вообще чего бы то ни было ещё - не видно. Да и не слышно, по большому счёту. Расстояние уже приличное, и нельзя было сказать, есть ли там кто-нибудь, или нет. Но достаточно тихо. И хвоста за тем, кто называл себя Саймоном Керром не так давно, нет. Это точно.

Передышка. Спиной в песке. Пускай и в меньшем объеме, но искусственным костям и мышцам, всё же, нужен совсем не искусственный отдых.

Всё спокойно. Но, внезапно, земля начинает немного дрожать. Гул. Несколько мгновений. Дикий металлический скрежет, и где-то по. Земля задрожала, и из под неё послышался стальной рёв. Сенсоры мгновенно завопили о найденном объекте, рядом, в чуть меньше километра. "Тип 5". Рядом. Близ Роадвилля. Кажется, пребывал в режим ожидания у Роадвилля, и маскировался от входящих передач. Возможно, его тот, кто назывался тогда Керром, принял за Тип 2. Сейчас же тот, почуяв людей рядом, внезапно пробудился. И ему это явно не нравится.

И дрожь, и рёв металлического корпуса стихают спустя пару секунд, как начались. Тихо.

- Тупые корпораты, - зло подумал Саймон, лёжа на песке и отсчитывая последние секунды необходимой передышки.
"Откуда это? Сейчас тебе не нужно играть в Саймона Керра" - тип 3 не очень понимал, что происходит. Вернее, не так. Он вдруг понял, что не очень понимает. А это было чертовски удивительно. Удивительно - тоже что-то новое. Раньше он просто делал. Он просто должен был быть Саймоном Керром и делал всё, что делал Саймон Керр. Теперь же, когда нет вокруг людей, он больше не должен играть. Он просто должен добраться до намеченной точки расчитав время, отправив сигнал и спланировав короткий маршрут. Но нет! Тут вмешивается что-то новое... понимание... удивление. "Оптимальное действие - подём через 14 секунд и продолжение движения" - задал себе цель тип 3 и вдруг пришёл к выводу, что чувствовать удивление... то есть не раскрывать глаза и виновато сводить бровви на переносице, а именно чувствовать колики внутри... это... это... это опционально неизвестно и не задано в базовых параметрах. Значит ли, что это было исключено из обращения при сборке и стоит стереть это из процессов памяти, речи и поведения? Нет. Раз есть, раз появилось, значит так и нужно.

Тип 3 продолжил бег, быстро приближаясь к намеченной цели.

Бег. Пески, наплывающие вперёд. Ноги - вернее, нижние манипуляторы - работают как часы. Полный автоматизм процесса, идеально точный расчёт каждого движения. Каждый взмах ноги, сокращение блока искусственных мышц, поворот сустава - с точностью до десятой доли секунды. Проносящиеся сквозь процессоры расчёты усилий. Ни килоньютоном больше, или меньше.
Вперёд. Только вперёд.

Холм. Разбитая и засыпанная песком дорога, уходящая наверх. По склону холма. Туда. Где-то далеко слева, из-за скрывших горизонт холмов, тянется несколько крохотных дымных столбов. Роадвилль давал о себе знать. Даже так далеко. Ветер, впрочем, медленно ускоряется. С востока надвигается грозовой фронт. Аналитический модуль прогнозирует вероятность серъезного усиления ветра и осадков в течении 6-8 часов.

Впереди - большая и высокая металлическая стена. За ней - военная база, раскатанная в своё время артиллерией в лепёшку, но с, вероятно, ещё сохранившейся подземной частью. Достаточно высокая и прочная - однако впринципе, даже более-менее натренированный человек допрыгнет и перелезет. Внутри слышны голоса. И чьё-то движение. Человека три или четыре, хорошо снаряжены. Персональные локаторы.

Нет сигнала FTA-датчиков. Не Коалиция. "Братья", значит. Корпораты.

Вот она, эта самая база. Искомый объект. Место встречи с бойцами корпорации. Так называемыми друзьями. Ещё на пол пути сюда он слышал грохот взрывов и звуки выстрелов, но по мере приближения звуки затихали... Керр выждал с десяток минут, на всякий случай - всё таки, при проверке, его быстрое появление будет выглядеть странновато. Воистину странновато.

Капитан Саймон Керр, сейчас, наверняка присел бы на корточки, хлопнул бы себя ладоньями по коленкам и, тихо выругавшись, сказал бы себе, что он очень устал. Тип 2 же этого, разумеется, не сделал. Гораздо больше его заботило сейчас то, как бы повёл себя Саймон Керр, чтобы известить остальных бойцов о прибытии. О том, что он не враг. О том, что стрелять не нужно. Корпораты ли, коалиты... все они одинаковые психи! Только дай волю и оружие в руке. Кстати сказать о воле... Майор Куортич был явно самый старший по званию в этих местах, а капитан Керр наверняка входил в топ-10, а то и в пятёрку. Едва ли бойцы находящиеся здесь выше его по званию. Память Керра настойчтво подсказывала, что, так как это не бойцы его взвода, нужно будет завоевать их уважение. Но это потом...

Тип два медленно двинулся вдоль металлической стены, по дороге "случайно" наступив на шатко державшийся булыжник (при этом осыпав немного каменной породы с холма) и ловко приложился дулом оружия к металлу, издав очень негромкий, но прекрасно слышимый в тишине "кланг". И присовокупил к этому негромкий вскрик. Что-то вроде "Damn you"... и чуть тише "Shit". И продолжил движение вдоль стены.

Ну... если сразу не пришьют, то тогда всё получится. При встрече.

- Хм... пора, что ли? - Саймон замер в нескольких шагах от конца стены и прислушался. Слегка пожал плечами и передёрнул затвор.

- Корпорация! L51! - выждав с минуту крикнул Керр, называя бункер откуда он "родом".