Летит горлинка. Холодно. В душе холодно. Искала Дейдре Академию. Долго искала. Ждала. Научат здесь, что с силой делать. Боялась. А как не примут. Разговаривать с ней не станут. Взглянуть не захотят. Книги-следы о том писали. Мудрость четырех сторон света в Академии собрана. Лучшие из лучших. Разве это лучшие? Разве старая шаманка дала бы Дейдре наесться грибов? Да стала бы смотреть молча на склоки, да раздоры? Разве возможно - мёртвых не почтить? Разве позволено над погребальной песней смеяться? Холод в душе. Лед. И имя ему Дейдре в книгах читала, да не понимала. Поняла нынче. Разочарование. А они зовут: - вернись, вернись. Не хочет горлинка возвращаться. Зачем? Впечатление? Смешно. Нет больше Дейдре никакого дела до их впечатления. Так бы и улетела прочь. Мог бы Алисандер следом взлететь, не вернулась бы ни за что. Да сердце по своему решило. Опустилась птица на палубу. Смотрит без интереса на приближающийся берег. В порядок привести себя? Платье в битве со снежным великаном порвано, сандалии на сетку пошли, ключи добыть.
- Дейдре из Норски, - представилась, как велели. А в голосе лед. И во взгляде лед. В сторону отошла.
Молча стоит, молча ждет. Что люди на берегу скажут, да как себя поведут. Решает, смогут ли здесь научить хоть чему-то.