Мужик слегка зашатался.
- Что ппроисходит... что прроисходит... вы сами как не знаете... - он с трудом подбирал слова, находясь под воздействием выпитого. Его шатнуло чуть сильнее, и он стукнулся лбом о косяк.
- Дерьмо! Проклятье.
Он потер свободной рукой ушибленный лоб.
- Вот, именно. Проклятье! Здесь происходит пролятье, ониии уже здееесь я их вииижу, - палец неловко указывал куда-то вдаль.
Когда Бакстер слегка повернулся посмотреть, что там такое мог увидеть местный алкоголик, тот снова приложился к бутылке и сделал несколько крупных глотков. Естественно, Бакстер ничего не увидел.
Отдышавшись после выпитого, мужик добавил:
- Он мне сказал запереть и не пускать, молиться будет. Только это не поможет не поможет не момомжет... - голос начинал визжать и переходить в истерический смех.
Затем он махнул рукой и нетвердой походкой двинулся вглубь своей пристройки, освобождая проход. Оружие в руках Бакстера его как-то совсем не волновало.